la palabra única

Sin título

2009-12-26T09:33:00.000-08:00

La luna, la reja y yo
no tenemos nada que hacer esta noche

por eso te invitamos a un recorrido
por mi regreso

traje en la mochila
un par de versos
hojas de álamo
y el olor del eucaliptus aquel donde nos sentamos

dejé la llanura esparcida sobre la mesa
y un par de vasos apilados

(la vuelta es un murmullo del pasado en las puertas del horizonte)

después algo de silencio se entremezcló entre nosotros

y el olvido que falta.

Pero, acá, querida vos y yo sabemos
que la desubicada es la reja.

La desubicada es la reja.

Últimos poemas

2009-12-19T11:36:00.000-08:00

ingreso 25

es difícil evitar el ruido
cascaritas levantamos, al pasar
palabras propias de

en una habitación de paredes altas
la mirada se extiende y comprime con mayor intensidad

-es la noche más fría del año dijo al abrir la puerta y en el agosto más duro,
cristal en los ojos
que el tiempo deja.

dormí bien ese día.

Los otros como si la parca sirviera el café
se espantaron al verlo

pero nosotros sabemos que la muerte
no es así, circunstancial sino absoluta.
Sin juegos te quiere la muerte, no distraído al ras del suelo
no cabizbajo pidiendo disculpas.
A cielo abierto te quiere
y a ver quién desenvaina primero.

-------------------------------------------------------------------------------------

Hay que volver a despotricar

decía el viejo y hacía a sí con la mano

para acomodar el banquito

toda la vida en esa vereda de sombras el tiempo -decía-es amarillo tornasolado como el ruido de hojas que caen

hojas, ideas

el tiempo es el que mira, decía y con el bastón señalaba los árboles

después árboles menos más hojas en la mirada del viejo

y lo que queda

eternidad tiempo

las palabras.

Catástrofe

2009-05-11T20:43:00.000-07:00

“Sin fuerza no hay cuadro” Gilles Deleuze

El concepto de artista joven genera suspicacias desde aquella apreciación de Sartre en la cual deslizó que es intrínseco a la burguesía. Con las utopías (y el sistema) por el piso buscar una definición en ese sentido es, al menos, peligroso.
La actividad de cada pintor determina su contemporaneidad, Duilio Pierri lo dijo con simpleza: “un artista joven es el que está pintando”.
En los tiempos que corren la fuerza parece haber dejado de ser un factor determinante en la creación artística. Digo esto por la flacidez que se deja ver en las paredes o en la invasión de algunas formas de expresión, funcionales a la massmedia. Ante tanta desolación la pintura aparece como una forma de resistencia, contra el cliché, contra la frialdad de cualquier soporte electrónico, contra sí misma cuando las circunstancias lo requieren. Claro que sus problemas nacen de ciertas prácticas en las relaciones de las personas que conforman “el circuito arte”. El grueso de los jóvenes planea “su carrera” a base de relaciones y contactos. Con tres o cuatro cuadros hacen cola en las galerías, desfilan por la selva de neón. Basta rondar por algún sucucho palermitano o por el hedor de alguna calle aledaña al casco histórico para ver este espectáculo.
Es curioso el hecho: lo que fue revolucionario a fines del siglo XIX, en la transición a las vanguardias, hoy es insalubre. En aquella época algunos abandonaron el atelier y salieron al campo a pintar el paisaje en primer plano: los árboles, el pasto, sus acentuadas ondulaciones. Ahora, en los albores del nuevo milenio, ese campo ha desaparecido y salir significa moverse en un mundo de esnobs ávidos de fotos y champaña. Con este panorama lo mejor parece volver al taller. Esta es una característica que comparten los artistas que Masotta Torres y M de K seleccionaron. Ellos se encierran a pintar, trabajan libremente, intervienen, experimentan. Por eso no sorprende que sean tan prolíficos. Entre estas arriesgadas propuestas encontramos las de Maik Daly y Vicky Gutiérrez quienes en sus creaciones parten de lineamientos clásicos y avanzan hasta alcanzar la mancha, una herencia que a la historia del arte le cuesta digerir. Victoria nos habla desde el color, desde lo opaco hasta impactar en las miradas distraídas, iluminando, haciendo visible. El andar de Maik está atravesado por el caos: una vertiginosa pincelada convive con formas y selacios marinos. De los soportes que usa, la tapa de inodoro (re-utilizable y a medida) constituye una ingeniosa vuelta de tuerca al devastador efecto de un mingitorio que desató la abulia en gran parte de las décadas posteriores y cuyos alcances son difíciles de precisar.
En esa intratable libertad también empieza el camino de Flor Orenesu, Alico Roviralta y Roberto Conlazo. Este último con la asociación libre como bandera nos hace pensar en el Art Brut de Jean Dubuffet . Múltiples cuadros dentro de uno, rostros amorfos vestidos con colores saturados pueblan sus telas. Los seres a los que da vida Florencia pueden recordarnos la iconografía latinoamericana de Drago ( Xul Solar, 1927) pero con una nueva propuesta de color, desde el marcador en papel hasta la puesta en escena sobre el lienzo.
Obsesionado con la traslación de los polos, lo que significaría la destrucción de la tierra, Alico imagina el colapso del cosmos, entre espacial y digital, como si el imparable avance tecnológico propiciara ese final. Parece haber escuchado la observación de Jorge Pirozzi: no hay nada más virtual que la pintura.
Un sismo. Algo que tambalea. Un poco de ruido no viene mal después de la inefable siesta de los ¨90.

Dante Sepúlveda

Y entonces llueve

2008-12-21T08:32:00.000-08:00

Si esas nubes que tapan la ventana son tus ojos mirando hacia dentro

si ese color afuera no existe

y lo que gira son reflejos, bombitas que se quemaron y nadie cambió

Si esos árboles, o su movimiento,

Sólo imágenes

restos de tu tiempo que se aleja pero perdura

partículas de otra tarde en ese cuarto

Cuando la puerta se abra

claustro inmensidad

-esa confusión-

dejará de hacer ruido en tu cabeza inmóvil.

Re significación del caos

2008-10-31T11:07:00.000-07:00

el color define al mundo
la forma
demonios más en la tierra húmeda
hijos del trazo, desgarro en el lienzo
(es pequeña y dulce esta violencia)
El jardín
se quita los ovarios,
y me traga.

Pensemos en una babosa pensemos en una babosa que se adhiere a la pulpa que cae sobre el pétalo lo quiebra que pétalo y pulpa en la tierra hacen barro pensemos en lo que crece en el barro nace de una masa uniforme y pegajosa amoldada con golpes a los costados ya amarillentos se expanden toman todo por la fuerza
Pensemos un color gris un color gris desapareciendo bajo el influjo de la savia que cayó en la tierra que fue barro y es boca se atraganta no gime ni succiona
vomita

Pensemos en el viento pegándole a la rama o
una pincelada pastosa hundiéndose

ese es el mundo

Jorge Money

2008-10-08T15:20:00.000-07:00

El 17 de mayo de 1975 llamó Manés y dijo que estaba preocupada, porque Jorge no había vuelto a casa la noche anterior.

Extraña mezcla de economista y poeta, casado 29 años y una hija de 3, Jorge Money trabajaba en La Opinión. Pero él y nosotros nos reíamos porque no creíamos en la gloria del papel prensa. Apostábamos a otros papeles, como los que una semana antes que todo esto ocurriera, Jorge me había dado en una carpeta. Eran poemas.

Los compañeros empezamos a movilizarnos, pero nadie sabía nada.

El 19 de mayo de 1975, en un descampado cercano a las piletas de Ezeiza, Jorge Money apareció acribillado. Tenía las manos atadas con alambre.

La triple A lo había asesinado.

No alcancé a comentarle a Money, que el primero de los poemas tenía la forma del vientre embarazado de Manés. Cada vez que abro esa carpeta, él insiste en la locura de vivir. Y vive. [Alberto Szpunberg]

Poema sin título

Atiende:

si mi hijo

si nuestro hijo

fuera naciera sol o

luna homosexual poeta

o guerrillero ah si creciera

guerrillero o usurero al tanto %

o asesino oficinista vendedor de

peines en el subte o suicida flor

o cardo violador de tumbas o impasible

espectador del mundo comprensible padre de

familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power

sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero

en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que

si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por

el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la

veja la vende a razonable precio entendeme

si nuestro hijo mañana es muerto por ir más

allá de donde fuimos o por menos o por

error o por justicia o por lo que sea si

los muertos somos nosotros vos o yo o los

dos y él quien nos fusila de todos

modos Manés habremos ganado

porque la libertad es lo único que

debemos legarles a los demás

compañera amiga mía

no tiene mayor

relevancia.-

[Del libro: PALABRA VIVA editado por la S.E.A]

Noventas

2008-10-02T13:07:00.000-07:00

Vulnerabilidad de vos

Ausencia de voz

Qué esto acá

Qué dice la palabra

La palabra es hielo

En boca de quién

En mano de qué

Hiela la palabra en mano ajena

Hace ruido pero poco en la hoja

Todo lo inútil en el aire dando vueltas y vueltas al ritmo de una cumbia

Vengan apláudanse vívanse

Pero, por favor, no se acerquen

A los otros les digo

Traigan ese fuego, quememos

Y a cantar con lo que queda.

Kilómetro 900

2008-10-01T10:42:00.000-07:00

A mi padre

Verdes las espinas modifican la tarde algo termina en ese lugar remoto y es insignificante para el mundo menos para tus ojos que esperan una mano que borre todo desde la punta del chañar la araña teje tus días incomprensible la madeja te adormece
es sólo un momento de tu existencia pero no sabes dónde está apenas un espacio entre dos ramas de un monte cualquiera.
Para cuando el agua estaremos al reparo.
Pero esa liebre que atraviesa el rastrojo qué espera qué quiere
No tener un rifle, volarle la cabeza a la quietud.

Últimos poemas

2008-09-23T18:49:00.000-07:00

Gracias es la sutileza de decir no

(la tradición o buena costumbre de agradecer)

un chasqueo de falsedades en la nuca
dedos que acarician pero no hablan

un zumbido apenas
una mordedura en la oreja

la tradición (o buena costumbre
de agradecer)

es traición en tus labios.

Bustríazo

Volvéme nadita mía

¿o querésme dejar
al acecho de mis otros?

Regrésame

Dale orden a mis pronombres
¿o querés morirme de paráfrasis?

(los perros están en huelga
retratándote en las retinas)

opácate las linternas de la cordura

renace de los espectros de otro vaso

traete otra música

antes que el vino sea costra en los bordes.

Fríos de radio

La mujer que llora

Cuando los hijos no están

Sirve el café.

Está frío, pero ahorro el comentario

y finjo creer que la dilatación en sus ojos corresponde a un síntoma de la gripe.

En la apertura del programa

Anuncio que será una tarde fría.

Algunos deberían contemplar

Lo que descansa en los sillones.

Muerte Mansa

2008-05-27T10:12:00.000-07:00

Literatura y música en vivo

2008-05-27T08:38:00.000-07:00

A continuación:

Pepi Box-Santi Florín

Consultas: 47070764 ó 1530834009

Música y poesía en Fisque Menuco

2008-05-26T12:15:00.000-07:00

Aldo Luis Novelli

el preguntón descolocado

a L. Lamborghini

el tipo preguntó por los pájaros desposeídos
por las patas de los pájaros
que se lavan en la fuente.

preguntó por los pájaros hambrientos
por el pico de esos pájaros
gritando 'no pasarán' en esta nación piquetera.

por los pájaros poéticos
por la lengua de esos pájaros
escribiendo papeles sin fe ni sudor.

el tipo preguntó por los pájaros
por el vuelo de esos pájaros
pichones que se embolsan la cara
para escuchar la voz de Dios.

preguntó por los pájaros
por los ojos de esos pájaros
al ver la íntima luz de una niña
vejada por el patrón.

por los pájaros
por las alas de esos pájaros
cuando sangra el ano de un niño
violado por la respetuosa santidad.

el tipo preguntó por los pájaros
y se fue volando.

Jorge Spíndola

jerez volcado

te digo que soy viejo

yo era pez

un pez espada de perfil

siempre yéndose

yo era un pez espada

navegando adentro de una roca

mi mar es una piedra oscura.

cuando era pez

vivía en el cielo negro

de una piedra gaseosa

y había un túnel en el fondo

había un barco siempre lejos.

después me puse chico

niño de hombre

me puse a deshacer a pelotazos

el portón de la casa de mi abuela

le pegué tantas patadas

que le hice un agujero

y nos fuimos con mi perro

y hacía frío

afuera del agujero del portón

de la casa de la madre

que criaba pájaros y los soplaba

hacia el favor del viento.

resbalaba

yo resbalaba sobre calles escarchadas

con agujeros en los zapatos

mi perro caimán

lamía mi alma agujereada

se comía la tierra de mis uñas.

soy un hombre viejo

el viento ahora ronca

una vez quebró un poste de luz

delante de mis ojos

y cayeron los cables con pájaros

electrocutados

no había luz

eso fue cuando era niño de hombre

porque otra vez

yo andaba en el agua

y era una manzana salada

una manzana verde de mar

hecha polvo en el oleaje

espuma de manzana

lamiendo las orillas de la tierra.

te digo que soy un hombre viejo

cómo será ser nada

cómo será esa nada

que rodea nuestra vidas

soy viejo

ya lamí el himen fosforescente

ya soplé con tus pezones margaritas

ya deshojé la punta de tu leche

y he vuelto a dormir adentro de un ombligo

ya sé que para volar

hay que arrancarle la piel a una doncella.

dame un trago de jerez

y un beso

tus pies son delicados/

me los bebería de un solo trago.

y ahora la lluvia,

te digo que soy viejo,

la lluvia lava las mentiras

cae sobre los cementerios

y deja como nuevas las tumbas

y las cruces

la lluvia es buena para el pelo

la lluvia moja el mar en este instante

hacen el amor la lluvia con el mar?

nacen hijos de ese amor?

hombres de agua que calmarán la sed

que hay en este mundo?

ahora mismo soy un niño viejo

adentro de una piedra

mirando llover y llover

sobre el lomo de los siglos

no sé

tomemos otro trago de jerez.

El Suri en las Conversaciones de otoño

2008-05-26T11:47:00.000-07:00

Algunos poemas que se leyeron:

Fragmentos mediterráneos.

Lástima
no poder
hacer
todo el poema de la retreta provinciana.
Resultaría muy largo y nadie lo leería.
(Juzgo por lo que a mí me pasa).
Además, tengo contados los minutos
para lanzarme en el otro poema.
Debo, pues, sacrificar lo más sugestivo
y contentarme con trazar tres o cuatro franjas.
Yo mismo no sé cómo levantaré mi canto
si soy el náufrago de la retreta.
Tal vez por eso mismo.
Porque su marejada me arrastra,
y en el fondo de su piélago cenagoso, mi única preocupación
es esquivar la carga de catamaranes de zapatos
que se arrojan contra los míos como peces famélicos.
Flota una alegría clandestina y banderolera;
es que cada uno encuentra la dirección
que los otros pierden
y la consecuencia consiste en volver sobre sí
-falaz consecuencia!
Así, nunca podrá haber entrechoques.
Los focos que flanquean la acera
miran con caras de imbéciles de frac.
Los más espirituales se inclinan al paso de las muchachas
y les soplan en los ojos humo blanco de sus cigarrillos,
y les enjugan –no sé cómo, lo declaro-
la dulce sangría de la boca.
Ellas resurgen de la andanada
con una sonrisa que muerde un azahar
como morderán las Venecias de sus sábanas en sus sueños de amor.
(Para fijar la idea de movimiento que embarga el cuadro,
yo haría brotar con una fuerte mirada en las nalgas de ellas
un ojo muerto que guiñase automáticamente
con el balanceo. No se vería la congruencia. Pero he ahí justamente).
Las fulguraciones de sus ojos han conseguido
la desviación pasional de los reojos
y lanzan sus miradas transversas contra nuestra desprevención
como si no supiéramos que están abiertas por delante.
La fatiga va depositando las resacas crasas
en los bancos que bordean el paseo,
donde sedimenta la maledicencia envenenada
de todas las toxinas de la fatiga
con todo el peso irreflexivo de los traseros,
y amarra sus rabos demoníacos
a las patas de los bancos.
Y mientas yo percibo en mi turbación
que la ópera italiana se refugia en los kioscos musicales
de provincia,
las núbiles parejas adelantan sus dúos almibarados
hacia los bancos.
Él, echa su aliento de más calor visceral
sobre las mantecas amorosas de ella.
Ella, cruza las piernas,
y, por abajo,
deja correr los óleos del amor liquefacto…

Tesis:
el provinciano es un animal sin psicología.

4-X-24

Bernardo Canal Feijóo

*
termino de ver
la cuarta película del día
voy a darle de comer al aburrimiento
que mira las manchas del piso
la mugre ordenada

pensando en los poemas que escribí
y en los que dejé para más adelante
palpo
la sensación de ir perdiendo

me tiro en la cama
y sé que todo va a mejorar
inútilmente

dentro de un rato será mi cumpleaños 26
estoy sin un centavo en esta caja de zapatos
hoy sábado jubiloso
y esta enfermedad
apenas
para echarle la culpa

Tomás Watkins

1

Hay veces, majestad,
en que ella no tiene nada que ver conmigo.

Así,
explíqueme usted
la razón de la sincronización
que ha dado lugar a esta práctica;
hábleme de la perdularización
que ensimó el narcisismo de un personaje tipificable
en el trasfondo de un paisaje heteromístico;
Majestad,
usted se está perdiendo una oportunidad
si no habla;
majestad yo no quiero dudar de usted
pero tampoco quiero dejar de oír y ver
las vueltas del Carrousel
primero, inicial de esta, su ciudad:
ya ve, Majestad,
cómo puede llegarme a no importar
que esta ciudad sea Suya o mía.

2

La heredad
de lo Cómico
se filtra por boquetes de ligustrina:

ahí, ahí, la Nostalgia
estalla con ruido de rompeportones
y nivela al Tonto de Genio con el
Tonto:
Majestad,
aquí pienso hacer entrar el tema del Humor
porque entre esas hojillas nunca he sabido nada
de él
pero he escuchado unas explicaciones
que son para morirse de risa.

Oscar Steimberg

I

..............Tan huesolita que te ibas

tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita
la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era
una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla
dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran
tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas
guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia piedra
te ibas quién te roba última brisa de la brisa o
flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan
de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis
días oh piedra llena llaga

.................hermosa!

Juan Carlos Bustriazo Ortiz

El frasco

Tengo un frasco de tinta
que escribe esmerado sobre el tiempo.
Es un frasco celeste
como esperanza arruinada por los buitres,
es un frasco de adobe
que repite al hornero enaltecido
por el martirio constante del asfalto.
Tengo un frasco de tinta.

A veces me descuido
y un río de palabras ahoga mi alfabeto,
desborda los contornos
de este estuario,
y el frasco se me agota.

A veces me equivoco
y en vez de poner tinta
descargo el contenido de mi pulso
y el frasco se ennegrece
como el corazón de dos amantes muertos
a la hora de amar.

Tengo un frasco de tinta.
Me da pánico que el miedo se lo robe.

(de La soberbia del monje, 1996)

Carlos Aldazábal

Ítaca

2008-05-12T19:38:00.000-07:00

Ten siempre a Ítaca en tu memoria llegar a ella es tu destino...
Constantino Kavafis

cuando vuelves a ítaca no vuelves a ítaca exactamente porque ella no es la misma ni tu eres el de entonces. cuando en sueños entras en la casa de la infancia y tu madre es esa mujer muy alta de espaldas en la luz, no vuelves a ningún sitio de esta tierra, sólo son reflejos, lumbres de una isla que navega y te busca a la deriva; ítaca entrando en sueños pregunta por tu nombre.

hay noches en que esa isla recala en otros sueños. entra en bares o en oscuras estaciones donde se emborracha de murmullos, de otras voces, pero jamás deja de soñarte. a veces ítaca encalla en mares aún ignorados por nosotros y entonces tienes sueños equívocos y errantes.

a veces ves en sueños el rostro de tu hijo y lo confundes con esa foto de tu abuelo: niño en blanco y negro que sonríe un mediodía de luz allá en las islas abandonadas por el hambre. es sólo la imagen de tu abuelo o de tu hijo un día desconocido y olvidado para el mundo, menos para ti, que sabes que aunque olvidado en un cajón, hay otro instante de tu existencia más remota y luminosa.

te despiertas sobresaltado algunas veces. te sientas en la cama y ves o hueles el perfume de esa mujer que duerme a tu lado con una respiración tan suave como el tacto. sientes que tal vez ella es como esa isla: sus sueños no te pertenecen. un oscuro bosque de silencio se alza tras los párpados cerrados.

te levantas, vas al día con una isla por delante. hay voces de gentes que se agitan, trabajas la tierra de otros, no tu tierra. pides que no te pisen caminas por la cuerda, caras de clown en los semáforos. bailas entras al almacén sin brújula navegas en un cyber. mandas mensajes a telémaco, le dices que arde troya todavía y que anoche justamente te soñaste con una tripulación encantada cayendo en la garganta de caribdis.

al final del día aún buscas algo en estas calles, el atardecer mancha todo el horizonte y en cierta nube crees adivinar alguna de sus formas. por un instante estás a punto de recordarlo todo para siempre pero las costas de esa isla ya son otras. sustancia desvanecida en la memoria.

algunas noches sientes, sin embargo, que algo vuelve y navega en tu cabeza
la imagen morada del ciruelo florecido tras la escarcha.

siempre regresas al patio de la infancia a calmar los ladridos de ese perro.

el poema pertenece a jerez volcado
(inédito) de Jorge Spíndola

Uno

2008-02-19T11:47:00.000-08:00

"hoy no han traído flores a este sitio
y la tristeza es tanta
que uno se pone a escribir
y así se pasa el día"
C. J. Aldazábal

¿ y el poema?

ese hecho relativamente inferior

estas nimias palabras mías

qué te dicen

¿hablan de tu estructura ósea tu voz cuerpo

de ese aceite en tus ojos?

Y yo
qué pienso cuando a través de la ventana
veo que ya no hay fruta en el patio para juntar

a la gravedad haciendo lo suyo,
muy perramente

y qué tengo que ver con esta caída
el descenso
de dónde me agarro cuando ya todas las manos se estrecharon
a quién miro mientras el hundimiento
a quién culpo por esta base poco sólida
que no sólo el óxido pudo derruir

decime qué, hablame del momento

contame,
adónde voy cuando no escribo.

El Suri en las librerías

2007-12-26T19:47:00.000-08:00

26 de Tomás Watkins

2007-12-20T11:57:00.000-08:00

POEMA EN VEINTE VINOS

2007-12-20T09:33:00.000-08:00

El libro: “Creo que Dante está cerca de ese reclamo de sinceridad y belleza que un viejo poeta le exigía al arte nuevo (pienso en Fijman, celeste y herido de indiferencia en el infierno de los hospicios)” (Jorge Spíndola)

ISBN: 978-987-23855-8-3

Entrevista a C. J. Aldazábal

2007-12-20T09:29:00.000-08:00

El Suri en Página 12

2007-12-20T09:24:00.000-08:00

El evento contará con la participación del músico Gabo Ferro

2007-11-07T13:55:00.000-08:00

Esto que digo

2007-05-10T06:42:00.000-07:00

"Esto que digo" forma parte de "Poema en veinte vinos" que el suriporfiado ediciones presentará junto a sus otros títulos en diciembre de 2007.

Molesta
cuando el pucho se apaga

consumado el hecho
volvemos sobre nosotros

vivir es difícil
escribir es difícil

no es la mano extendiéndose hasta el cenicero
los dedos en horqueta, el brazo en pose

no escribir es difícil

vivir no es difícil,

mientras tengamos esa posibilidad
la de inventar un momento
menos triste que apagar un cigarrillo.

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Nada queda después de un diciembre frío.

Una mueca de desprecio
Cuando tu vida se convierte en un mensaje de texto.

En el siglo XXI los artistas se fabrican.

No se puede jugar con palabras,
no hay conceptos que las sostengan.

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Nunca largo todo y me voy

Me voy, simplemente
No tengo nada

El arraigo es estar quietos
Con la añoranza de volver.

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Nihilismo: los poetas tienen todo permitido.

Poemas de Estación/ Tierra/ Nada de Andrés Cursaro

2007-02-20T16:29:00.000-08:00

Andrés Cursaro nació en Neuquén en marzo de 1968. Es poeta y periodista. Publicó El pecado de soñar (Filofalsía, 1988, en colaboración con Rubén Gómez), Jirones de un desierto que oscurece (último Reino, 1999), Poesía y rock en vivo (disco compacto junto al grupo 113 Vicios y Palo Pandolfo, distribuido por la revista Bardo, en 2000), y compiló diversas obras para la Editorial Universitaria de la Patagonia. Es secretario de redacción del diario El Patagónico, de Comodoro Rivadavia (Chubut), en el que durante diez años editó el suplemento de cultura joven “Ojos de Papel”. Colaboró con distintas publicaciones de la Patagonia y del exterior. Actualmente reside en Rada Tilly (Chubut).

(Del libro “Estación/Tierra/Nada”,
Ediciones en Danza, 2006)

I
qué es el espacio sino esta necesidad de acorralar a los fantasmas a los presos deambulando en la memoria qué es este vacío enfrentando al infinito contra las manos del frío sino la piel de los huesos indicando rutas al océano los pies de aquel niño corriendo tras sus ojos con la urgencia de acorralar a los fantasmas muñecos pisados por caballos qué muestra ese espacio en los pasillos de la intemperie sino la sangre de los peones devorados por los machetes los muertos por el frío ardiendo en esta casa en este espacio limitado por paredes de carne golpeando al olvido de saberse roja hasta violeta o violenta si fuere posible.

II
ese pibe que corre y recorre toda la casa la casa que fue su espacio y que ahora se abre infinita para sus ojos también sus manos notan la ausencia de los límites del desierto hecho tumba océano moviéndose animal en plena esquila convertido en carroza de calesita muda con sus ojos colgados a la sortija qué es el espacio sino esa disposición de lugares desconocidos terribles liberados frente a la ventana de esta que fue su casa de esta casa incendiada marrón de carne seca al sol a la sal del sol también terrible desconocido o descosido si fuere posible.

III
y si ahora todos corriéramos hacia esa casa infinita tras el polvo de la escarcha si fuéramos hacia ella como van los niños si fuéramos si sólo sintiéramos ser esos chicos corriendo siempre hacia la casa guardada por una madre caeríamos entre cuatro paredes inexistentes derrumbadas arderíamos una vez más como crepitaron esos cadáveres que llevamos en memoria que nos esperan también en la fosa con otras caras otras manos que sólo tocaron después del fuego del balazo o puñalada allí bajaríamos siempre siempre con los ojos mirando arriba al espacio dibujado entre la palada de tierra que nos cae encima qué otra cosa es este espacio sino la sensación ambigua de la liberación del constante volvernos niños del eterno regreso a los brazos de una mujer también madre si fuere posible.

(la casa tiembla)

la casa se muere dice la casa tiembla cierra las ventanas pierde el sentido de las horas esa casa ya no es mi casa grita condenada está la casa que se muere a destiempo entre las horas de la noche que pueden ser día y abre la puerta cuando nadie entra se ilumina en plena tarde y se arranca el pasto raíz a raíz se muere la casa se muere dice ahora deja que el agua se le filtre por el techo se empañe el espejo frente al sol no se cuida hasta las cortinas dejó caer no le importan las piedras perforando vidrios mi casa muere se muere está mal no reconoce mis perfumes se quita los clavos y caen cuadros las fotos que la muestran recién pintada y descascara colores que bien le hacen se deja golpear por el viento y la tierra que pasa por los huecos se muere la casa se muere nomás y el hombre de esa casa muere también amurado a las paredes las sombras que allí están lo miran caer frotar las manos en el revoque quitar uno a uno los adornos del dormitorio levantar la alfombra orinada por los gatos lo miran caer al hombre de esa casa que muere en cada ladrillo ve los días que ahora lo llevan a esa misma casa plena de sol de pasos apurados a los aromas del laurel el hombre es una hoja de laurel ahora arrojado al medio del salón donde levanta el piso desde abajo y lo ven caer también como a esa casa que se muere cerrar la puerta lo ven escuchar decir se muere la casa se muere no baila el hombre están ausentes la música las manos que lo llevan el vestido que lo guía no baila y grita dice que la casa se le muere que ya no soporta su peso que anoche dejó caer silencio en el patio y que la lluvia lo ahoga en ese silencio el hombre de esa casa también escucha a las paredes abrirse dicen que el hombre de esa casa que muere con él en él recién habitada persigue sombras en paredes que no están en el pasto seco del jardín pero está muerta la casa en la imagen que encuentra está sin pintura sin ladrillos cortinas está muerta la casa dice el hombre que se mira desde la ventana.

Más de Miguel Sabatini

2007-02-13T16:35:00.000-08:00

Material publicado inicialmente en www.escritorespatagonicos.8m.com

Argentino. Nacido en Plaza Huincul (Neuquén) el 19-11-44 e ido a Buenos Aires , el gran Buenos Aires y venido. Artista plástico, pianista. Su obra literaria permanece inédita.
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1
La lucecita que retrata el fondo
como una cámara epiléptica que
muda la mirada a los rincones que
no existen. Tu estás jugando a
una escondida eterna, pero peor a-
ún, juegas a que el amor no es e-
terno, que es sólo aroma y sentido
estético finito; descreída en el mo-
mento etéreo, creída en el lugar
concreto, lo abstracto sé que es infinito
y el muro estético se pudre y cae.
Tarde o temprano, alguna vez,
nunca, siempre, la luz de
ti con tu estructura de almita
en zozobra, de buscadora al fin,
de mirada que me entreteje el pen-
samiento y me desnuda el sudor,
¿Dónde es que el vacío no permite
que lo llenes con vos y yo? ¿Por qué
me pregunto lo que no es una pregun-
ta, cuando me desvestís el almita
para que te haga versos infinitos?
Combos
combo 1
te presentan la mina
te sonríe a vos
es la sonrisa que esperás
combo 2
las chinelas tiradas debajo de la cama
el baño perdiendo
la luz solitaria del living-room
combo 3
música, un gato, un perro
una criatura en la compu
una avenida que pasa por entre la casa
cuando estás leendo
combo 4
aceite en la panza de burro del jogging
yerba mate en las mangas
cara de vinagre
siluetas en los ojos vendados
te quemás de nuevo con la hornalla
combo 5
el cerebro trágico que piensa
el trote del salvavidas abdominal
las chancletas pensadoras
te rascás la caspa pensando en los piojos
combos de mierda
cuando el vientito te da en la cara
y no oís las palabras
adónde vas pelotudo...
a ver que combo nuevo hay
yo
yo yo me canto a mí, sólo
yo intrínseco y almado ego-
yo, por los cuatro costados del
cubo alargado que soy yo, quien
cristaliza dentro de sí la geome-
tría del alma, la contenida en mí,
yo: propietario, yo único dueño
de mí y de todo, yo incompar-
tible, lúcido y lumínico yo, yo
me soplo mi viento, pongo mi
cara al mal tiempo yo bueno; me
separo sólo en yoes iguales,
no comparto mis yo con mi yo,
único, indeleble, irremplazable,
propulsor de mi identidad, la
fuerza con que invado todo lo
que amenace mi yo, yo compren-
do sólo mi yo, yo me cago
en mi propio yo

2
debo debo desarmar el alma práctica
si es alma, alma en trozos o en cuo-
tas, en secciones de espejos de alma,
en alma numerada, si es práctica
es correlativa; pero también no hacer
caso omiso con mi alma del alma nor-
mal, la espiritual, unigénita, ardida,
espléndida; centellas que te salen
por los poros del cuerpo, haces de alma
refulgente; pero también no hacer ca-
so omiso del cuerpo con el alma, alma-
cuerpo, patrón de la vida, proyección
de los sujetos, sucesión intrínseca de lo
visible y lo invisible, lo indivisible, la
indisolubilidad de cuerpo y alma; desde
dónde salen tus lágrimas no desalma-
das, las únicas que no mienten, las
únicas que cicatrizan tus mejillas de piel
de cuerpo, de lucecita de porcelana,
con la que se empezó el alma y el
cuerpo se finiquitó con arcilla temporal

3
donde uno quisiera posarse como un pájaro
rama quieta, suelo que flota en los pies,
aire como el que circunda un bailarín, si
fueran mis componentes, yo corriente, temblo-
roso ser movido a vos, retrato, doble, espejo,
fondo de tu necesidad donde uno quisiera re-
poblar de palabras tu anhelo de voces timbradas
de cantante que sabe de aire como el que cir-
cunda su diafragma enigmático, si yo
tuviera esa voz para tu corriente, tu fluidez
en lo eterno o movimiento perpetuo en el no
egoísmo, no maldad, no temor, no reto:
a mi "no quiero ser abusado", donde uno qui-
siera oirte las sombritas de tu sueño por
el infinito en mi pecho sin notas, inmóvil
para no despertar tu mi sueño, tu aire alen-
toso de dormir de eternidad en noche quieta
donde las horas bailan en los pies del aire.

Poema de Miguel Sabatini

2007-02-13T16:06:00.000-08:00

Material publicado anteriormente en www.celebriedades.blogspot.com

La basura puede esperar

Quien vive acá
qué se cree, la basura es vida,
todo desperdicio que huele a carroña,
todo encer que huele a lavandina,
todo lo es aquí utilizable
digamos reutilizable
cartón, botellas, diarios, calzados,
culos de botella con vino, gaseosa,
vinagre, aceite, agua mineral.
Todo es vendible también,
El arte de vender y comprar es posible aquí,
hasta se puede hacer arte con chatarra
y venderlo, qué más, hacer una Expo.
Quien vive acá que se cree,
tiene un mundo interior intelectual y anticuerpista,
tiene un mundo exterior con detritos y otros efluvios,
emanaciones, canciones, adornos,
deco, ratas, falta de energía, leña,
punteros, pelotas, despelotes, aguaceros,
fríos, heladas, insolación del desperdicio, gas butano.
Comer basura es fácil,
pruebe a abrir su propio tacho de desperdicios
y saque ese hueso de pollo carcomido
y másquele la poca carne que le queda.
¿Qué tiene de fantástico
este acto puro y ordinario?
¿Se cree que las bacterias
están esperando ese momento?
Si tiene miedo no lo haga,
usted es un cobarde.

*

Fotos tras la presentación que no fue

2007-01-28T18:34:00.000-08:00

-"¿Ya que no está el libro, al menos existe el poeta?" pregunta Cristian a Anabella. Miguel sonríe, mientras el Comandante Sergio analiza la estrategia política del "incorregible".

Tamara, Anabella y Federico. El trelewense radicado en Buenos Aires apareció "de onda" y sorprendió con su libro, desconocido para muchos.

Crónica de una presentación que no fue

2007-01-28T18:05:00.000-08:00

Cualquier cronista más o menos avezado en las lides literarias sabe que hay dos maneras para calificar de exitosa la presentación de un libro: Una es la cuantitativa, dada por la cantidad de público convocado, y la otra (más exquisita si se quiere) es por la calidad de los convocados. En ambos sentidos, la presentación de “Poema en 20 vinos” de Dante Sepúlveda en Trelew, prevista para el viernes 5 de enero, tuvo los ingredientes necesarios para el éxito: Más de medio centenar de personas y un buen número de poetas de todas partes (hasta una residente en Francia, Anabella Rosemberg; otra de Capital Federal, Tamara Florin; además del comodorense Cristian Aliaga y el local Jorge Spíndola, por solo dar algunos nombres). Todo estaba listo para el éxito, sólo faltó que llegara el poeta y su obra. Lo que sigue es la crónica de esos momentos

EL POETA NO LLEGO
Las complicaciones habían comenzado desde el vamos: “Habíamos quedado en que salíamos de Villalonga el martes y llegábamos el miércoles a la mañana, pero a Dante no se que le pasó y ahora parece que llega mañana a la mañana” dice Anabella la tarde del jueves, lo que fue confirmado minutos después –vía internet- por el poeta: “Me voy a preparar el bolso. Saludos a la gente y nos vemos mañana a la mañana”.
Con esta certeza todos respiraron un poco más tranquilos, y a la noche fue el momento de celebrar la espera con un exquisito, regado y prolongado asado en la casa de Mauricio Robles (fue tan exitosa la cena que hasta el anfitrión se dio el gusto de lanzar su candidatura por un nuevo movimiento social, pero eso será tema de otro comentario).
Aunque la mayoría se había informalmente comprometido en ir a esperarlo a la terminal, solo dos tuvieron la valentía de enfrentar el sol de la mañana tras una noche de excesos, y allá estuvieron Anabella y Jorge, bebiendo gaseosas en silencio con rostros que denotaban la falta del descanso reparador.
Finalmente llegó el colectivo, bajaron algunas personas pero el poeta no estaba entre ellas. El poeta no llegó y al cansancio se sumó el malhumor. Ajeno, el poeta realizaba un par de llamadas avisando que había perdido el ómnibus, y livianamente pedía que le cambiaran la fecha para otro día.

“A LAS 3 ESTABA EN VIEDMA”
Para la mediatarde del viernes, el malhumor había dejado paso a la desazón. Es entonces cuando Mauricio lanza la frase que con el correr de las horas se convertiría en una muletilla para justificar la ausencia: “A las 3 me llamó y dijo que estaba en Viedma, que hacía dedo y que estimaba estar a las 9 en Trelew”.
Con la proximidad de la hora prevista para la presentación (21:30) comenzaban a tejerse las más diversas hipótesis, aunque todas mantenían en mayor o menor grado la llegada como un hecho posible. Entretanto, imperturbable, Miguel Rojas acomodaba el escenario, las sillas, el sonido y la iluminación.
Medía hora después de la hora prevista, y tras el reencuentro entre amigos que tiene todo evento de esta naturaleza, Mauricio se encarga de informar al público que -el poeta esta en viaje, que ya está por llegar pero que es momento de comenzar y que porqué no empezamos con unas lecturas.

LIBRO DESCONOCIDO DE AUTOR AUSENTE
“¿Alguien tiene el libro de Dante?” preguntó con rigor periodístico el “incorregible” (según el lenguaje peligroso del gobernador) Cristian Aliaga. Las respuestas fueron variadas pero coincidentes: Que -lo leí por internet o –a mi me mandó el original listo para entrar a imprenta y otras del mismo tenor. El libro, entonces, sólo tenía un cuerpo virtual pero no físico. Incluso Anabella, quien había compartido los últimos 15 días con el poeta, no podía asegurar que el libro existiera. Sólo Tamara se animó a decir que lo había visto pero su comentario fue tomado como una forma de justificar lo injustificable, dada la amistad que lo une con Sepúlveda.
La presentación ya era una charla entre amigos hasta que, pasada la medianoche y cuando se descartaba la llegada del poeta, Miguel Rojas pronunció un lacónico “Esto ya fue” y cerró la puerta de la Galería del Encuentro.
Luego, llegaría el momento de la reunión en alguna casa y la hora de fortalecer lazos con los viejos amigos o de iniciarlos con otros nuevos. Lo de siempre tras la presentación de un libro. Sólo que esta vez se trató de un autor que no llegó con un libro que se desconocía.

Presentación de Poema en 20 vinos de Dante Sepúlveda

2006-12-16T15:19:00.000-08:00

Por Tomás Watkins

Cuando “nació”, Dante usaba camisas escocesas abrochadas hasta el último botón. Su nacimiento tuvo lugar en Comodoro Rivadavia hace algo más de tres años. Me di cuenta de que estaba saliendo del cascarón de poeta joven que se lleva el mundo por delante. Precisamente eso: me di cuenta de que estaba en presencia de un poeta.
Hay por lo menos dos lugares desde donde escribir, sitios impulsivos en los cuales cede la hoja en blanco: desde lo intelectual –desde la perspectiva textual del que no sale precisamente del texto– y desde lo vivencial. Estos dos influjos se cruzan dado que el poeta responde de algún modo a sus lecturas: uno es una paradójica especie de entidad contestataria.
Ambos espacios, el dominado por la intención intelectual y el de predominio de lo vivencial, son moldeados por el oficio de escritor. La definición de “oficio” con la que quiero quedarme es aquella que tiene que ver con cierta “gimnasia” que el escritor adquiere, en mayor o menor medida, como resultado de su labor sobre el lenguaje. Ejercitar el lenguaje puede ser tan arduo como ejercitar el cuerpo. Monterroso ha dicho que el escritor mantiene una lucha con el lenguaje para la cual tiene que ejercitarse día y noche.
Todo esto va muy bien para definir la poesía desde la perspectiva de la puesta en texto. Los procedimientos, las técnicas. El estilo. La poesía es texto pero es otra cosa; en ese sentido, opera como elemento de reposición de los diferentes discursos sociales. Por eso en su manifestación corpórea como poema puede presentar secuencias textuales cercanas a la narrativa, como ocurre en la obra de Dante.
Hay otro elemento que mencioné antes y que tiene que ver con las coordenadas espaciales desde donde se desprende la poesía a pedazos. Me refiero a lo vivencial que nutre el texto. El poeta auténtico, no el hacedor de versos por gusto, por mero conocimiento de las reglas que definen el idioma, o al menos su escritura, digo el poeta por la imposibilidad de no serlo, como una luz o un agua que se abre paso, escribe no solamente desde el oficio: escribe a pesar del oficio. A pesar del talento. La palabra dicha se reviste de una fuerza tal que derriba las barreras de los encasillamientos y es en ese procedimiento misterioso donde el poeta se revela como una potencia más de la naturaleza.
Estoy seguro de que Dante es uno de esos casos raros, el caso de los poetas auténticos, de los que a mí me gusta leer, sin tanto floreo que no sirve de nada a la hora de la muerte ni a la hora de la vida. La puesta en texto de lo que habita en otra parte es un sacrilegio; la poesía es sacrílega por antonomasia. Me quedo con los rastros dejados por sacrílegos como Dante, los que hablan las verdades que otros callan en las simetrías estériles de la literatura. Parafraseo ahora a mi amigo Carrasco y digo que enumerar no es definir, pero se me aparecen las figuras de Sabatini, Spíndola, Mansilla, Blasco, González, y también las de Bukowski, Celan, Rimbaud, Sade, Dylan Thomas, los Grandes Honestos; la poesía también es una conversación y, como a veces compartimos la huella, uno termina por olvidar quién dijo las palabras.
En “Poema en 20 vinos” puede verse la irreverencia de la juventud, la necesidad de evitar la proporción exacta, la verborragia ansiosa del que necesita gritar su verdad aprendida de madrugada. Resabios de un Chinaski más brioso por la edad, con menos resignación y sin tanta derrota. Porque la derrota es acumulable. Pero también hay fragilidad, porque la fragilidad trae esperanzas y creemos. Es cierto: sin fantasmas uno es nada.
El juego con el dolor también está presente: es constante y va en serio; lo sé como lo sabe quien lo ha jugado hasta quemarse. Lo importante no es jugar sino encontrar la salida. Sólo cuenta la salida, y el que se sale, no pierde.
“Cuando Dante nació”, yo estaba escribiendo un libro llamado “26”. Ahora pienso en estas dos obras como hermanadas en su condición de compendios vitales: puertas de casas propias y ajenas fueron abiertas, sin golpear, para ordenarnos la existencia. Luego alguien se fue, más cerca o más lejos. Y luego volvió, o esa es la parte de la historia por escribir. Quiero decir que leo los vinos de Dante y me vienen recuerdos de mi propia vida, mis pasos antiguos que buscaban algo a la caída del sol. Este libro me trajo ese sabor a noche, a carteles rotos, el recuerdo de policías imberbes con cara de asombro, mis manos sangrando. Pero aún “somos jóvenes y con nuestros huesos vamos bailando tratando de darle traqueteo a esta vida que nos tiraron”.
Como digo en las palabras de la contratapa de los 20 vinos, saludo esta primera aparición en libro de Dante Sepúlveda, con la certeza de que seguirá escupiendo sus verdades sin mirar a quién. Y que nadie piense que esta obra, estas palabras, esta reunión es una exhortación al alcoholismo: el artista toma los modelos de la sociedad. Es, en todo caso, una invitación a compartir una copa de vino y a brindar por la poesía. Hay que beber porque, sin duda alguna, la vida es un lugar común.

Salud.

Texto leído en la presentación del libro, en el Bar Bartolomeo, BsAs.

Nacimiento y avatares del poema

2006-12-06T22:18:00.000-08:00

Por Aldo Luis Novelli (1)

Material publicado inicialmente en www.escritorespatagonicos.8m.com

La poesía es un imposible y el poema una derrota.
El poema surge de un mal estado de ánimo, de una manifestación tribal en la esquina, de un texto mal leído, de un intestino revolucionario, de la soledad absoluta un segundo después del coito, o de la observación abusiva del juego del millón en el programa de Susana Gimenez.
Técnicamente diría, que sucede un acontecimiento, personal o ajeno, un acontecimiento cualquiera, la imagen de una película, un trozo de conversación escuchado arriba del colectivo, los pechos de una mujer vislumbrados debajo de la blusa, algunos acordes de una canción olvidada, una muerte, o un sueño extraño y fragmentado por la desmemoria. Y alguno de estos sucesos genera una sensación, una sensación diversa y varia, dolor, emoción, angustia, nostalgia, delirio, desasosiego o excitación, o cualquier otra, y ésta permanece grabada en algún recoveco de la memoria y de alguna desconocida forma.
Después de cierto tiempo, en un momento pertinente y sensitivo, este recuerdo surge inesperadamente en el presente, creando ahora una sensación similar o tal vez igual (pero no la misma) y forma imágenes mentales, claras o difusas, reales o ficcionales, de aquel acontecimiento que las generó y entonces el cerebro y el espíritu las empieza a traducir en palabras, las decodifica, las sintetiza, las corrompe, y nace un verso, tan solo un verso, que el esfuerzo posterior, o sea, la inspiración, el talento natural y un complejo y desconocido andamiaje de saberes, convertirán en un poema, o mejor aún, en un proto-poema.
Después de todo esto, resta lo fundamental, el trabajo textual sobre esta arcilla blanda y maleable, que es el poema crudo, el poema en estado puro, y allí las diversas facetas de este arduo trabajo.
Luego, una de las múltiples consecuencias de este proceso, es provocar una sensación parecida o análoga a la que generó el texto, ahora en el lector, intención que generalmente es otra derrota.
De aquí, que la poesía, el arte todo, es una permanente derrota, es la búsqueda de un ideal, de un imposible.
A mí me alienta la búsqueda de ese ‘aleph poético’, la búsqueda del poema total, aún sabiendo conscientemente que es un imposible, pero también una utopía, tal vez la que me incita a seguir escribiendo.
Algunos poetas entre comillas (diciendo esto, un poeta que no está totalmente libre de comillas) creen que están escribiendo la ‘gran cosa’ y entonces ‘se postran embelesados con reverencia ante un paisaje plagado de edenes’, o nos dictan ‘una desiderata estúpida y vulgar sobre su amor a la madre o a la novia indigestada de blanca pureza’, están muy lejos de la poesía o cualquier otra forma de arte que se precie.
Personalmente no puedo afirmar que he accedido al ‘cosmos de la poesía’, digo que vi una hendija y espié por allí (y esto me llevó muchos años) y digamos que apenas he vislumbrado ese cosmos, que intuyo infinito.
Compartirlo ahora con los otros, es un acto generoso y egoísta, es buscar en el otro una afinidad, es buscar un soñador, un príncipe de las mareas entre aguas turbias y contaminadas.
Compartirlo con los otros, es intentar un mundo mejor, es creer que la palabra sirve para algo más que para comunicarse, es un acto de rebelión, es también un acto de fe.
Compartirlo con el otro, es el último acto de resistencia, para combatir la tremenda soledad que nos aflige en este fin de milenio.

Compartirlo, es ya el triunfo, de esta permanente derrota.

(1) Poeta, cuentista, fabulador y ensayista. Nacido en Neuquén en 1957. Es autor de los libros de poesía "Heridas del Naufrágio", "Delicias de la vida cotidiana de la vaca", "Camino cansado entre cuerpos", , "Pasajeros del vacío", "Heterónimos", todos ellos inéditos, publicò "la Noche del hastío" ( Ed. Limòn, 2005). Integró el grupo "Poesía en Trámite" y ha obtenido innumerables premios por su obra. Es uno de los grandes poetas que tiene el sur Argentino.

Dos poemas de Antonio "Gato" Molina

2006-12-02T14:43:00.000-08:00

"FLORALIS GENÉRICA" (es la flor de metal que se abre aquí cerca)

Flores que pierden su color,
Flores que se abren
y viajan a su centro,

Cogí de una mano gitana un ramo de flores de fuego.
Y olvide mi nombre.

SIETE REJAS (1)

Siete son los que te traen
Siete son los que te llevan.

Siete rejas, siete llaves, siete rejas.

Siete mares.

(1) éste poema es un robo, pero no se sabe a quién.

Libros selectos-segunda entrega-

2006-11-19T14:35:00.000-08:00

Selección de Alfredo Gimenez

Danza Curva, de Ricardo Miguel Costa, publicado por Ediciones del Dock (1999)

Con siete libros publicados, Danza Curva (Ediciones Del Dock, 1999) está en el centro del total de las publicaciones de Ricardo Costa, porque en este libro convive algo de lo que desarrolló en sus obras anteriores, con el anuncio de lo que vendría después.
Parte indisoluble del grupo encargado de renovar la poesía patagónica en los ajetreados y gloriosos años ´80, Costa se diferencia del resto por la ausencia del paisaje patagónico en forma explícita en sus poemas. Su relación con el entorno bien puede ser la meseta neuquina o un amplio patio de su casa natal en el barrio de Boedo (“muy cerquita del Viejo Gasómetro” como recuerda siempre). “Tal vez por ese brusco cambio de paisajes no hay marcas del entorno en su poética, si la gran ciudad fue tragada por la misma Patagonia o viceversa, no lo sabremos”, dirá de él Laura Yasán.

Estrategia

No es más fuerte quien recuerda la sutura
de la carne para retomar el combate.

El que invade el temor y lo corta con la ternura
de quien se cree seguro temblando,
es quizás el espíritu de esa fortaleza.

El amor al temblor convierte al hombre
en una mínima esperanza de su confianza.

Le otorga la sabiduría de volver a temer.

Danza curva

Con un cuchillo la vastedad es inmediata.
Tomar un bocado o cometer un crimen, pueden ser
dos extremos posibles para el ánimo de quien lo empuña.
Para el que mata, el corte es una danza curva
contra el cuello.
Para el hambriento, el corte contra la carne
es la bendición de su miseria.
Pero el que hunde la palabra cuchillo en un poema
corta y troza sin bendiciones ni danzas.
El poema puede ser un tajo luminoso que separa la carne
de tu alma para flotar.
Sólo en la voracidad del hambre está la inmediatez.
La vastedad, en el temor de la víctima y en el vértigo
de quien escribe.

Exequias

Tu boca quiebra un insulto
y lo comparte conmigo.
Luego me besa para impedir una respuesta,
para que el insulto continúe repitiéndose
en su mensaje.

Las historias no dichas aún en nuestras vidas
deberían construirse sobre un testamento.
Nosotros, los testigos del hecho, sabremos
respetar la memoria del pasado.
Mientras tanto, yo guardaré silencio por mi silencio,
ahora que tu boca cava una sepultura
y el cadáver es un beso que se rompe.

Trapo con mascota

Me decía No me apures. No me saltes
encima. Amame como hay que amar. Entregá
todo por algo: oro por tierra, hambre
por fatiga. Doblame el alma y mordémela
contra el pecho para tenerme enteramente
abierta.

Me hacía temblar como un trapo enganchado
en el alambre, como un animal desflecado,
como un cachorro ajeno a lo salvaje.

Y yo ladraba, pedía más, le daba la pata
y me sentía un ángel satisfecho cuando veía
con emoción que cambiaba tierra por oro,
fatiga por hambre.

Ars amandi II

El amor es la traición más delicada
que puede sostenerse entre dos víctimas,
basta que una de ellas caiga primero
para que el otro asuma el poder.
El caído no sabe que ese dolor es suyo,
por eso piensa en el otro y lo compadece.
Duda entre someterlo o ser dominado
porque ignora que la voluntad es la negación
del poder sobre los caídos.
Arte simple y cruel, como la herida que falta
cuando la decisión está cargada en un puño
y alguien mide el golpe sin anunciar
cuándo, dónde, ni por qué.

Adrenalina

Pienso en la mano que dibuja
con un cuchillo la muerte.
El puño armado no participa
de la atención del autor.
La adrenalina busca a través de sus ojos
los ojos de la víctima, mientras la mano
trabaja una y otra vez sin descuidar
el ritmo.
Ocurre lo mismo con quien abre un poema
sin mirar lo que escribe.
Sólo hunde la mano en la carne de la palabra
para ver.

Graffiti

Una pareja de amantes
se aprieta contra una pared.
“Viva Muerte”, dice en la pared,
y yo los miro gozar hasta hacer de esa muerte
una palabra acogedora.
Tal vez cerrar los ojos y morderse
no sea la manera más combativa de acabar
con ella. Pero la pintura se debilita
y la muerte se convierte en una verdad
que ya no tiene importancia.

Primer movimiento

Una boca quieta junto a otra boca quieta
prueban que la levedad del tiempo
podría transformarse en un dibujo ciego
del deseo.
Por eso la boca en la boca del otro.
Por eso el cuerpo mayor sobre el menor.
Por eso algo mueve la luz y las ideas previas
se apagan lejos, en una hoguera propia,
en un aire quemado.

No toda es vigilia
la de los ojos abiertos
M. Fernández

De todos los mundos posibles
el del reposo es el más aterrador.
El tiempo que demora un alma
en construir la palabra Alma,
es el preciso instante en el que
la historia de un hombre
comienza a intuir la muerte.
Escribir no me salva del temor al tiempo.
Pero sí hace que el mundo sufra el reposo
de mi cuerpo, mientras agito una idea incontenible.

Da capo

Desnuda en la cama.
Tira la cabeza hacia atrás
cada vez que se ríe.

El arco de la nuca.

El cabello le cubre el arco
de la nuca.
Allí, donde quema el latigazo
de mi lengua, donde la punta
le arranca la carcajada,
donde su voz baja para aplastarse
contra la almohada y demandar
lo suyo: cegar los ojos,
darle todavía más, castigarla
oara que vea.
Bien arriba de ella.
Desnuda. En la cama.
Sobre el arco de la nuca.

Poema de Raúl Mansilla

2006-11-14T13:44:00.000-08:00

UNA MUJER PINTÁNDOSE FRENTE AL VACIO

El vacío no era como creía una mancha imperfecta con bulones en los cuatro costados asido a la noche de manera solitaria. El vacío es el paisaje que se crea cuando la puerta se cierra definitivamente y uno queda adentro y otro afuera.El vacío fue inventado por la televisión en mil novecientos sesenta y nueve con tres astronautas saltando ridículamente en un galpón.El vacío tiene varias cuadras de tierra que riega regularmente un camión que no es de Dios como cree el panadero.El vacío es una pintura de Jackson Pollock en el baño de mujeres. Es como un chicle con sabor metálico va y viene en los asados argentinos.El vacío sos vos frente al espejo de un sábado en que la marca de agua original del rostro lavado pasa a convertirse en Bagdad. Nuestras madres llamaban seducción al vacío de enfrentar al espejo con el arsenal de lápices para delinear para pintar labios cejas rubor por acá y por allá el subrayado es tuyo en noche bestia en la noche para romper todo con tu mirada verde para que griten los otarios.“Si primero no te amas no podés andar por ahí presumiendo que podés amar a otros” es la premisa del espacio vacío. El vacío es un dolor de muelas, una taza cayendo de tus dedos. Trizas. Trizas. No podés andar así queriendo a todo el mundo pensando en clonar tu vacío personal en el afectuoso saludo a madres padres abuelos. Cómo está tu vida, qué vas a hacer el próximo quinquenio?. El vacío es el sábado arrojan arroz y no se de donde viene la manía la fotito en la fuente de agua el ridículo vestido blanco las bocinas el novio, la novia los padrinos de armas. Son labios los que encienden la mecha de ese fuego artificial que es el amor y que inventaron los chinos como inventan todo?.Ojos rojos rasgados en sus vestiduras del mirar que invaden de arroz los registros civiles de todo el vacío que quieren comerte occidental y cristiana a vos que ya estás radiante en el espejo con tu pelo rojo y tus ojos verdes delineados y tus labios dobles listos para salir al ruedo que a moneda de hoy es vacío. Primera semana de marzo donde ya todos cobraron en metálico lo que a moneda de hoy serían menos birras menos fasos menos escabio menoscabo de lo que realmente es el vacío para pintarle la cara al más pintado. La poesía es como el vacío pero sin la capacidad que esta tiene de vencer al óxido que genera tu cabecita loca como un gel. La poesía es metálica como el mundo de Mad Max y se la puede desarmar a partir de un gran bulón que tiene en la parte inferior de la carcaza amarilla lírica si es que todavía no se soldó con la herrumbre del líquido citado que nace en la cabeza del mismo vacío. Pero nos estamos yendo del vacío del instante en que frente al espejo de tu baño te disponés a ponerle el moño al cuadro de Gauguin cuando el leve movimiento de tu mano derecha abre la puertita blanca del vanitory para extraer el Eau de Toilette todo revuelta en tu piel para justificar tu presencia en el vacío en el ángulo opuesto del vacío donde estaré y donde cada uno olerá lo que quiera porque para eso se cerró la puerta para que cada uno tenga su propio paisaje vacío.

Presentación de Poema en Veinte Vinos-primer libro de Dante Sepúlveda-

2006-11-13T17:48:00.000-08:00

Un poeta en Bahía Blanca

2006-11-12T13:39:00.000-08:00

La obra de Osvaldo Costiglia no goza del reconocimiento merecido en esa triste y gris ciudad; haciendo frente a ésta injusticia la revista La posición, dirigida por el escritor Maxi Crespi , le dedica en su último número un Dossier que incluye una selección de poemas con una oportuna y aguda Introducción del poeta Álvaro Urrutia. Reproducimos a continuación dicho material confiados en que - como dice Urrutia en la introducción- "a pesar de todo la buena poesía siempre sale airosa en ésta lucha"

Invitación a la poesía
Por Álvaro Urrutia

Sabidos son los muchos escollos que debe superar la poesía en estos días. Luchar, en un primer momento, con una sociedad que poco entiende de tiempos de reflexión, de los tiempos de la poesía. Entonces nos apuramos, desentendiéndonos del problema, a responsabilizar exclusivamente a los gobiernos militares, y al frívolo neoliberalismo, del estado en que se encuentra la cultura. Un segundo momento, que es una problemática a la que los poetas no pueden hallarle culpables externos, es la arbitrariedad por la que se rigen la difusión de obras en las distintas revistas de poesía, y en la entrega de premios o becas a poetas. Así vemos cómo muchos poetas menores se pasean mostrando como grandes logros premios y becas, que ganaron en algún concurso en que era jurado algún colega amigo, y a grandes poetas maltratados por la crítica o desdeñados. Así, las revistas realzan a un poeta sobre otro, por un capricho que pocas veces justifican seriamente. Entonces le hacen a un poeta una entrevista, sin dejar que hable demasiado de su obra, interrogándolo sobre la de otros, con la que el entrevistador simpatiza. Los medios de manipulación son muchos y nunca bien intencionados. Estos mercaderes alimentados por un snobismo cultural que siempre los respalda, son los verdaderos enemigos de la poesía: precoces, apurados a definir qué es poesía y qué no lo es, clausuran el acto libre de la creación.
Pero, a pesar de todo esto, la buena poesía siempre sale airosa en esta lucha. Un ejemplo actual es la obra del pampeano Bustriazo Ortiz, que a pesar de ser una voz alejada del canon, se impuso hoy en la escena poética. Fotocopias de sus escritos recorrieron la Patagonia, pasando de mano en mano y de boca en boca, obligando a que se ponga atención en su poesía. Análoga es la suerte que corre la obra de Osvaldo Costiglia, este gran poeta bahiense, del que hoy se me ha encargado hacer una selección. No llegué a su obra por haber leído sobre él en alguna revista, ni porque me hablaran de premios o menciones que haya recibido. De boca de Guillermo David me llega la primera recomendación de leerlo. Pocos días después, en la marcha del 24 de marzo de 2005, tuve la segunda recomendación de su propia boca mientras hablábamos de Manuel Castilla, entre el tumulto y los cantos de la multitud contra el olvido, Osvaldo nombró a Walter Adet, otro gran poeta salteño, y con suave voz, me recitó, de memoria, el poema “Los oficios”, a pesar del ruido de la marcha, su voz se dejó escuchar con excesiva claridad, y me hizo reconocer casi instintivamente la genialidad de ese poema. Sin duda esa voz suave, hermanada con el silencio, era la voz de un verdadero poeta.
Las casualidades, o las causalidades, me han dado la posibilidad de conocer la gran obra poética de Osvaldo Costiglia. Posibilidad que espero poder pagar al menos en parte con esta selección de poemas, que pretende incentivar la lectura de este poeta de Bahía, ¡perdón! EL POETA de Bahía.
He optado por exponer sus poemas cronológicamente, de modo que se pueda seguir la “evolución” y los movimientos de su pensamiento. He tratado que queden expuestos los temas que considero de mayor importancia en su poética: el tiempo y la realidad política. Ambos están ligados estrechamente. El pasado siempre vuelve, son las voces de los ausentes y son las voces del olvido y de la memoria. Nos dice: “Hablo en la boca con otra lengua /en la que mi lengua se enreda...”. El presente le hace sacar la mano de la manga del sacón “para tocar el árbol de la esquina /como si fuera un hermano nocturno /e impasible.” El futuro lo invita a poner “en la mesa tres o cuatro vasos /para dos o tres improbables /convidados por la blancura del olvido”.
En su poesía siempre está presente, lo que él llama, refiriéndose a Giannuzzi pero que podría haber dicho de sí mismo, una “vibración ética”. Vibración ética que lo hace volver al pasado, al de la larga noche de la dictadura, a dialogar con la memoria y con la culpa del olvido. Así, la poesía de Osvaldo, deviene política por propia elección. La política y la poesía se “interpretan e implican mutuamente”, nos dice en el prólogo a su antología Poesía y Política, y completa: “La poesía debería, tal vez, encarar la política desde esa condición de búsqueda de una palabra que no aparezca en los discursos, una palabra única e irrepetible, pero que lleve luz a ese terreno arduo y transitado por multitudes.” Esta es, sin duda, la principal intención de su poética.
Todo lo que pueda seguir diciendo sobre esta obra estaría de más. Aquí los poemas:

EN LA LENGUA, ESE PÁRAMO

Hablo en la boca con otra lengua
en la que mi lengua se enreda
palatal o nasal, acepto la fonética
del destino, los sonidos oscuros
como si fuera la caverna platónica,
pero sin cuerpo, sin manos.
Alguien contiguo a mí en ese
pequeño departamento
desfigura las figuras del amor
en el abandono de la saliva.
El castigo es amanecer
con la memoria reseca
y sin addenda
como corresponde a la categoría
de un ser único.
B.B., 19/08/2002. Palabras asediadas.

DESMEMORIA
A Paco Urondo
La isoca en el trigal, o algo así,
alguna plaga en las cabezas
del país trigal, moviéndolas,
las cabezas, de un lado a otro,
como si algo se moviera, como si pensaran
algo y vos buscando entre los viejos
rejuveneciéndolos en la revoluciones,
pasado de revoluciones
antes de empezar.
Tus pasos de samurai
cuando ya no hubo joda
cuando les dijiste que nunca la hubo.
Ahora, que tristeza
nos disponemos a olvidar,
justamente nosotros,
bañados de oscuridad
y luz de ausencia,
justamente ahora y con un hilo de voz
no mas ancho que el filo de un cuchillo.
B.B., 16/07/2003. Palabras asediadas.

MEDIANOCHE
La casa de enfrente se ilumina.
En esta noche de vino negro y soledad
me gustaría cantar y proponer un brindis
poniendo en la mesa tres o cuatro vasos
para dos o tres improbables
convidados por la blancura del olvido.
De todos modos el ensueño
encogido sobre la nuez del tiempo
corrobora que la sombra en la pared
coincidió alguna vez con un cuerpo.
Edades de la memoria, edades de la desmemoria
deslizándose como arena
abandonando el fruto al oleaje inmóvil
de las palabras.
B.B., 25/05/2001. Ciudades del invierno.

ESTADO DE COSAS
Me refugio en la desnudez como si fuera
el buen salvaje de Rousseau que no soy:
pero hay que tener en cuenta que la filosofía
es ardua y el sudor precede a su rigor mortis.
Está la ciencia y sus amaneceres que anochecen
por lo general antes de tiempo,
con su vena matemática que solo aporta indiferencia.
A la literatura la corroe la desdicha
si pasamos al sillón al patio derruido.
Y la poesía, bueno, la poesía se escribe... ...
a veces.
B.B.,11/03/05. Selección poetica 2001/2005

LLAMADA AL AUSENTE

Eras el espía que se desvanece entre las sombras
saqueado ya el secreto del siglo
dejas paso al ventrílocuo
que aceza con una voz sin raíces
el vacío del tiempo
y despoja a la vida de su resplandor.
Las traslúcidas presencias de la ciudad
arañan los sueños, los apagan,
entre cortinas ajadas de escalofríos.
Suena un timbre en el fondo de los años,
interminablemente,
en un país que sobrevive.
B.B., 16/03/2001. Selección poética 2001/2005

EN MI CALLE

Se me hablaban las manos esa noche
y las metí bajo las mangas estiradas
del sacón.
Sólo volví a sacar una sola,
para tocar el árbol de la esquina
como si fuera un hermano nocturno
e impasible.
B.B., 06/08/2002. Palabras asediadas (2001/2003)- inédito.

¿Qué hace la poesía?

¿Qué hace la poesía en esta amena reunión
donde se habla de crisis o dichas y desdichas
cotidianas?
¿Qué hace el poeta, ese hombre mas o menos
menor, donde algo no esta en su lugar
para que digan bueno, él es así, pero adorna
unos momentos la charla antes de pasar
a lo que importa?
¿qué hace cuando gira su cabeza
y pareciera que mira llover a su espalda?
La primavera cuando es su tiempo
también deambula como una mariposa
por su boca, pero
¿qué va a decir por lo no dicho?
Los brillantes invitados lo escuchan
cuando quieren obsequiarse
la breve alegría que su incoherencia habilita
pero hay un tiempo, una leve frontera
que deberán reconocer
porque su mundo no debe desbordar
de su cabeza, ese alhajero
que todos parecieran conocer
como si durmieran con él,
abierto en la mesa de luz
y recibiendo la mañana.
B.B., 27/02/05. Selección poética 2001/2005.

DEBO HACER ALGO TODAVIA

Debo saludar las voces que ignoré
resentir el olvido que me eligió
traducir el lenguaje de la fiesta
a la luz de su final
decirles a los cantores
que allí estaré
plantado en la neblina
apoyado en la madera
a cuenta de sus crujidos
las manos perdidas en las tareas
incomprensibles de la vejez
recogiendo los restos de la mesa
para iniciar la ceremonia de las cartas
y educar a lejanos amigos
en los relatos de la luz menguante
en los relatos de la desmemoria.
B.B., 24/04/1996. Condenaciones y Resplandores (1995/1996)- inédito

De la nostalgia en Sión al beligerante estado de Israel

2006-11-11T13:51:00.000-08:00

Por Dante Sepúlveda

Como todos saben en estos días se reavivaron los ataques del ejercito israelí a blancos civiles en Cisjordania y Gaza.
En el año 2003 se me encomendo la -no muy fácil- tarea de preparar una disertación indagando el origen de los fundamentalismos Musulmán y Sionista.
En la intrincada labor de la investigación se llega, a veces, a una acumulación de datos inconexos.
Recuerdo que la charla no tuvo muchos adeptos, pero lo que transcribo a continuación fue lo mejor que pude hacer.

"pues si mi vida es lo que pidiese,
eso le daré"
Versículo 21, Capítulo 22.
Libro del Job

"dicen los hombres dignos de fe,
pero Alá sabe más"
Jorge luis Borges

El hombre nació cuando las fuerzas del Tercer Reich aplicaron la solución.
Tiempo de paz en Gaza.
La mujer emigró con los sobrevivientes.
Años después, lo vió entrar.
-Qué culpa tenemos, interrogó.
Se fue sin respuestas.
En el otro extremo de la calle, la mujer, lloró por él y por todos.
El hombre se inmoló en aquel bar de Tel Aviv.
En alguna parte, Ismael e Isaac, reían tristemente.

Libros selectos -primera entrega-

2006-11-04T16:35:00.001-08:00

Con la presente selección de poemas se inaugura una nueva sección en el blog, se entregaran fragmentos de libros, que quien esto escribe considera indispensables en la poesía patagónica, en esta oportunidad se presenta la primera parte de “El héroe del líquido” de Raúl Mansilla, editado en 1999 por Ediciones del Dock.
En este libro Mansilla agudiza la estética iniciada en “Las estaciones de la sed” (Último reino, 1992), construyendo “el héroe” como un personaje casi de novela articulado de manera impecable con la claridad y “elegante crudeza” que caracterizan al “poeta de ojos rojos”. Aquí los poemas:

EL ORO DE LOS TONTOS

Nada es oro en la mirada del héroe.
La fe ha sido abandonada y no hay nada que inventar.

Nada que curar, nada que nadar.

Nada que negar, las ramas ya están,
sobre el árbol del que cuelgan, líquidos,
el padre del padre del padre de su padre.

Nombres mudos e hijos naturales del alcohol.

Ni cruces de madera en las pupilas dan razones valederas.

Ni el arroz arrojado por Dios a los felices,
ni las madres recordando su futuro en el espejo.

Oro de los tontos.
El silencio es negro y blanco, sólido y gaseoso,
y se proyecta líquido en la pupila del héroe
que mira la vieja foto en donde está tan claro el crimen
y tan borroso el asesino.

EL CARPINTERO LIQUIDO

Cuando entendió la geometría del paisaje
ya se habían borrado los paralelos y las sombras.

Mudo, no tuvo palabras para definir la soledad.

Perdido, en un mapa de viaje,
Ni un punto de vista, siquiera, ni un mojón.

Precariamente, hizo una casa de madera,
de la que yo salí una noche,
cuando entró el alcohol.

Extraviado, y ya sin tonos,
exaltó colores que dijo tener en la manga,
y los griegos entraron a la miseria del hogar,
en un caballo delgado,
sin equilibrio,
inverosímil.

EL BARRIO LIQUIDO DEL HEROE

Sepultado entre cientos de viviendas,
yace lo que fue de niño.

Oculto por signos de cemento que lo niegan,
es devuelto por la luz.

Se repite en las ventanas rotas,
donde en cada trozo crece, todavía el padre,
volviendo borracho y a las diez.

Bajo las viviendas, tiembla la cabeza del joven,
entre varias capas de alcohol,
mientras la noche es un revolver de vidrio
y la madre gime
en los rincones del diablo.

EL CUADRO DEL HEROE

Cómo las muñecas rusas, el cuadro muestra
heridas, por donde entran aldeas
que pintan el mundo, su mundo.

Entre superficie y fondo,
entre botella y botella,
uno tras otro el rostro, uno tras otro.

Y la mujer repetida en el papel
y el derrotero de la física,
y el camino de todos los perdidos,
y la imagen,
con senderos al crimen.

El cuadro en la pared,
con heroínas rusas,
que entran y salen de los inundados ojos del héroe,
que no alcanza a ver el oro en la foto
ni los cadáveres,
esperando,
ser enterrados,
dignamente.

HEROE TEMBLANDO EN EL BAR

El hombre que tiembla en el bar,
repasa sus días en el vidrio de la copa.
Busca en su pérfido cristal al niño,
que lavó el oro en las lágrimas de un tonto.

Hurga en el barrio viejo los restos del muerto,
que pesa cada día mas.

Sábanas, ortigas y alcohol.

Agujas de botellas,
el hombre que tiembla en el bar anuncia su caída en el reloj,
que nada sabe de héroes
ni el lenguaje de las copas es un bote a las dos.

Y no es dorado el paisaje ni bucólico el rostro del héroe,
que lleva la copa vacía hacia la verdad intensa,
que no dice nada pero justifica
la presencia del hombre arrumbado
en la butaca mas sola del mundo.

LA SANGRE DEL HEROE

Pieza móvil, en el suelo petrifica el aviso,
de que es el extremo del líquido.

Subvierte la baldosa blanca,
no sabe escapar de su color.

No extraña la vena abandonada,
sabe su destino,
supo ser vida,
ahora sabe perderse,
en los zapatos de todos los curiosos
que miran al asesinado receptáculo
de vidrio.
LA CONSTRUCCION DE LA PERLA

I

Con la misma persistencia que sus antepasados
una suma de gotas horadan al hombre en la mesa del bar.

Y entre todos, hacen el héroe, la perla,
la roja promesa nacional,
envuelto en la madera, el vaso, el caos, el mozo
y el cuadro de tres pesos.

II

Una marea de vasos y hasta el cuello,
en la ruta preferida, dos veces, el hombre,
mojado por su sed.

III

Una mesa soportando la historia del alcohol.
una perla naciendo de la destrucción.

IV

En la calle, barcos que partieron, niños pidiendo un baño a su madre,
portones donde se ha excedido el sol
y en la vejez del líquido toda su familia,
boca abajo en la humedad.

V

En el vaso,
las últimas naves a punto de ser incendiadas
por el tinto destino que ahora da a los felices.

MUERTE LIQUIDA

Saciada al fin la enorme sed
y envuelto en el objeto de su destrucción
parte hacia el suelo el héroe del líquido.

Procesión de ataúdes de botella,
cenizas de vidrio arrojadas al mar,
hijos quebrados en el techo:
fervoroso panorama de la destrucción.

El único crimen perfecto ha sido cometido,
y un hombre, parte,
espeso,
hacía el líquido final.

Poema de Aldo Luis Novelli

2006-10-30T10:14:00.000-08:00

Escribo mucho

a mis amigos poetas

Escribo mucho/ pero poco bueno
poco que me emocione a mí
después de un tiempo secreto
que olvido quién lo escribió.

Escribo mucho/ mucha cosa que nadie lee
pero le leo a él aunque se enoje
porque tiene sueño y mañana debe levantarse temprano
porque el pan de cada día y los hijos y todo eso
y la escritura es nada o es algo como
un foco triste en medio de la oscuridad de la pieza
un cuaderno donde me siento un Rimbaud viejo
traficando con esclavas lujuriosas/
un Gianuzzi vapuleando a Heidegger dentro de un círculo
acompañado de un perro que lo mira con hambre/
un Pessoa que se desdobla y me saluda desde la ventana
de este bar donde me encuentro bebiendo por ella.

Escribo algunos textos más fuertes que esta ginebra
que emocionan a Cursaro detenido allá/ en estación/tierra/nada
o admiran las ardorosas poetas Gaby Bruch y Soledad Davis
textos donde Mansilla: poetas de ojos rojos/ me nombra
o el poeta oculto: Spíndola me renombra/ pateando latitas en polvorientas calles laterales/
o Paula Yende, Yenny Paredes y Lili Campazzo
afamadas poetas fundadoras del club de la canasta
se transforman en fieras indomables
por la magia de un sombrero que esconde historias indecibles/
y allá en la populosa Tucson/ el poeta del Harlem: Julio Carabelli
o en la patria de arena/ el Quijote del verso: Sergio De Mateo
dedican poemas dolientes a un tipo
que baila borracho entre sombras ilusivas/
mientras ‘on te road’ Rigazio y ‘minimalism’ Bohoslavsky escriben como si no hubiera mañana
y Dante y el Vasquito se emborrachan de poesía alcohólica/ porque no hay mañana.

Pero no me quemo tanto como me quema esta soledad
cuando el viento arrastra viejos fantasmas contra el vidrio
y mi memoria viaja hasta aquel campamento petrolero
y estoy solo jugando a la pelota en medio del desierto.

Escribo mucho y no sé si esta noche
que el cielo esta borroso y la luna desaparecida
como tantos hace tiempo/
y un ángel negro me mira desde el borde de la mesa
esta lluvia que empapa mi alma/ me traerá el sabor de su piel.

Poemas de Elder Silva

2006-10-29T13:05:00.000-08:00

Nacido en Uruguay en 1955, fue uno de los poetas de "la resistencia" en las décadas del ´70 y ´80. Los poemas que abajo se presentan fueron seleccionados por Alfredo Giménez.

Poemas

La última atajada

Los tiempos se ponen duros
y uno no tiene donde caerse un miércoles de noche.
Te sentás frente al televisor
y entonces te dicen que ha muerto Lev Yashin.
La última atajada de la araña negra.
Con un cáncer comiéndole el estómago
y una pierna amputada hace dos años, se murió
el héroe deportivo de la Unión Soviética.
El hombre al que sólo le hicieron seis goles
en veintisiete partidos cuando el Dínamo de Moscú.
El electricista que se enroló en los tres palos de
un equipo de hockey.
Veo las atajadas siempre en blanco y negro.
paró cien penales dice el periodista.
Como si dijera:
"El muchacho se comió dos docenas de peras".
Era el mejor golero del mundo.
Pero Darnauchans lloraba arriba de un taxi.
Y el chofer no entendía las lágrimas de un cantor flaco
a las nueve de la mañana.
Y no supo que apenas escuchada la noticia me fui
a vomitar al baño, como si con el alcohol que se iba
por la pileta, pudieran irse los doce años,
cuando uno también cuidaba el área chica.
Y ella y yo teníamos tanto miedo
como Yashin ante el tiro penal.

Zoom

(para Malí)

Estás en la cocina abriendo una lata de arvejas:
de espaldas, los jeans ajustados son fácil tentación
para mis ojos de animal aturdido.
Entro y siento ganas de besarte en el cuello descubierto,
levantar tu blusa y tomarte por los pechos
casi dulcemente.
Pero el abrelatas avanzando por el círculo filoso
detiene mis impulsos venales. Es decir, tus dedos rojos
apretando el abrelatas en el borde del tarro,
cambian calles pasos veredas omnibuses
por ese pequeño y maquinal movimiento
que vos ejecutás con cierta devoción y encanto.
Al fin cierras el círculo
y como fulminada,
la tapa cae sobre los azulejos de la mesa.

Meto la mano en el tarro y te doy una arvejita
en la boca.
Y te toco los dientes con la lengua
en un poema con final feliz.

Muchacha en un ómnibus

Te acomodás el pelo y mirás,
mirás por la
ventanilla como distraída.
O como si buscaras un número entre los
números de las placas que pasan fugazmente.
Y te sonreís apenas con un hálito de agua,
cuando los semáforos cambian del rojo
al verde, y el ómnibus prosigue.

O cuando el amarillo parece perpetuarse,
pero no.
Y yo, como un delincuente, espío en tu nuca
moviéndose
y moviéndose en el otro asiento,
cuando inclinás la cabeza sobre la libreta de notas
(donde seguro no hay una sola línea escrita).

Y sé bien que todo lo hacés porque
sabés que estoy mirándote
y que estoy aguardando el mínimo descuido tuyo,
o el descuido de tu cuerpo o tus palabras.

VUELTA AL MUNDO

Canta un sabiá en Tala,
en la profundidad del espinillar
y le responde un azulito en Migues
en el huerto silencioso, en casa
del poeta Juan Carlos Macedo.
Una bandada de zorzales
voló por la mañana
y su canto nervioso se escuchó
por las orillas del Laureles
y por Parada Herrería,
sobre unos campos de trigo en Valentín.
En "El viento nos llevará"
(Bad ma ra khahad bardr" en iraní)
Abbas Kiarostami
registra el canto de una ratonera,
ese pajarito saltarín que anida en los chilcales.
Al lado de Malí, viendo la película,
comprendí que aquella ratonera
registrada por la cámara de Siah Darek,
a 700 quilómetros de Teherán,
es la misma que atería los mediodías de
mi infancia.
Es que el canto de los pájaros
da la vuelta al mundo, al sol, al sistema planetario,
como algunas veces
—pocas, muy pocas—
también le sucede a la poesía

En la alta luna

Una luna alta hacia el lado de Patitas
se reparte las nubes
y acaso el sur de la Vía Láctea,
como señales para el prójimo.

Las chapas del excusado
golpeándose en el viento
toda la noche.

Recostado en la cama
pienso que el verano es un invento
de los pájaros.

Tengo doce años
y he besado por primera vez a mi novia.

Gato al sol

No es asunto interesante para/
un pasajero
de Varig que vuela a 7.000 pies sobre el
litoral del país
y apenas percibe el verde dominante
-intenso en los campos de arroz-,
las venas de los arroyos
y los tajos de las rutas nacionales.
Tampoco llama la atención de los que
se vuelven para Salto en el/
ómnibus de
Spinatelli.
Ni acaso al almacenero enredado
en los hilos de las ventas de fiado.

Sin embargo,
sentado en la puerta de esta fonda,
no hago otra cosa que distraerme
con el gato que duerme patas arriba,
abandonado a moscas y jejenes.
Aturdido acaso
entre ruidos del planeta azul de Gagarin,
dueño absoluto de las sombras del sol.

En simultáneo

Muere una tarde suave
tras la parroquia de Pueblo Lavalleja.

Los tarumanes envejecen al lado del
centro de salud
sitiado por perros vagabundos.

Entre las sombras que escarban
estos pedregales,
la calle se extiende
y mira hacia donde nadie regresa
todavía.

Cosas sin importancia
que suceden a la vez
-en simultáneo-
en una vida que,
sola,
se disuelve como un alkazelzer.

Poema de Marcos Maiz

2006-10-28T15:26:00.000-07:00

.... a los que hablan de lo que no se dice

al que se quema las pestañas
para servir para algo

al que busca trabajo
y no lo cambia por favores

al apaleado
que señala al perpetrador

que interroga
niña de himen rasgado

que mantiene esclavos
a los que enseñan libertad

que prohibe y clausura
cuando le combiene

la patria de las condenas,
tiene horizontes trazados con smog
la tierra abonada con mierda sintetica
curas depravados
que protestan el aborto

abogados que duermen expedientes
para sumar intereses a los clientes

la patria de las condenas;
tiene prisiones
donde los hijoputa hacen escuela

la patria de las condenas;
vigila los inocentes

sera que los mortales
aún no escuchan;
el grito de libertad

sera que aún no se escucha
el ruido de rotas cadenas.

Definiciones

2006-10-15T21:44:00.000-07:00

Grafiti escrito en una esquina de trelew, en noviembre de 2003,"por yenny paredes y chelo candia (el de la mariposa)" , en ocasion del quinto encuentro de culturas del sur del mundo. Doce metros de largo por dos metros de alto.

Experiencias

2006-10-13T17:21:00.000-07:00

Aunque este es un blog –esencialmente- de poesía, hoy se nos ocurre incluir algo de prosa. Pero no se trata de un cuento, ni un relato. Es ¿apenas? una crónica de una experiencia. Lo que en este caso equivale a decir un canto a la vida, que no es poca cosa.
Decir que el Chelo fue papá (o que Sil fue mamá, que es lo mismo) es como decir que gran parte de los que visitamos o colaboramos con este blog tenemos un nuevo sobrino. Porque ambos son esa clase de gente casi inexistente; una suerte de garrapatas al revés, que una vez que se te pegan difícilmente te las quieras sacar de encima, porque no dejan de inyectarte sangre nueva.
Pero como este es un blog machista, hoy incluímos el lado paterno del parto, quedando a la espera de poder compartir la visión materna.
Gracias Chelo y Sil por seguir dando aportes concretos a la poesía patagónica. Es cierto que puede tomarse como una felicitación aventurada dada la tempranez de los vástagos; pero “difícilmente de una sangre pareja salga la cría cambiada” como diría Larralde.

Felicitaciones, Alfredo y Dante
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El lado paterno de un parto

La “futura” mamá del Mati me agarra fuerte las manos y me dice: ahí viene otra. Bueno, para eso estamos acá, le digo. Cierra los ojos y algo que siente allá abajo le transforma la cara ¿Qué querés hacer? pregunta la doctora ¿Querés pujar? No sé, grita ella. La veo retener la respiración hasta ponerse colorada. Parece como si se fuera a ahogar. No me aguanto y le hablo: Respirá le digo. El aire sale de su boca de a pedacitos. El dolor pasa. Fue brava ésa, le digo. Si, contesta, y tira una risita. Hace media hora más o menos que siente contracciones seguidas. Las siente venir. ¿Cómo será? ¿De dónde “vienen”? Le agarro fuerte las manos y trato de imaginarme qué es lo que siente. Trato de sentirlas a través de sus manos. Y para mi sorpresa, lo hago: siento la tensión. Es como si yo también las recibiera; obvio que no de la misma forma (menos mal), pero también las recibo. Ahí viene otra. Que venga nomás, le digo, y nos preparamos. La cara se le transforma de nuevo. Se pone roja. Y grita. Ya pasa, ya pasa, digo yo. ¿Qué hago? ¿Empujo? le pregunta a la doctora. Aguantá un poco… ¡No puedo, no puedo…! dice de pronto, asustada. Entonces la doctora llama a la enfermera. ¡La camilla! Creo que antes también la había llamado. ¿Por qué no viene? Parece que hay otros bebés naciendo a esta misma hora y no hay lugar. Entiendo el susto de la mamá del Mati: ella está sintiendo que ya sale… ¡y aún estamos en la habitación! En la cama vecina hay una mamá. También está su beba en una cunita de plástico. Acá está la mamá del Mati, al lado la doctora. Todas mujeres; menos yo y el Mati. Que ya nace. Nadie me lo dice, pero me doy cuenta. Va a nacer acá. En la cama de la habitación. Me aprieta fuerte las dos manos. ¿Qué hago, qué hago?, pregunta otra vez a la doctora. Aguantá, le dice la doctora, aguantá mamita un poquito que viene la camilla. No puedo ¡Tengo ganas de pujar! Está bien, dale: nace acá. Si te da cosa, date vuelta mi amor, le dice la doctora a la mamá de al lado. Ninguna camilla, ninguna sala de parto, nace acá. Vamos, vamos. Le agarro fuerte las manos. Vamos. Dale. Tranquila que lo estás haciendo bien, dice la doctora. Yo la miro y por esas cosas extrañas que tiene la cabeza me cuelgo con la blusa que tiene puesta la doctora. Está llena de flores estampadas. Rojas, rosadas, amarillas. Pienso que es una buena blusa para recibir a un bebé. Mucho más linda que las aburridas y pálidas chaquetas de la sala de parto. ¡Vamos, vamos que ya nace!. Al pensar en la sala de parto me pregunto si acá las condiciones serán las adecuadas. Por la higiene, digo. En la sala de parto te ponen barbijos, chaquetas, hay un pediatra, enfermeros. Acá nada. También pienso que a esta altura, con el Mati asomando la cabeza, eso importa menos que la blusa primaveral de la doctora. Vamos, mamita, vamos. Alcanzo a escuchar a la mamá de la cama de al lado, que se copó y también alienta. Ella me había contado que con nueve de dilatación no se había animado a pujar, y que finalmente su beba había nacido por cesárea. Vamos, ahí nace, ahí nace. La mamá del Mati pega un grito que más que grito es una exhalación, el Mati sale (nace-es dado a luz-asoma-es tenido) y yo siento a través de las manos como todo el cuerpo se le afloja. Su boca, abierta por ese último grito, se transforma en una sonrisa única, y su cara también se transforma, y sus ojos brillan, y su expresión es tan fantástica, tan brillante, tan… maternal, que pagaría por verme la mía. ¿Tendré una expresión “paternal”?. ¿…O de horror…?. ¿O las dos cosas? Nunca lo sabré. La enfermera, que dejó la inútil camilla en el pasillo y ya entró, le pone una manta rapidito y salpicado, pegote y chorreando, se lo da a la madre que rápidamente lo agarra y lo abraza canchera, como si hiciera esto todos los días. Y ahí veo el cordón umbilical. Qué cosa rara. Parece de plástico. Me pregunta si quiero cortarlo yo. ¿Qué? No, ni loco, le digo. Córtelo usted. Usted es la doctora. Yo no. Yo miro.
En ese momento me doy cuenta de que la cámara con la que yo quería filmar el parto aguardaba apagada dentro de su funda.
Después, cuando termino de temblar, salgo a la calle y veo a la gente que va y que viene, veo a padres y madres y niños caminando por la calle, y por alguna razón me siento distinto a todos ellos. Vengo de vivir una experiencia tan increíble, tan única, tan mágica, que me cuesta creer que pase a diario.

El papá del Mati

¿Qué se festeja el 12 de octubre? -historieta de Chelo Candia-

2006-10-13T16:53:00.000-07:00

Nuevos decires de Miroslav Gódrik

2006-10-07T19:45:00.000-07:00

I-

“Déjame equivocarme ahora y disfrútalo, yo me reiré cuando no haya tiempo para equivocarse”

II-
“Cómo se puede leer, si no desordenadamente”

III-

“Los grandes aciertos de Darío: hacernos recordar que Baudelaire a veces aburre, y adelantarse a la abominación que luego produjo Lugones”

28/12/86

2006-10-01T20:04:00.000-07:00

el destino le dijo
-válgale la inocencia maría
(algo de mi murió en ella
con la primer borrachera)

nunca superó verme
roto contra la pared
no pude mirarla a los ojos
aquella vez desde
(¿cómo seguía?)

“éstas cosas aparecen para crear un vacío
no para llenarlo”
soporta leer mis poemas
por insistencia
-la lastiman
Y vuelve a preparar el mate
para relajarse
¿qué puedo hacer si perdí la sintaxis con la vida?
vida sintaxis perdí
amigos
libros perdí
tiempo tardes
tus manos perdí
un día detrás del río negro
el ritmo estoy perdiendo
me da vuelta la cara
cambia la yerba
y pregunta adónde vas a parar
sin pelo ni amigos
intentándole a la gaita para sentirla cerca
no no el whisky no sirve y es caro
te deja como un vegetal leyendo poemitas obsoletos
para nadie
te hace mear en cualquier lado
escribir
a
múltiples destinatarios

musiquitas irrelevantes mujeres
que ya no piden tus palabras
te puede el corte de verso
todo
te
puede.

dante sepúlveda

Celebriedades -show de octubre-

2006-10-01T18:16:00.000-07:00

Poema de Marcos Maiz (poeta comodorense)

2006-09-30T19:42:00.000-07:00

Escribo apresurado, en los asientos de los colectivos,
y en los apuros de confundir y perder paradas
dejo muy al descuido versos incompletos
desperdigados en el suelo del vehiculo

escribo de parado,
y dejo el suelo chorreado de frases picantes
mientras mastico los parrafos
apresurado en llegar a ningunas partes

mientras juego a leer la borra
y seducir con mentiras
a cualquier rubia que me demora
en los quehacer de cada día

escribo urgente las paredes
viejas consignas de viejas miserias,
en el acta de la comisaria;
mi despecho de profugo

te escribo en una pantalla
que golpea con sus luminicas
esencias de maquina eletrica
las verdades que te acercan

te escribo a las dos de la madrugada
con tinta de sal, mientras sueñas
que mañana es domingo
que te quedaras en casa
produciendo orgasmos

te amo en la escritura
para ser tu enemigo
en el transito de los hechos

te escribo para mentirme
para decir que te engaño
que no importas
y no reinas en esta cama

te escribo para reprocharte
la maldad de partirme con suspiros
la dignidad de atorrante
y callar tus celos de hembra

te escribo para joderte el día
para recordarte mi existencia
para no darte momentos de paz

te escribo porque me manejas
con tus malditos silencios

te escribo para dejarte loca
mas todavia, y mas si se puede
confundida mareada maltratada
toda escrita de consignas
que te reinvindican y reclaman

te escribo
porque sos
una tragedia
la novela
que se escribe
todos los días

Vendas & gasas

2006-09-23T21:32:00.000-07:00

tomás watkins

I

2004,
ahí me di cuenta:
los viajes, el frío,
el vino. Los golpes
a uno mismo
dado
vuelta. Las manos rotas,
temblando, el pie sangra
y la jefa de guardia me insulta,
–borracho,
con los casos serios
que hay.

II

Comienza de pibe
con perros que te muerden,
con laderas de bardas rojas
donde nos tirábamos
sentados en cartones,
la risa desbocada y la mente
haciéndose agua.
Más tarde empecé a robar
nostalgia a las tardes, al cine,
a los libros que leía por única vez
y perdía.

III

Pocos años de vida y se veía venir,
tanta sed de cosas rápidas,
el alcohol esperando
ahí afuera.
Y la plata para las vendas,
y la plata para el cartel
que rompí a trompadas
una noche de whisky.
Entonces el juzgado,
de testigo, de acusado,
víctima siempre
y la doctora que no logra
mi redención.
Ella y sus piernas,
sus pechos enormes,
masticando chicle
jurídicamente.
Me aconsejaron
que no la dejara
hasta que todo se calmara;
no pude hacerlo.

Todavía
no termina.

IV

Debe haber empezado
aquella tarde
cuando no llamé a mi viejo
para el cumpleaños.
Que no me preocupara,
que estaba bien, de viaje,
tranquilo.
Dos días más tarde
lloré.
Por la inclemencia,
el tiempo perdido.
Mi viejo trajo ese libro
gordo con un cuento
para cada día del año,
nos lo leía al Pablito
y a mí [Belcebú
lo tenga en la gloria,
se fue
a una ciudad colorada
a vender algo
y lo vendió todo];
jugábamos al fútbol y leíamos,
qué magia de pibes.
Salvo el Luigi:
años después
apareció de policía
al que le pesa
la camiseta,
nos dijo –qué bueno verlos
y nos pidió
que dejáramos de fumar,
que había chicos.

V

Ahora que lo pienso
estaba Natalia,
aquella chica a quien culpé
de mis primeros cigarrillos.
Cuando mis viejos me preguntaron
dije que estaba dolido,
que ya era tarde.
Tomábamos té
con facturas o masas,
15 verdes años:
ella
eligió.

VI

O empezó cuando Aylén dijo
que los poetas somos
un poco más lentos,
aquella tarde lluviosa
que perdí mis palabras
tratando de armarle
el corpiño.
Ahora cambió el discurso
y cría a su hija
lejos del pibe que la golpeaba,
que también mordió a Delfina
en la frente y una vez
me gritó –¡no te metas
en mi vida!
Debí romperle la cara,
estábamos justo
enfrente de la farmacia
donde me conocen.
Son cosas que pesan
por no ser santos, por guardar
la intención y el deseo
para un momento ideal.
[En el libro
de ese pibe decía
“matar: quitar la posibilidad
de las miserias y conquistas,
de lidiar con la resaca,
la oportunidad.”
Una mierda, la crónica.]
Cuando pasa tiempo
y no veo a este sujeto
fascinante y violento
me siento intranquilo;
pienso en la nueva
víctima, en su casa,
los seres queridos.

VII

Los viajes trajeron
de nuevo el aire fresco
que reinaba en la plaza,
cuando creía que el mundo
consistía en hacer goles.
Viajar es bueno, una vez
miré a una mujer a los ojos
y me vi mirando a otra mujer
a los ojos, en otro lugar,
no hace tanto.
Alguna de ellas me dijo
–tenés talento
para los finales. El viaje
hace bien, y olvidar.
Después la vuelta, tener que volver
con frío, calor, película
o baño abajo y accesorios, dice Raúl
en ese texto áspero y dulce,
naranja con vodka.
Chatarra, chatarra en los pueblos
del regreso,
chatarra somos
aguantando el peso
de la cara oxidada.

VIII

No empezó ahí, es cierto,
pero la Biblioteca fue mi faro,
un pararrayos, el manantial.
Las socias se acercaban salvajes
en la escasez de la tarde
y reían.
¿Qué fue de la gordita
con trenzas que batió
el récord de permanencia
en sala? ¿y de las otras dos,
en eterna maniobra?
¿De qué se reían?
Ahora las cosas cambiaron
pero ellas están frescas,
en estación,
como en un poema
de otro.

IX

Escribo mientras la gente
se va quedando dormida;
los colectivos tienen luces
dentro y fuera.
Escribo porque ahora no tengo
las manos vendadas,
estoy en paz.
No puedo recordar
tantos viajes, tal vez lleve
fragmentos, esquirlas,
dos líneas, el vino
inconstante, las señoras
inmortales
leyendo poemitas
para sus nietos, egoístas.

Y el calor, la humedad,
lluvias torrenciales y uno siempre
distinto en los recuerdos,
en las cosas que dejamos
o no tenemos
y el clima despacio
se mete en las letras.

X

“Siempre la misma cantinera,
siempre la misma canción”
en el anfiteatro donde aterricé
de cabeza y le dije a una mujer
que no estaba en oferta; di un paso
en falso desafiando la noche:
el pasto y los vidrios
en mis dedos.
Vendas & gasas,
barata la caída,
un clavado sin agua
para satisfacer al mareo.
–Cuidate, la garganta es débil
me dijo mi viejo.
Pelado, me hubieras visto,
tan prolijo venía
con los codos morados
de sangre, de vino,
de noche en el piso
y la agüita, el rocío
en la espalda del Seba
con raíz en el pasto.

XI

Vuelvo en forma de prosa, –¡Ja!
dijo ella, –¡vos no podés
volver en forma de prosa!
Pero vine,
vine en forma de prosa
y escribo la sangre de mis amigos
que no puedo traerme; escribo
la muerte de las mujeres
de mis amigos que no puedo
traerme; escribo el recuerdo
de las mujeres muertas
cuyas manos siguen cubriendo
a mis amigos que no puedo traerme;
en Chile o en Bahía Blanca, de poesía
o de cáncer, la muerte nos muerde
los labios cada vez que amamos
el vino, el vodka, la birra de Ale
y el idiota que dijo –¡porro! bien fuerte
para que no fumemos más,
y callemos.

XII

Debió comenzar
de un momento a otro,
tortura o suerte; pero debe
terminar. Se cansan las ventanas,
los cordones, las salas de espera
de habitaciones blancas.
Hoy no soy más grande, no he cambiado,
me voy a cortar
el pelo y aprendí cuánto tarda
en curar cada herida:
la de los pies
molesta tanto
que no podés
escapar;
la de las manos
siente vergüenza.
Hay otra,
más profunda y secreta;
tanto
que ya no duele.

Poemas de Juan Pablo Añino

2006-09-18T01:37:00.000-07:00

Hacer cualquier tipo de presentación de la poética de Juan Pablo Añino, no sólo es faltarle el respeto a él, sino a toda una tradición de poetas que siguieron un tortuoso camino, basta nombrar a Artaud, Fijman, Trakl. ¿Cómo articular con palabras lo que se escribe con la mente, el cuerpo, el terrible laberinto hacia uno mismo?
Sí alguien puede, inténtelo; yo, no me atrevería.

Poemas

En mi están
e1 diamante sagrado,
el zafiro secreto,
la esmeralda prohibida.

Soy el mago del encanto
que brilla
en el fuego de la hoguera.
Soy un imán de fuego
y magnetizo
en la sombra
de una noche
algebraicamente
soñada.

Quisiera decirte al oído. Ven, acércate.
-----------------------------------------

Otro cristal biselado, cautivo del sol,
emite su fulgor en mi mirada clara.
Las joyas brillan en sus pedestales.
El museo es un lugar umbrío
atravesado por rayos de luz
centelleantes en las vitrinas cerradas con doble llave.
No hay quien mire mi transformación en mi dios de los diamantes,
en el señor de los zafiros y de las esmeraldas.
Solo yo, solo, me visto de luces en la penumbra.
Ese brillo que logro lo disfruto lentamente.
Me vuelvo una galaxia y recorro el museo
inundándolo con mi luminosidad.
Voy de vitrina en vitrina, transformándome
en alguien cada vez más precioso.
El guardián nota algo extraño,
y se acerca por el pasillo;
cuando llega a mi, soy un observador opaco,
frente a piedras aparentemente distantes
e inútilmente valiosas.
Eso si, se asusta un poco al verme los ojos rojos
brillantes como rubíes.

Asesiné cuatro diablos mudos
muecas del infierno:
dolor - miedo - incertidumbre-tristeza
Asesine su silencio quemante
con un agua bendita
con olor a podrido.

Dejaron de doler.
Dejaron de temer.
Dejaron de dudar.
Dejaron de entristecer.

Se ahogaron en la bendición
de su pútrida humedad
traicionados por un asesino
que decía ser Dios.
Un dios con olor a podrido.

-------------------------------

Algunos sentimientos
desbarrancan pronto
en el hueco de la mente
con el corazón sangrante.

Es un set de pensamientos-trampas.
Algo dice en mi no entres. Una boca traga.

“La vida es un solo tiempo
en un segundo eterno.”

Te hablas ido. Al lugar más lejano de la tierra. Hay
un lugar mas lejano que todos los otros... A veces pasa alguien como una ráfaga de espaldas.

RASTROS DE UNA CRONOLOGIA DÍSPERSA

2006-09-18T00:38:00.000-07:00

Juan Pablo Añino debe tener hoy unos 40 años y andar vagando por establecimientos mentales del país.
Lo conocí hace algún tiempo en uno de los encuentros en Villalonga, una mañana de febrero, traía botas de cocodrilo, una sonrisa inmortal de verano y un equipaje abultado adornado con etiquetas de exóticos parajes, como escapado de una novela de Osvaldo Soriano.
No dejo rastros la tarde que desapareció.
Sólo una carta autoenviada en la cual se preguntaba si habría un momento en el que podría estar en un lugar mejor.
La memoria o la casualidad hicieron que encontrara su libro, que quise compartir con ustedes.

Poemas de Rodolfo Lagori

2006-09-15T11:15:00.000-07:00

Rodolfo, 32 años, Lagori, tucumano, ingeniero, poeta, ganador de un par de menciones, en Junin de los Andés, Gaiman, Famaillá, integrante del taller de Pablo Montanaro, lector, Girondo, Pizarnik, M.Yourcernar, Boris Vian, Cortazar. C'est tout.

Y ya que estamos te paso uno cortito y al pie:

tuvo un instante de duda
como el que se tiene
tire o empuje
o si la mano derecha es la izquierda
--------------------------------------------------

entre sus manos
llevaba el polvo del camino

a cada paso
se le escurrían piedritas

de vos, de mí
de todas las miradas en el espejo

tardes en que la caida
se asemeja a una gota
temblando por sobrevivir

---------

A los chicos hay que engañarlos con espejitos de colores. No es una tarea sencilla. Dominar al garketing exige la sabiduría de un pequeño saltamontes.
Los niños se dejan seducir por avisos en la tele. Que le compren la barbie, que el robot estudioso lo ayudará en la escuela, son impulsos emocionales que suelen durar un verano. Si, pero un verano tiene 5 años para ellos. Y así, no hay economía que aguante.
Ahora el demonio planifica bajar la edad mínima para el uso de la tarjeta de crédito: 8 años. Edad que aprendern a firmar en el DNI.
Padres globalizados, unios.
Apaguemos televisores, desenchufemos la internet. Dejemos tirados en el piso, yoyos y llantas de bicicleta.

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¿Es necesario numerar las páginas?
Si, claro que sí.
hasta las del índice

incluso un índice del indice estaría bien

es fundamental para la racionalidad

a las páginas hay que ponerlas en fila y
que se numeren
empezando por el uno y terminando en la última hoja

si está en blanco no importa
todas las hojas cuentan en la viña del señor

Segundo Libro de Laureano Huayquilaf

2006-09-14T21:39:00.000-07:00

Presentación

Por Alfredo Giménez

Voltaire decia que la civilización no suprimió la barbarie, más bien la perfeccionó haciéndola aún más ruda, más bárbara. Caminar las calles de cualquier ciudad es descubrir paso a paso esa barbarie traducida en exclusión social y marginación. Gran caminador de todas las ciudades, Laureano Huayquilaf (el Chino para los amigos) eligió en esta oportunidad su Trelew natal para desnudar esa barbarie en una serie de poemas ya descarnados, ya intimistas, pero siempre ser urbano.
Ciudad Cigarro, su segundo libro es eso, pero también es mucho más. Como buen cigarro, este libro se disfruta lentamente y las volutas de su humo se van metiendo de a poco en el lector.
Heredero de una tradición poética y basándose en ella, este segundo libro del “Chino” invita a adentrarse en calles y callejones donde “los pasos de la noche/ resisten madrugadas/ y el todo de tu cuerpo/ protesta y encandila”. Caminos impensados donde “Fuimos amontonando espigas/ a contramano”.
Párrafo aparte para el libro, donde sobresale el original tamaño, la cuidada edición de Leonardo Rago y la fotografía de tapa de Laura Pérez.

trelew

Vueltas muchas tiene
y la piel naranja
trelew mío.
La vertiente del asfalto
tira un lagrimón de codicia
sus brazos
envuelven despacio
todo el frito sabor.
Los pasos de la noche
resisten madrugones
y el todo de tu cuerpo
protesta y encandila.
La vuelta de sus calles
arrastra como vos.
Callecita de mis rezos
tierra en pichana traías.
Aguatero de tus brotes
festichola humedecida.
Ay ciudad te conviertes
cáscara oscura
cabarute.
Rojizos manantiales tengo
cuando tus amarras
suelto.
8
taller de bicicletas
Rueda la rueda rueda
chueca espera y gorda
la espera monedas.
Plato de guisote
acomoda la cadena.
Bolsillos en las manos
torcida corona
una huevada.
Girona rueda rueda
manubrio asiento
guardabarros.
Pernos apretados.
A rodar muchacha
una cartera.
Se despeina
frizona mañana.
Llegan bicicletas llegan.
El hombre cada día
se para en los pedales.
Escucha la campana
ultimo embalaje.
9
morochona
osamenta
La morocha
entonaba sus derrapes
y el corcho de una sidra
pachangueaba.
Un chorro de vino
enloqueció la mira.
Y el miraje de aquellos hombres
fortaleció la osamenta
de cicatriz morochona.
Ella
pecho a pecho
definió a penales
con el trece malandra.
Y en el infortunio
eyaculaban ojazos
curvas
madrugadas.
Y forcejeando
como fuego en el carbón
estallaste
pulpa y pulpa.
10
ruta oxidada
Parecen puñaladas
abandonados galpones.
Ruta espera
tránsito pesado.
Humos extraños
ropa de grafa
cascote mal tallado
meseta.
Figuraciones nomás.
Por esta parte del cigarro
la cosa es como el tabaco.
Los viejos carteles
indican lo que hicieron.
Ocio austral.
11
escalera tiembla
Brama en la bruma broma
carcajada sencilla
descalza borrachera
por la tarde.
Así vengo.
Golpeada puerta y entro
escalera se nubla
y otra puerta.
Aguada musculatura tiembla
soles en mamadera.
No me basta una canción
para expresarte.
Como papel de bolsillo
conversación arrugada.
Borrachera de peces
naufragio.
Cueste lo que cueste
hambruna de tus raíces.
12
el pan de cada día
Enjuagado rostro
en la surtida mañana.
Sus ramas
sacuden la masa.
Y en la empolvada mesa
de blanco todo blanco
se lanza especializado
(a los moldes).
El fuego
astilla grasas
harina trasnochada
moribunda luna
en el mostrador.
Piden panes
pibes de ayer.
Resiste la cuadra
escobazos pisotones.
Abre sus puertas
clásica panadería.
13
llave de paso
Vive paseando la noche
parte de mi realidad.
Pasa en revistas y diarios
pasa en voces
tejido manual.
Pasa latido rocoso
pendeja manda
humareda sin sal.
Salpica tu grito
palabras y canto
fresca muchachada
que viene y se va.
Caen los bolsillos
de una sola cara
y en la madrugada
alguien comprará.
Cuerdas musicales
esquina de centro
mi vecino rengo
dele transpirar.
Garganta pelada
vestido harapiento.
Su perro
su boina
manojo de cientos.
La voz que circula
faldero lamento
14
ojala amanezca
no haya más verso.
A cuesta las cruces
la noche y el rengo.
A diario los diarios
gobiernan los sueños.
Y el plato de voces
un breve alimento.
15
a Fernanda
Cincelado cachete rojo
portadora de gritos
alegre retoza.
Brota un rulo apasionado
lana y crochet.
Bufanda de mis brazos
calorías de piel.
Mocosa de peluche
tinta cicatriz.
Llanto niño
vertido sobre el pasto.
Ronroneo aplasta
palabras nuestras.
Fresca mañosa
y todas las ventanas
del amanecer
entre tus carnes.
16
vuelta de hoja
Entusiasma su portada
tanto papel amontonado.
Junta noticias la vereda
se informa pasajero
de dos patas.
Buenos días como va.
Muestra sus carnes
la chica de tapa
pronta devolución de amaneceres.
Como buscando festividad
transita gente acurrucada.
En las buenas y en las malas
revistero de lata.
Hospital de ojos
almacén de charlas.
17
jugos de ciudad
Cenizas
y sobre la mesa
un fresco trago.
Persona movía sus caderas
griegos consejos
tocaban de oído
y palpaban música vieja.
Baila ciudad
tus remolinos.
Esquina tuerce
bailanteras cenizas.
Beben los jugos de ciudad ciudad
arden filtros callejones.
Cenicero en ojeras.
Espalda luce ropero
tajo que llega rabioso
madrugón.
La botella me transpira
un pedazo de mujer.
18
alimento gris
Machucaba metales
bajo cosquilla de tripas.
Compro chatarra compro.
Bronce cobre
baterías viejas
compro.
Hierve olla
en el brasero
compro chatarra compro.
Llanto de niño
goteaba pañales.
Aluminio
viejas cosas
compro chatarra compro.
Rebusque de mis vapores.
19
trifulca
Vuelan piedras
vidrios rotos
patrullas rodean el lugar
y las cámaras de televisión.
Adentro
destrozos causan
jóvenes endrogados.
Toman de rehén
al kioskero
el que les vendía
cigarros y caramelos.
Un disparo
suelta toda locura.
De un lado y del otro
balacera
heridos
ambulancia.
Vecinos embravecen
participan.
Llegan más refuerzos
vuelan más piedras.
A toda hora
y en todo lugar
total despelote.
20
delicadas atenciones
Conocedora de rostros
gesticula movimientos.
Mirada de mar rabioso
de mar
más mucho mar.
Ofrece sus negros ojos
blanco resplandor.
Ocasiones.
Me loco vuelve
sus recios enojos
y miran sus guindas
el proceder de una gente.
Salsa picante
sabrosa
rubia de mostrador.
21
el Ruperto
Alpargatas y bombacha
venía talón y talón.
Extrañado.
Un manojo de pilchas
y todas las ganas de conocerte.
Cachirulos en apuro
rareza en el aire.
No es lo mismo (se decía).
Cuantas guainas sueltas
ta güeno el pueblo.
Pañuelo al cuello
y camisa
como imponiendo presencia
en toda la rareza.
Paisano lo llaman.
Y el paisano
enfrenta su destino
como degüello al cuchillo
en la soledad del encuentro.
22
quemazón
Espacio hace el bandoneón
entre locura y el amor.
Pastito fresco
una canción.
Milonga y revolcón.
Resbala valle tu aliento
juglería me alimento.
Sorbo tiembla
escombro.
Escuela cerca.
Perfiles trepan maleza
pasamanos la cerveza.
Río ardiente y triste
un galope de vereda.
23
negra ilusión
De negro la negra
en la negrura de la noche.
Transita mojada
y en sus tacos resiste.
Envuelta en harinas
ahora en palabras (protesta).
Ordena sus calzones
putas
putas ciudades
como me gustan putitas.
De negro la negra
wiscacho revuelve
preñada valiente.
Pedazo de teta
ensombrece los montes.
Montaña de cosas así
en la negrura de la noche.
Un boquete de mi pueblo
y un mordisco en el cogote.
24
seres en bolsa
Colchones mojados
excusan ruinas.
Pocos dientes
casi nada.
Llegando bolsones van
vienen abriendo forradas.
Estrechan besos
entregan risotadas
esperan
saborean y observan
hombres desabitados.
La miel justifica
apretadas de gañote.
La bolsa
nos hizo
un quiebre de cintura.
25
vieja vidriera
Revuelcan bolsillos
dedos ahumados.
Estanterías de ropa (fascina).
La tienda propone
el hombre tranquilo
poco se conforma.
Naftalina del barrio vidriera.
Años consumo
como paquete de cigarro.
Ilusiona billete
almidona infancia.
Todo es
camino a luján (la tienda).
26
ciudad cigarro
Bajo cielo
con faroles muy modernos
colmillos cacarean
sobre el lomo de un ladrido.
Congestionadas calles
asoman.
Propagandas contra la pared.
Huesos al ritmo
samba carnaval.
Temprano enloquece
tironean mostradores.
Ciudad cigarro
abre sus piernas.
27
sobre de líneas
Timbretazo
bolsón de sobres
lomo inflado.
Ruedas cumplen
ronda de remitentes y destinatarios.
Código postal
abarca sueños.
Esperanzadas noticias
avanza el cartero
y sostiene.
Cuando abrimos papeles
respiramos profundo
la cara se dibuja
una línea de palabras.
28
lombriz solitaria
Van y vienen los carros
motorizados en motriz
de hombres manchados.
Cada corte
revive sentires.
Da vuelta la tierra
toma aire (dice le hace bien).
Adorna césped canteros.
Injertos.
El que tiene mano
asegura frutos en la planta
y el que no
paga y se pone.
Crece bolsillo
en algunos jardines
y en otros
naturaleza muerta.
29
polvo suspendido
Se vuelve todo viruta
maderal de tronco y tabla.
Aumenta jugueteo
cuando cola pasa.
Enrarece imaginación.
Serrucho a la fuerza
rasca nudos
sus aserrines
se amontonan.
Polvoriento mediodía
lija y escofina.
Tiñen de cedro mis dedos.
Bosque de lenga y machimbre
en la garganta de los remos.
30
presocrático
Paso pronto
frío polar
así anda la cosa.
Documento adonde va?
de donde lo sexual produce
corchos y otras cosas.
Adonde va?
donde un carozo
muestre sus brotes.
Espero cama caliente.
Nombre?
cuerpo libre.
Apellido?
no me acuerdo.
Naufraga noche.
Profesión a clonador.
Y a qué se dedica?
tráfico de embriones.
Parecía semilla reventada
cara de esponja.
Tendrá que acompañarme
adónde?
vamovamo.
Marcas o tatuajes?
la vida llevo tatuada
31
la vida
la llevo bien.
Sobrenombre cómo le dicen?
ya le dije no me acuerdo.
Así que sos...
Sacate los cordones
vacia los bolsillos
queda detenido
por infracción a la naturaleza.
Páginas escritas
de preguntas desencontradas.
32
Caballito de batalla
Chico de la bolsa
como estación de servicio
inhala todo.
Peinan matorrales fachada
cumbia y rocanrol.
Olor a perro mojado.
Y tu alma.
33
espejo sucio
Hediento
raído
brilla presencia en los paredones.
Cada bolsa
cada lata
cuenta piojos
vibran ratas.
El ciruja de la city
cobija ramas cartón.
Baldío de piel oscura
nosotros y él.
Fuelle obliga
como ayuno varios días.
Arboles de plaza
esconde la crotez
de los espejos.
34
diferencias del caso
Como tropilla
corre sangre machucada
y golpe a golpe
salieron.
Los parroquianos
en muchedumbre
se agolparon.
Afuera y en fila.
Las siluetas
fueron enroscando
rabia del momento.
El barbudo
atropelló primero
dio contra la humanidad
su puño.
El parietal izquierdo
aguantó
cimbronazo tal.
Se agachó la noche
como temerosa.
Se inflaron los gritos
sangre.
El segundo golpe
dibujó planetas en el aire.
Focos de luz
abrían una luz
35
en la revuelta brava
y animalesca.
Más gritos.
La ventolera
del segundo golpe
fue como lluvia de verano.
Despabiló al petiso
y le sembró
minerales en las manos.
Encaró como todo en su vida
a ganar
aunque pierda.
Su golpe
salió disparado ciego.
Todos vieron
cando cayó
el grandulote armazón
de carne y hueso.
Sus palabras fanfarronas
sepultadas en esa caída.
Todos volvieron a la barra
de chupindanga.
Era un despelote más
en el trajín de las copas.
Un montón de rojo
inauguraba la cicatriz.
36
corte de soga
Con aire milonga
decime cuántas veces
volcaste la mirada
tanto popurrí.
Tu larga medialuna
sin dolor
embarga bienes.
Hoy vuelve la memoria.
Fragancia de tomillo
problema de nariz.
Aquella pipa de agua
nuestras burbujas respira.
Y aguantamos apretados
como ropa en el tendal
hasta los primeros conciertos.
37
a quién le pique
se rasque
Llegan como llegan
y llegan como se van.
Chapotean sus lenguas
babosean.
Habitan
conveniencias de mercado.
Piel de gusano
panza pelada
de tanto andar
arrastrados.
Señores
existen los chupamedias
como algas de mar
habrá que recogerlos.
38
buscando tonos
Escalera tembleque
pintarrajeada
te acurruca.
Cae polvillo
y lija prepara
campo de acción.
Buscadores de tonos
enloquecen paredes.
Acido pintura
rodillo y pincel
trabajan colores
sueñan.
Y entre laburo y laburo
chuchofrío de bolsillos.
39
don Prudencio
Sereno y claro
rayaba sus días.
Tenía horizonte
más lejano más
que foquito de linterna.
40
juego de manos
Las naranjas
hacían jueguito
como el 10 de la selección.
Las bengalas
acompañaban luces de auto
semáforos
y la gente.
La misma que aplaude y grita
dale bo dale bo.
Las naranjas incesantes
arrastran con la gambeta corta
todos los vientos
de la esquina.
Rugen motores
luz verde
y a correr
naranjas malabares.
Acelera la ciudad
se lleva puesta
ilusiones de propina.
El malabarista
aprietas sus fuegos.
Y el dale vos
dale vos
ponga huevo que ganamos.
41
domingo temprano
Caen resabios de madrugada
viene rodando
alto sol.
Y el fermento.
Pateo piedras
y pateo.
Marcho en la cuesta
de la otra vereda.
Recorro sigiloso
temeroso
la nostalgia.
Saboreo de igual modo
tu sexo depilado.
42
che zapato
Reciben y reciben
las rodillas.
Aguantan lo que viene
sigue costura hilo
remiendos de la calle.
Soluciones baratas
y ligeras.
Cuero gastado
tinta
y los olores de la piel (la tuya).
Todo el día zapato.
Suela de día
suela de noche.
Buenos dientes
entre cuatro paredes.
43
atestigua manada
Puertas aplauden
temprano enloquecen
a cualquiera.
Revistas de sana vida
entregan y joden
y golpean...
Dormir no dejan.
Mucho ruido
pocas nueces
en las ruinas del señor.
Jesús
ha dejado de existir
dios
así lo quizo.
44
atractivo revuelo
Como en las películas
grandote y melenudo.
Alboroto mucho
despertaba y enredaba
parte de ciudad enloquecida.
Los primeros rugidos
inquietaban domador
y su látigo (atigraba aún más).
Los enanos
lucían a diferencia.
Y los vagos chimpancés
pelaban la banana.
Hay que ponerles un billete
te devolverá muchos
pero no era blanco
más bien
parecía cansado
encerrado
de pueblo en pueblo.
El tumulto
perdía interés
con los días.
Aquellas carpas
se llevaron un cacho
de mis porciones.
45
alunados
Amigo
la luna
sirve sólo
a los enamorados.
46
medallón de oro
Intentan peaje
habladurías de la suerte.
Todavía
conservan vestiduras (algunos).
Negocian lo que venga
y lo que va.
En su lengua
entreperdida
cascoteada
gitana colectividad
muerde paso del tiempo.
Y los cachirulos
alcancía
de sus veleros.
47
corso
Desnudos cuerpos danzan
hacen transpirar
al ojo animal.
Y sudan
los cuerpos sueltos
de rabia.
Corre el compás de los bombos.
Ahí va
la chica de los sueños
incendia el carnaval.
Hierve asfalto
y la sangre
y ese ombligo que gotea.
Sacude el esqueleto
mi pueblo.
Cuerpo a cuerpo
abren su abanico
las comparsas.
Achican todos los espacios
y te dejan solo
frente al mundo.
48
eclipse
Hoy
he vuelto a tomar
algo
con el viejo amigo.
Anecdotario sepultado
en alguna parte.
Fuimos amontonando espinas
a contramano.
El tiempo ratero
sin complicaciones
hizo lo suyo.
Y terminamos chapoteando
en la rocosa sencillez
del momento.

Poemas de Luis A.

2006-09-14T21:27:00.000-07:00

Es músico y poeta. Como músico hace mejor lo segundo, y como poeta lo primero.

Sobre la luz
de Calipedia
infinito destruyes
confines
del universo
prueba irrefutable
de tu
pasado
en sombras

XXXIV

Lámpara sangrienta
ahuecando
mis ojos
con su luz
tu luz, tulús lutrec
y prostitutas
confines
sin fines
a fines
de lo que nadie
quiere explicar

XIV

No hay fantasmas
en la
ópera
solo quedan
infinitos sobres
sin abrir
puertas infinitas
de la
madera
descubiertas.

XVIII

contra bajo
recorre calles
tu alegría
delirante
maletín
de penas y
muchos olvidos

XXII

infinitos
afines
tan remotos
como la

onomatopeya
iujuuuuuuuuu

de boca surgida
delirante

caricias al margen
de una piel
sin dragones.

Celebriedades-returns-III

2006-09-12T20:28:00.000-07:00

Desafío: ¿alguien sabe(...)?

2006-09-12T01:37:00.000-07:00

Aunque muchas veces no lo veamos, las paredes nos hablan y también nos preguntan: ¿Alguien sabe en que lugar termina el fin?. Nosotros no, por eso si alguien tiene una respuesta que deje su comentario.(Poema hallado en una pared de trelew)
Gracias Yenny por enseñarnos el lenguaje de las paredes.

Spíndola Original

2006-09-12T00:53:00.000-07:00

Jerez Volcado

(Versión original del poema, rescatado por Jenny Paredes y publicado en ciudadcircular.cl)
Gentileza de Alfredo Giménez

Te digo que soy viejo

yo era pez
un pez espada de perfil
siempre yéndose
yo era un pez espada
navegando adentro de una roca
mi mar
es una piedra oscura.

cuando era pez
vivía en el cielo
negro
de una piedra gaseosa
y había un túnel en el fondo
había un barco siempre lejos.

después
me puse chico,
niño de hombre,
me puse a deshacer a pelotazos
el portón de la casa de mi abuela
le pegué tantas patadas
que le hice un agujero
y nos fuimos con mi perro.

y hacía frío
afuera del agujero del portón
de la casa de la madre
que criaba pájaros y los soplaba
hacia el favor del viento.

resbalaba
yo resbalaba sobre calles escarchadas
con agujeros en los zapatos
mi perro caimán
lamía mi alma agujereada
se comía la tierra de mis uñas.

soy un hombre viejo

el viento ahora ronca
una vez quebró un poste de luz
delante de mis ojos
y cayeron los cables con pájaros electrocutados
no había luz
eso fue cuando era niño de hombre.

porque otra vez
yo andaba en el agua
y era una manzana salada
una manzana verde de mar
hecha polvo en el oleaje
espuma de manzana
lamiendo las orillas de la tierra.

te digo que soy un hombre viejo

cómo será ser nada
cómo será esa nada
que rodea nuestras vidas?

soy viejo
ya lamí el himen fosforescente
ya soplé con tus pezones margaritas
ya deshojé la punta de tu leche.

he vuelto a dormir
adentro de un ombligo.

ya sé que para volar
hay que arrancarle la piel a una doncella

dame un trago de jerez
y un beso
tus pies son tan delicados
me los bebería de un solo trago.

y ahora la lluvia,
te digo que soy viejo,
la lluvia lava las mentiras

cae sobre los cementerios
y deja como nuevas las tumbas
y las cruces
la lluvia es buena para el pelo

la lluvia moja el mar en este instante

hacen el amor la lluvia con el mar?
nacen hijos de ese amor?
hombres de agua que calmarán la sed
que hay en este mundo?

ahora mismo soy un niño viejo
adentro de una piedra
mirando llover
y llover
sobre el lomo de los siglos
no sé
dame otro trago de jerez.

Poemas de Maha Vial

2006-09-12T00:42:00.000-07:00

Poeta chilena, vive en Valdivia y es infatigable difusora de la cultura. Estos poemas fueron sacados de Joni Joy, su último libro. Creo innecesario hacer cualquier comentario porque su poesía habla por ella misma más que el mejor de los elogios.

Poemas

Confusa patidifusa
Pestañas de prosti sofis
parpadea absoluta
reina de los ríos.
Poética del verdegris en el fondo
de lo platinado.
vaguedad germánica incrustándose
en la ósea de frío
de húmedo mohín de moho
¿Dios dejó de sonreír sobre el rostro
de los muertos?
Eólicas huellas vagan por el tapiz
de mater polva en las esquinas
del polvo
(hay alguien aquí que amo con desesperación)
la pobreza desta loca:
escondida bajo cojimesa
no sea que la visita se percate ¡oh, Dios!
¿qué hay de los vivos buenos y vestidos?
¿conspicuos selectivos con cierta tristeza
en el andar?
paseando realeza entre sucias palomas desta plaza de la república
nada más nada menos república.
Y si el ojo avizora su ojo
el milagro desnuda:
lunática chapoteando melancólicos
brazos en el ícono de toda ribera.
Se deja querer, sin embargo,
bajo el trueno del relámpago
vacilante la copa en la penumbra
de los besos.
Así te amo verdorosa:
embriagada y erótica.
Nunca fue más mentira aquella
facha de moderna estructura:
ha de ser el bosque
ciertos lobos payasos
y un río que no acaba de parar
la mirada de su luminosa:
pétalos de ocre color
patidifusa confusa
a ratos pestañosa
en la boca de mi huracán.

Echada sobre la cuenca de la vida esa energúmena fantasiosa
terríbleda fea y pobre más encímela vagando por las callejotas
añorando amores prohibídelos tantos requerires rogándolos
entre tantas bestianas hermosas lozanas no hay salú ni que
fuera una rockoide maldita si por lo menos hablara inglés
Pero la locala insiste es su balbuceo de niñota caprichosa
contaminando el aire con su cargádala de orinaca no hay salú
pa' los respetabloides ciudadanos que pagan sus contribuciones
y escuchan al Mozart sin entender la huevádala mientras la
otra en esa otra realidad continúa llorándola dejando vegetar
los mocoides y la miseria que se niega a morírela.

la lala

La Rosa Moco tiene la pollera sucia
La Sara Moco las tetas grandes
Rosa y Sara pasan por la ciudad dejando
estelas de malolientes fragancias
Una es la madre La otra, la hija
A la Moco madre la cruzan miles de arrugas
como ríos de trapos rotos
de hambre entre tripa y tripa

La Moco hija urde la pasión
bajo las fajas de su mugrería
¡Qué amor ni qué sexo!
Tan repobre y retonta que la han de ver
Ningún hombre decente se acercaría
Pa' cobijarla P'arrullarla y sacarla
de su amurramiento
con suaves y eróticos arrurrúes
¿?????línea o qué???
¿Qué hombre? ¿Quién?
May be Elvis Presley singing love me tender
Pero ya es gusano y en este lado de
la guaracha
la Rosa y la Sara comparten el pan
comparten el vino

oh tan bíblica que es la pobreza

Palabras desde California

2006-09-11T23:26:00.000-07:00

Miguel Martínez

Nací en Stanford, California, Estados Unidos, durante el exilio de mis padres durante la dictadura militar argentina.Vivi seis años en Mexico, y en el 84 tras el retorno de la democracia, me instalé con mi familia en Carmen de Patagones, Argentina.
Actor, escritor, recitador de colectivos,empleado de alguna editorial olvidable, lavaplatos y actual busboy en San Francisco, California.
Así recorri ciudades del sur y pueblos de sudamerica, de Neuquén a Cartagena, de Villalonga a San Francisco, a veces quedandome a vivir, casi siempre de paso,
y actualmente en California, junto a mi compañera, con el enorme deseo de retornar a Argentina en pocos meses y descorchar un vino con ustedes.

Madrugada

Todos en el final.

Llegamos en buses,

otros de la mano, a gritos algunos,

y unos pocos sin palabras.

Una madre con flores

daba senales de pisar la tierra,

desfilaba con un hijo en un brazo y nada

en el otro brazo.

- alguna vez estuve – dijo alguno- en el desierto

del oeste , en el embarcadero de alla, en un puerto de aca,

con una orquesta.

En tanto la noche no callaba nunca

y una bestia dormia, ya humeda,

a caballo

(porque ya no era sueno de nadie)

y un abejorro le tomaba el pelo.

Todos se inclinaron por el recuerdo,

por el vino en el paladar,

la comida caliente,

la mujer, la misma,

el hombre, mi querido.

Unos seres volvieron a nosotros,

nos tomaron del pecho para saber si estabamos locos,

nos revisaron los dientes.

Yo preguntaba por mis muertos,

y no halle mas que una cancion de cuna.

- ey, yo tambien soy argentino – dijo un argentino – argentino argentino,

y hay que vivir con esta mala, con esta mala, con esta mala suerte mala

salud

la reputisimamadre.

Caminaba un idiota de madrugada pidiendo cigarrilos

y porros y molestaba y molestaba en la garganta de los amigos del museo.

Tomamos café en el velorio de un senor asesinado en el noticiero de canal 7,

y por la manana aparecio Helen en brazos de Juan Gelman

o de cualquier otro hombre

(en brazos de Juan Gelman si sus pechos crecian,

en brazos de cualquier otro hombre si sola oscura

no sabe nada nada sino callar o deshacerse) .

Nadie dijo palabra

(todos alguna vez hicieron el amor sin pavura

sin dar con su paradero,

en un oscuro pais que no tiene nombre) .

Con los pulmones crecidos

(no en el agua no en la tierra)

el marido de una mujer lloraba con a.dvertencia:

que calamidad que calamidad

detras de cada madrugon se esconde un titere,

detras de cada ano

se esconden miles de ninos con desnutricion y moscas.

Un borracho de la misma luz

entonaba una cancion:

venga un rasgueo y ahora..con el permiso de ustedes le estoy cantando senores a..a..
un pedazo de mi corazon…donde estas corazon?...araca corazon…cristal…tu mirar,tu reir..
que sapa senor…te maquillaste el corazon…fantoche herido mi dolor se alzara…se alzara..
cada vez que…la noche mas absurda..el dia…sol de mi vida fui…y en mi caida..
donde estas corazon?...pilchas viejas…unas flores y mi…y mi
duende que en la sombra…
llore sin saber llorar,
cante sin saber cantar…
venga un rasgueo y ahora…

y todos aplaudieron ese olvido,

todos,

malandras, viejos carcamanes, un peloduro, un alunado, una bataclana, un bichicombe,

una briquetera, un cabure, un cacatua, un cachafaz, un cafiolo, un calandria, un calesitero,

un canillita, una chirusa, un cocoliche, una concheta, un cortamusa, una copera,

un cornelio, un diler,

y tambien una fasolera.

Era un boliche piola, para hecer los bajos,

arrimar la chata, dar alce al cuore.

Era un farangon bien debute,
un batuque, de entrecasa.

pero,

un dia nos quedamos en yanta.

- estamos en la lona viejo – dijo un loco- nos patearon el nido.

Ahora cada uno en su pais,

en el pais donde a cada uno le ha tocado cinchar y tener hijos,

como juguetes que aprenden a creer en dios,

como una marioneta enferma

que solo recuerda un beso,

un solo beso, en su verano final y te dice al oido:

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo viste?
salis de una casa,
de cualquier casa menos de la tuya,
por el abasto,
lo de siempre en la calle y en vos,
una cloaca,una estafa,un monton de companeros muertos,de tangueros envilecidos,
de rubias taradas.
cuando de repente detras de un tugurio me aparezco yo..

Eso dice la marioneta.

Por la manana,

un vendedor ambulante,

de bus en bus,

de rostro en rostro, recita bienaventuranzas,

garantiza el buen uso de sus maquinitas de afeitar,

libritos para colorear, los poderes magicos de GILDA, por la modica suma…

Una enfermera acude a sus moribundos, palpa rinones, sostiene los penes,

lleva el dedo indice a los labios:

SILENCIO POR FAVOR.

Lo que queda es

un hombre dividido por su dolor, haciendo pis en el recuerdo,

casi sorprendido por las luces de la ciudad.

Es un murcielago de fiestas familiares, casi hombre, con raices en el pasado.

Cada recuerdo, cada legumbre acostumbrada al pedacito de hombre,

cada ojo repartido por la mitad en el vicio de esta madrugada, este disfraz de vagabundo:

por el mismo nombre te van a llamar a vos,

color de penurias,

numero de identidad,

estado civil,

sexo,

estatura.

estamos perdidos en el otro mar, fuimos abandonados por la misma madre

y todos somos padres de esta excavacion, de esta desgracia.

virgen angustiada y aburrida y viciosa, perro suelto en el corazon, canerias

de todas las habitaciones podridas al sol,

donde durmieron a mi lado dieciocho mujeres histericas y una escritora de sonetos desagradables.

Ultimo gesto de perdon.

Ultimo escalon de olvido.

Maremotos en el cuerpo de dios.

Es preciso el poema?

pregunto a quien corresponda.
Yo guardo con desprolijidad unos cuantos poemas de amor, son poemas mios,

sobre gente que vive muy triste y en lugares muy hostiles.

Tambien escribo sobre los muertos, cuando pienso que ellos no pueden andar en bicicleta,

ni discutir sobre politica, ni tener celos,

ni siquiera pueden volver a ser ninos

se da cuenta?

si yo estuviese muerto no podria hablar con usted,

ni hacer el amor con mi mujer despues de hablar con usted,

ni preparar un matecito luego de hacer el amor con mi mujer.

y si usted estuviese muerto tampoco podria escucharme.

verdad ?

Poemas de Carlos Aldazábal

2006-09-11T22:58:00.000-07:00

Carlos Aldazábal, Alvaro Urrutia y Dante Sepúlveda en el puerto de Ing. White.

Carlos Juárez Aldazábal nació en 1974. Es de Salta. Su primer poemario, La soberbia del monje, se publicó en 1996 gracias a un subsidio de la Fundación Antorchas. A ese libro le siguieron Por qué queremos ser Quevedo (1999) y Nadie enduela su voz como plegaria (2003). Entre otros, obtuvo el Primer Premio Regional de Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación y el Primer Premio del Segundo Concurso “Identidad, de las huellas a la palabra”, organizado por Abuelas de Plaza de Mayo. Es Becario del CONICET, docente universitario y periodista.
Su blog es www.elpimentero.blogspot.com

Las cantinitas
a Dante Sepúlveda y Álvaro Urrutia

Aquí
el mar ha regalado
una ocasión.

En la calle Torres
desfilan perros
y la noche pasea por carteles
de neón
en desuso.

Hay una luz en una puerta:
promesa de pecado y aventura.

Al frente,
tailandeses despistados
hacen de la memoria
un laberinto.

Y ahí están los poetas,
testigos del despiste,
celebrando en cornalitos
la amistad que surfea
en la cerveza
sobre el viento tembloroso
en la puerta
de la casa amarilla:

en esa brisa la libertad y la constatación

de un paraíso inalcanzable.

El nombre de las cosas

Después de discutir unos minutos
ambos colocan sus ojos en lo alto.

Nadie se atreve
a preguntarle a la luz
cuál es su nombre.

Romeos y Julieta a Rodrigo Galarza

Las de lunar al cuello seducen con los dientes.
Eso pasó en Rosario.
Una sonrisa secando la orfandad que cada noche
tortura a los que ejercen el vacío
(abandonados Romeos capaces del poema
cuando la luna brilla en esos dientes
para luego opacarse sobre el cuello).

Talismán imposible,
memoria llena:
canción de tres poetas seducidos
por una sirenita en tierra firme.

Composición de espacio

Circunvalar el lugar
donde reposaba el deseo.

Rodearlo, asediarlo,
manotear el aire a la altura de los hombros
y capturar un rostro que no existe.

Una soledad que certeramente se conoce.

Reconstrucción

Mover el piso
espiraladamente,
desencajar las baldosas
con las ganas,
sacudir el corazón
con los cimientos
y abismar la desazón
entre las ruinas.

Temblorearnos un poco
para seguir viviendo.

Calandria

El porvenir aclara la garganta
de la cantora, la que nunca calla.

Cuando lloran en el valle ella trina,
y nadie puede saber si es otro sol
el que aclara las penas.

El ojo y el jilguero

Probablemente el ojo se equivoque
al demorarse.

Cada demora implica una condena,
la densa oscuridad que forma un círculo
para esa ventana inconsistente.

El jilguero no es cuervo y sin embargo asusta:
porque calla se puede tolerar su presencia,
porque canta se suele celebrar su silencio:

cada nota lastima.

El jilguero en el monte adensa la mañana,
estatua insospechada mueve en la sombra
los hilos de ese cuerpo y su pico es un dardo,
una saeta.

Probablemente el ojo lagrimee
cuando el jilguero le devuelva la noche.

Pero lo nuestro es pasar

Al costado de la memoria
percibo la fotografía del pasado.

En ese esquema de latidos,
la disolución de lo posible.

(¿Pediría una palabra la imagen inconstante?
¿una medida descifrando el talle de las pérdidas?)

Es la sabiduría de lo breve.

La que me retiene en sus ojos
para celebrar en el reposo
la tenue evocación de mi futuro

(probabilidades y certezas
como el crecimiento y la reproducción).

Un anhelo feliz que al encarnarse
se vuelve presa fácil
para los dientes de la nada.

(a propósito de una exposición de Diego Haboba)

Debo estudiar francés

Olga Orozco preparó un arrollado
bañado en chocolate
y vino Miroslav, que es cocinero,
a la hora del té.

También estaba yo, poeta inédito
incapaz del francés y el galicismo.

El rito comenzó con la vajilla.
“Leeré en el futuro las llaves del abismo
para saber qué puertas nos tocarán en suerte.
Qué casas cruzaremos, qué portal venturoso,
que llanto inagotable hablará en las gargantas”.

No recuerdo el pronóstico.
Pero sí su paciencia, su infinita bondad,
la mágica infusión de su voz poderosa.
Y el “estudie francés” imperativo
que siempre descarté.

El domingo pasado tuvimos otro encuentro.
Pero estaba en La Pampa:
un museo de infancia que ahora es Olga.

Ahí viven sus libros (incluyéndome a mí),
y sus plantas, sus piedras.
Y además Berenice maúlla en tono bajo
profiriendo ladridos.

Ella se preocupó por explicarme
(esta vez sin rodeos)
cómo la muerte juega en los jardines
y los portones crujen
cuando suenan pavanas y milongas.

Y el llanto comenzó como gotera,
y no quiso parar hasta vaciarme
el poco mineral que hay en mis huesos.

Olga me consoló con galletitas y un pocillo de mate.

El llanto no cesó.

Aunque leo francés no puedo hablarlo
y no puedo nombrar
con esta boca

en este mundo desde esta pena.

Amelia Biagioni me habla por teléfono

Hoy no hay alfombras para Amelia.
Pero su voz me visitó de pronto
aletargando el sueño.

Ese viento feliz me permitió su imagen:
su lento deambular de diana cazadora
detrás de la sonrisa y el poema.

¿Cómo salgo de aquí para encontrarla, Amelia y su jazmín
en su alfombra encantada, en su hilito de voz,
temerosa y lunar, hilanderita, preocupada en llamar, en acordarse,
aunque tema salir a la vereda por los lobos del mundo
y prefiera quedarse visitando de lejos?

Que no me corte.

Que la muerte se olvide de nosotros.

Que el tiempo se congele para siempre.

[Todos los poemas son inéditos]

Celebriedades -returns- II

2006-09-10T17:10:00.000-07:00

Útimos ensayos de Celebriedades, antes de la presentación de octubre; de izquierda a derecha: Mansilla, Sabatini, González, Blasco, Villareal, Watkins y Carrasco, ajustando detalles en un bar de Neuquén.

Más poemas de Silvia Iglesias

2006-09-06T21:09:00.000-07:00

Instinto (Genético)

I
Desconfiá –dijo Antonio-
de la poesía en la prosa
entonces confié
en la prosa de la poesía

XVIII
Señores turistas
alquilo olvido.

XXX

Cuando supe
que te había dado todo
sin que te des
por enterado

dejé caer mi corteza
como una cáscara seca

y seguí

a savia viva.

SIGNOS (VITALES)

I
Voy a ajustarme
la ropa al cuerpo
para que no se anden cayendo
los huesos

VII
No se si lo hago
para mí
o
contra los otros.

XIV
Tan guerrera
entre los yuyos

tan ordenadora
de la paz

puertas adentro.

XXIII
La penas
nacen en mí

las penas
mueren comigo.

XXVIII
El ego
no me deja
ser yo.

IMAGEN (SOÑADA)

XV
No puedo dormir
una noche de esos
me arranqué
el sueño.

FIGURA ESCULPIDA (EN HIELO)

I
Ella llegó con una reposera oxidada
él con una silla de escuela
sin respaldo

Ella se puso la peluca rubio platino
él se apuró a sentarse.

Después
buscaron ojos
que les dijeran
que no importaba
que estaba bien.

IV

Nadie es como la pintan
nada es como lo cuentan

hay que caerse del cuadro
salirse de la historia

para saberlo

Poemas de Silvia Iglesias

2006-09-04T20:08:00.000-07:00

Silvia Iglesias nació en Puerto Madryn, donde aun reside. Periodista, profesora de letras e incansable batalladora en el campo de la cultura, "Cuerpos perfectos" es su primer libro, y con el que ganó -en 2004- el concurso XXIV Encuentro de Escritores Patagónicos, que se realiza en Madryn.
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Cuerpos perfectos esbozados en tinta china
Por Alfredo Giménez, editor del suplemento Tinta China de EL CHUBUT (1991-1994 y 1999-2001)

Eran los comienzos de los’90 cuando Silvia lanzó la idea. Pero ella estaba en Madryn y el diario en Trelew. Además la comunicación por esos tiempos era un viejo colectivo que llevaba y traía notas escritas a máquina. Asi es como comenzamos con esa loca idea. Ella, patagónica de nacimiento y yo un bonaerense que aún se extrañaba del viento a 60 kilómetros en la hora.
Pero hoy me convoca su libro, un libro extraño y no sólo por su grosor que destaca sobre todos los otros de poesía en mi biblioteca. De hecho, de todos los libros de poesía que he tenido en mis manos (poesía de autor, se entiende), creo que este es el primero en superar las cien páginas. Pero esas “cientipico” de páginas son unas de los que con mayor placer he leído en los últimos tiempos. Pocas veces se logra con palabras simples, y además pocas, describir “ideas e imágenes estremecedoras”, tal como tan bien lo describiera Víctor Redondo.
No quiero repetir los elogios que este libro recibiera de poetas tan reconocidos en esta Patagonia, como Moisés, Williams, Oyarzábal o Spíndola (nombres cuya opinión es mucho más importante que la mía, por supuesto); sólo resaltar que el mismo transita -con singular eficacia- un camino muy gastado por el mal uso que hicieron de él malos poetas, quienes creen que la brevedad es igual a profundidad.
En los poemas que integran “Cuerpos perfectos” no existen las sentencias didácticas, ni las preguntas metafísicas o los cuestionamientos morales determinantes y archisabidos, tan típicos de un género en el que se gastan muchos kilos de papel innecesariamente. “Cuerpos perfectos”, en cambio, sólo creo que propone un juego con el lector. Un juego que exige compromiso.
Ese de jugar con las palabras, la imaginación. Es decir, un libro que deja las puertas abiertas a quien lo lea para completar con sus propias palabras las líneas que crea faltantes de cada poema. Introducirse a descubrir esos cuerpos perfectos es meterse en un mundo de palabras simples, cotidianas, pero que en la voz de Silvia no son para nada banales.
Pero no es mi intención realizar una crítica literaria, por cuanto –repito- hay personas con mucha mayor capacidad para ello. Estas son sólo palabras usadas para decir lo que pienso del libro de una amiga, de la que nos separaron los caminos. Los mismos caminos que días pasados -y pasados muchos años- nos encontraron en una esquina, muy lejos de aquellos años ´90, pero siempre pensando que-como diría Irma Cuña- utopía es pensar lo imposible como posible.
Alguna vez, en aquellos tiempos, le dije que sus notas me gustaban porque estaban escritas en oraciones breves, con palabras claras y sencillas, capaces de transmitir una idea sin apelar a rebuscados recursos idiomáticos.
Hoy la felicito por traducir todo eso en su poesía. Gracias Silvia por este libro.

CUERPOS PERFECTOS
De Imagen (soñada)

I
No puedo dormir

soy una mujer cubista
con un trozo de hielo
sobresaliendo
de su garganta

III
Muerta en el pastizal
con la bikini negra
y una mano
nacida de la tierra
metiéndose
en su entrepierna

VIII
Ella dijo
disparame
quiero morir

ella pensó
disparame
voy a condenarte

Figura esculpida (en hielo)

V
De vacaciones en el mar
ella le dijo
vos no que me querés
más
y el contestó

vinimos hasta acá
a olvidar
todo eso

XV

La madre entró en la casa
qué frío – dijo
y todos
temblaron
un poco

Mitos y verdades de la poesía

2006-09-03T17:08:00.000-07:00

El poema que Sebastián González presentó en las "Conversaciones de otoño 2006", ante un público que reía y otro que no tanto. Espero que disfruten este lúcido cálculo de porcentajes.

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- El filamento de banana es mentira.
- Borges murió virgen.
- En el ámbito de la poesía corre mucho faso porque no hay suficiente plata para comprar merca.
- La cerveza viene mala porque la hacen con arroz.
- El 63% de las poetas de entre veinticinco y treinta años son madres solteras.
- En los encuentros de poesía da para cualquiera.
- Los hippies y los saltimbanquis le hacen mal a la poesía.
- Las poetas que están buenas y que no están limadas están en pareja con alguien ajeno a toda sensibilidad artística.
- Los de Celebriedades son todos machistas.
- La nuez moscada también es mentira.
- El 77% de las poetas que están buenas simula comportamientos lésbicos.
- Los círculos de escritores están llenos de gente que no sabe escribir.
- El 68% de los poetas fuma porro.
- Los poetas que en sus textos hacen referencia a la droga generalmente se drogan.
- Todos los poetas putos de la historia se han acostado con pendejitos.
- Los poetas son todos resentidos sociales.
- Los que más se cuelgan en las mesas de lectura son los que peor escriben.
- La poesía sirve para levantarse minas.
- A las poetas que usan morral de hilo les gusta Spinetta.
- Todas las poetas que leyeron a Pizarnik confiesan haber pensado en el suicidio más de una vez.
- Los poetas viven todo el día en una nube de pedos.
- Las poetas que están más buenas no son las que mejor escriben.
- Los poetas organizan encuentros de poesía para leerse entre ellos.
- Los poetas que usan ropa ancha son los que menos se bañan.
- Bukowski no tomaba tanto como él decía.
- El 79% de la poetas mayores de sesenta y tres años les dedica poemas a sus nietos.
- El 52% de los poetas que fuma porro tiene un frasco de gotas para los ojos en el baño de su casa.
- Todos los poetas creen que lo que escriben es bueno.
- El tunning le hace mal a la poesía.
- Lo que más consume un poeta es alcohol, cigarrillos y porro.
- Girondo limaba mucho.
- Las mesas de lectura son aburridas.
- El 75% de los poetas pelados usa boina.
- El 57% de los poetas pelados fuma porro.
- Ginsberg era poeta, pelado, puto, usaba boina y fumaba porro.
- Los poetas que más escriben sobre sexo son los que menos cogen.
- El 46% de las poetas que tienen el pelo corto usa polainas de lana.
- Los poetas viven quejándose de todo y no quieren laburar.
- Los poetas le hacen mal a la poesía.
- La poesía sirve para viajar gratis.
- Las mallas enterizas le hacen mal a la poesía.
- El 85% de las poetas que tienen buen culo no tiene nada de teta.
- El chaleco de cuero negro le hace mal a la poesía.
- Al 97% de los poetas le caben las pendejitas.

Inventario de Selva Sepúlveda

2006-09-02T20:47:00.000-07:00

Tengo trabajo, cordón cuneta
23 pares de zapatos
cremas para los fideos y las ojeras
para las lineas de expresión
y endurecer el busto.
Retenes, bulones, juntas.
Muy malas juntas:
políticos, ñoquis, merqueros
un peluquero gay.
Ayer nos reunimos
en el velorio de la madre del farmacéutico
después comimos un asado.
Pobre, era tan buena.
Estoy tirada en la cama
tengo anemia, pastillas de cereza
otras para medir la intensidad
y recuperar el sentido.
Cometo el acto no punible
individual y privado.
No soy un problema social
mi conducta no afecta
a un grupo significativo de personas.
Pobre, soy tan buena
un fiambre
un A negativo.
Te llamo. Estas ocupado.
Últimamente, estás muy ocupado.

Celebriedades -returns-

2006-09-02T15:06:00.000-07:00

El grupo Celebriedades conformado por Mansilla, Watkins, González, Villareal, Sabatini, Blasco (y con el prometedor regreso de Carrasco), vuelve a la escena de la poesía patagónica con un show poético-musical que los conecta con el poeta ecuatoriano Edwin Madrid, con el Bukoswki más crudo, el blues hecho por blancos y las raíces del otrora desierto neuquino, excelente confluencia con aditivos de un humor irónico y hasta melancólico por momentos.
Los “malditos”, que necesitaba este siglo XXI, supieron hasta el momento estar a la altura de su planteo estético.

Tetralogía Trelewense

2006-09-01T19:14:00.000-07:00

"versos que ladran desde el sur del medio para dante y sus infiernos
en el abrazo de siempre..."

Con estas palabras el poeta y amigo Mauricio Robles me hacía llegar una cuidada edición de poesía barrial trelewense, en una excelente convivencia de voces; completan la antología Arancibia, Rivero y Rojas. Proximamente estará a su disposición un audio con lecturas de los autores.

Otro De González

2006-09-01T18:48:00.000-07:00

Datos de Autor: en verdad nació en el 78, puteando los goles de kempes(por eso el karma futbolero), es uno de los últimos románticos, y afirma ser un "buen chico".

ingleses, maradona y dios

no tendrían que haber sacado
a riquelme
a cinco minutos del final
nos confiamos
ya no somos buenos en nada
¿porqué nos metemos tan atrás
cuando vamos ganando?
hay que cuidar las piernas
me gustan las piernas
de marlene dietrich
¿porqué no lo liquidamos antes?
animals
animals
nos gritan animals
¿somos animals?
¿yo que soy?
¿porqué maradona se droga?
¿está mal drogarse?
¿porqué después
sacaron a ayala?
¿pidió salir?
¿estaba cansado?
dentro de un par de semanas
con mansilla
seremos homeless
¿adónde iremos a parar?
¿y si se apaga valderrama?
¿porqué los ingleses
nos sacaron las islas malvinas?
las malvinas
¿son argentinas?
maradona
¿es dios?
¿porqué escribo este tipo de cosas?
¿quiero decir algo?
¿pienso en el lector?
si entraba ese pelotazo
cuando íbamos 2 a 1 arriba
serían hijos nuestros
hijos nuestros
¿porqué decimos que dios
es argentino?

¿dios nos ha abandonado?
¿dios ha muerto?
¿la culpa la tienen los beatles?
¿quién la tiene?
¿pekerman?
¿galtieri?
¿yoko ono?
domingo por la mañana
estoy solo y tomo mate
fumo estoy adormecido
confortablemente adormecido
con mansilla
seremos homeless
adónde iremos a parar
¿porqué fuimos a la guerra?
¿porqué perdimos?
¿estábamos ganando?
el cenicero lleno
el mate caliente
el piso barrido
los platos lavados
¿porqué no podemos volver al paraíso?
¿la manzana es una metáfora del sexo?
tu hijo, señor, te pidió que nos perdones
porque no sabemos
lo que hacemos
pero maradona nos vengó
maradona les tocó
el culo a los ingleses
si maradona se droga
¿yo también puedo?
¿porqué no puedo volver al paraíso?
¿yo qué hice?
¿puedo tener un dios personal?
¿porqué ya no somos campeones del mundo?
si éramos derechos
y humanos
y maradona es zurdo
¿quiere decir que él es inhumano?
¿maradona es dios?
¿el camino de la izquierda es la salvación?
¿en las islas malvinas juegan al fútbol?
si yo no voy nunca a la iglesia
¿estoy condenado?
¿maradona está condenado?
¿y mansilla?
yo quiero volver al paraíso
y tenerla a eva corretando
desnuda al lado mío
¿porqué los futbolistas tienen tanta guita?
¿porqué la iglesia tiene tanta guita?
¿voy a ir al infierno?
¿el infierno es ir ganando
y que te den vuelta el partido
en dos minutos?
¿los ingleses están en el paraíso?
¿en el paraíso no se podía tener sexo?
¿eva tiene la culpa?
¿la manzana es una metáfora
de eva
del sexo
de eva?
si de ahora en más no tengo sexo
¿me salvo?
¿los curas tienen sexo?
¿con quién?
¿cómo se dice “el sexo de eva”
en inglés?
¿cómo se dice “me gustan las piernas
de marlene dietrich
y el sexo de eva”
en inglés?
si dios salva a la reina
¿maradona es el anticristo?
¿se puede hacer poesía con una pelota?
¿para qué sirve la poesía?
¿porqué perdimos si íbamos ganado?
¿la guerra es como el fútbol?
¿adónde iremos a parar
con mansilla
si seremos homeless?
¿y si se apaga valderrama?
¿y si se apaga?

Bitácora Celebria -Carrasco inédito-

2006-09-01T14:44:00.000-07:00

Datos de autor: Nace en Neuquén, una noche de la que ya no tiene recuerdo. Publicó "Monocromático" (Libros Celebrios) y "El crimen sí paga" (Ediciones Ozono).
Fue repatriado recientemente por el grupo "Celebriedades" (foto).
De grande quiere ser Andrés Cursaro. Los poemas que abajo se presentan son inéditos.

Los dioses son débiles
necesitan de nuestra fe
para ganar existencia

No es extraño entonces
que de cada temor surgieran
los dioses primigenios

ni que el amor sea un dios
ni que sea un dios la muerte

***

Sin capacidad
de sentir intensamente
odio
amor
ni fanatismo por cosa alguna
con las emociones
atascadas en el centro de un dial
observo
con algo similar al desapego
juzgo
desde algo cercano a la objetividad
me pregunto si están errados
quienes me acusan de tener
un corazón
impermeable

***

Te dejaste atrapar
por la trilogía suburbana
la casa el auto
el asadito del domingo

Afiliado a una mujer
cancelás tus aspiraciones
de cruzar el Pacífico a nado
apuntarte en el Aconcagua
devolver los dientes a la palabra

Expiran tus minutos
balanceando presupuestos
administrando tu empresa
criando esclavos

Cuando en un hijo veas reflejado
lo que no debiste perder
¿vas a sofocarlo en entusiasmos
o enterrarlo bajo envidia?

***

Sabemos lo que quieren

que finjamos cara-de-escritor
(un puño bajo el mentón
la mirada oblicua)
en las fotos del suplemento cultural

que hablemos de inefables y nocturnales
de secretos y efímeros
de celosías y oropéndolas

no está bien ya sé
emborracharnos como cualquier vecino
hacer de la poesía una costumbre
que no reporta dinero
ni posición social

o algo tan mundano
como un plato de comida
una bocanada de aire
un vaso de agua

no está bien tampoco
negarnos a mover los brazos
cuando ellos encienden
el cartel de aplauso

***

“Esto es Arte” dicen

o “Eso no es Arte”
pelean contra otros
que no creen siquiera algo contrario
sino diferente

o dicen “Ensanchemos
las fronteras del Arte”

o “Salvemos al Arte
de sí mismo”

o “El Arte somos nosotros”

o mil idioteces más

Con la belleza no se meten
porque a pesar de todo saben
que mientras el Arte con mayúscula suele ser
un engaño
un invento
un negocio
una excusa
un subterfugio

la belleza desbarata
con sólo existir
cualquier discurso

***

Poemas de Tomás Watkins

2006-08-31T18:21:00.000-07:00

Datos de autor: Podría haberse llamado Thomas Watkins, caminar los senderos de Father Brown y estudiar castellano para leer el Quijote, pero no. Nació en Neuquén junto con los tomadores de birra en medio del desierto, tiene el rostro gastado de viajes, vinos y frío. Tuvo un mal año(sus 26), por esa razón publica 26(Libros Celebrios), tiene inédito Mitología( esperemos que no lo edite). Tiene pedido de captura por su poema "Vendas & gasas".

próximamente va a aparecer
un libro de soledad
droga
y
prostitución

en ese orden.

Poemas

Estaba un poco loco
y no dejaba de adivinar cosas:
embarazos, la lluvia, eso.
Tenía también lo de pegarle
a las mujeres y tomaba
una especie de batido proteínico.
Sabía andar con tres pañuelos
de tela porque decía que los otros
no servían para lo suyo,
el resfrío de verano
y se mató en una moto
al palo, en la ruta.

Ahora recordamos las cosas particulares
y las no tan malas; el tiempo
juega con nosotros.
Dejó algunos hijos, el amor por lo extremo
y unas ideas sangrientas cuyo eje
es doloroso y su ejecución
imposible
a menos que alguien
salga lastimado.

Era fantástico ver cómo se metía
todo lo que pudiera, lo que fuera
humanamente posible
en el cuerpo, lo voraz
de su vida que se tragó
otras vidas y la velocidad
y la banquina.

Ahora le toca descansar.

05/08/05

--------------------------

¿Qué tiene de malo
el sexo? Te lo pregunto
porque hasta los que se quejan,
hasta los que no lo merecen,
los que están solos disfrutan
de un poco del calor de otro cuerpo.

Charlábamos el otro día
y acordamos que nadie
está solo de verdad; apenas
el que ha perdido.
Vos, que lo tenés todo
y hacés gala de tu nariz altanera,
decime
¿no sería mejor que te dejaras
llevar por los impulsos
aunque sea un rato
durante el fin de semana?

Darling?

----------------------

El problema es la sombra,
la soledad a oscuras, una ventana
logrando que las cosas
parezcan inocentes.

También lo ajeno, ese ruido
sobre tu cabeza en la escalera
de caracol, la abuela, un gato
o la peor de las muertes.

Más: la falta de comunión
con el teclado. Taquicardia
en el mejor momento, duda.

Ahora sí la falta de costumbre.

Ahora sí las moscas de la casa,
la poesía, quietud en una pieza
de cerámica.
Manzana
dice el jugo,
no hay nada. Pero basta.
Se trata de volver sonriendo
a un lugar donde no estuvimos.

Una pitada más, el sabor
de lo perdido. La noche
se cae temprano. Molesta
la espalda, la oficina.

El cigarrillo para tus ojeras,
ese nuevo frío en las manos.

Falta poco.

Aldo Novelli y Dante Sepúlveda en las "Conversaciones de otoño 2006"

2006-08-30T11:38:00.000-07:00

En mayo de éste año poetas y artistas de la patagonia se juntaron a conversar en Gral. Roca, invitados por el infatigable Chelo Candia; en la foto lectura a dos voces en Pub "La Recova".

Inédito de Aldo Luis Novelli

2006-08-30T11:25:00.000-07:00

No puedo
a Dante Sepúlveda y Álvaro Urrutia

No puedo escribir, no puedo
y me duele el alma
me duele el alma desde la tapa de los sesos hasta los huevos
es que no puedo escribir, no puedo
y se me parte la cabeza y los ojos me arden
me arden tanto que no aguanto más
y con un cuchillo de cocina
me arranco el derecho como si fuera una bolita de vidrio blanda
como los relojes de Dalí y las mujeres de Picasso
como las babas del diablo que caen por mi boca
cuando no puedo escribir, no puedo, no puedo.

Y entonces me vuelvo loco
voy corriendo y saco la guita debajo del colchón
llamo a mis amigos y les pido plata
le robo los ahorros a mi vieja
y salgo decidido a comprarme una AK47 o una Magnum 44,
paso por la iglesia y pido perdón
negocio mi futuro cielo,
me cubro el hueco donde estaba el ojo con un parche negro
y me voy a Mc Donalds
y les grito donde están las hamburguesas de cartón y mierda que matan pibes
¡¡hijos de puta!! ¿dónde están?
y empiezo a disparar como un desquiciado contra el payaso Roland
y lo dejo perforado de lado a lado convertido en un guiñapo sanguinolento
contra un cartel de una hamburguesa gigante y jugosa,
mientras los estúpidos mirones de televisión tragan apurados
una Mc Nífica de doble queso y mierda picada.

No puedo escribir, no puedo
y les digo ahora a ustedes:
es mejor que abandonen esas hamburguesas que están tragando
que apaguen el televisor
y se acerquen a sus hijos, amigos, hermanos o vecinos
y les pregunten dulcemente:
"que te pasa querido
acá estoy para escucharte
¿decime por favor,
que vas a hacer con esa metralleta checa de vacío
con una frecuencia de disparo de 600 balas por minuto
que tenés escondida debajo de la cama?".

Decires de Marco Miroslav Gòdrik

2006-08-28T23:05:00.000-07:00

Datos de autor: Nace en Kiev(Ucrania) en 1978, desde los 10 años reside en Villa Traful(Pcia. de Neuquèn). Es músico y poeta. Los decires que abajo se publican fueron trasmitidos oralmente a quién esto escribe una fría madrugada de birra y faso de 2003 en el muelle de Puerto Arrayán. Actualmente está compilando sus textos para publicar "Poemas para leer salteados". Contacto: marco_miroslav@hotmail.com

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Decires

I-
El valor estético del fauvismo, no reside precisamente en el talento de Matissé, si no en la fealdad de su señora esposa.

II-
Lo repulsivo en Dalì no era su genialidad, más bien repetir hasta el hartazgo: Soy un genio!

III-La publicación de "20 poemas para ser leìdos en el travía" era un gran anhelo de Girondo; nunca llegò a tiempo a la partida de uno, dicho claramente: llegaba tarde a todos lados.

Poema de Carlos Blasco;(izquierda, junto a Dante Sepùlveda, Raùl Mansilla y Aldo Novelli, en las "Conversaciones de otoño 2006")

2006-08-28T21:26:00.000-07:00

Datos de autor: nace en Plaza Huincul en 1976. Es poeta y abogado frustrado.
Pertenece al grupo "Celeriedades" de Neuquén.
Està muy ocupado últimamente.

esa casa
a S.L.

Las veredas el barro tu sillón nosotros
la noche un universo girando con nosotros el eje
a punto de partirse
una bola de fuego cruzando el cielo
justo en el momento
y un estruendo
esa fue la señal

¿cuánto pasó?
¿que día es ahora?
ya no puedo
levantarme temprano me parece
imposible desarmar el sueño es una mole
enorme y blanda y muerta cuánto tiempo
pasó que comulgamos
las soledad siempre en tu casa y en tu casa
un día
fuiste a cambiar
la yerba y no volviste
nunca
a esta altura ya no sé pero creo
que te perdí en la cocina

tu casa
la zona del desastre
tu casa el único lugar posible a esa hora
tu casa con el fantasma de tu abuela haciendo ruidos
tu casa refugio nuclear jardín de la república caverna de platón
tu casa el miedo a mí mismo
tu casa
el paraíso perdido

¿Estará vivo tu perro todavía?
¿se habrá ido al cielo?
tu perro escarbaba las plantas cagaba en cualquier lado
traía basura se portaba mal
pero le ladraba
a los testigos de Jehová
a los mormones
le dabas de comer y lo retabas
ahora que lo pienso creo que nunca
te vi acariciarlo

¿estará vivo tu perro todavía?

querías un cambio
se te notaba
te cortaste el pelo te hiciste anteojos nuevos
moviste los muebles de lugar excepto uno
que se tuvo que correr solo

tu casa quedó más espaciosa
ahora tiene mejor luz ambientes más claros
un refuerzo de color en las líneas modernas
y una buena administración de los espacios negativos
querías un cambio
era necesaria cierta desinfección del lugar
colores pasteles un cuadro ahí en el medio
más plantas
vos te reías de la esposa del doctor
pero la decoración de interiores lo puede todo

en invierno tu habitación era fría
la entibiábamos juntos
generábamos calor propio y sobraba
para toda la cuadra incluso para el loco
de enfrente que le pegaba a la mujer
siempre quise tener un lugar para los dos
pero a mi todas las cosas
me llegan tarde
después tuve
este lugar un loft
con ventanales con libros velas somier vinos
música sahumerios
de pachuli de sándalo
fasito siempre
y todo
para qué

en el patio de adelante había plantas
tenías menta flores un damasco

juguetes tirados

debí darme cuenta de los juguetes tirados
su profundo significado
no estábamos solos
debí darme cuenta
pudimos ser
una familia
los Ingalls los Benvenutto los Simpson
La Sagrada Familia
o no
cómo iba a saber yo
de viaje adentro mío entrampado
intoxicado con sangre propia
fascinado por el vuelo de prueba
experimental abstracto sordo
hueco
ciego de poder
verte
pero a mí todas las cosas
me llegan tarde
como este poema

Fucault decía que el espacio educa al cuerpo
Fucault nunca durmió en tu casa al lado tuyo
(creo)
donde tu cuerpo disciplinaba al espacio
tu cuerpo hacía que el espacio saltara
por un aro de fuego
que hiciera equilibrio por el arco de tu espalada
tu cuerpo hacía del espacio
el más sumiso de los perfumes

una noche
no muy tarde golpee
las manos en tu casa estaba borracho
saliste a la puerta y me dijiste que
qué quería
que me vaya
que no me ibas a abrir
me fui
solo (¿me fui?)
pensando si todavía
tendrías mis poemas o algo mío algún
bastión de mi presencia oculto todavía en un cajón alguna
carpeta vieja un libro
o si habrías quemado todo
en el fondo del patio en la parrilla aquella
donde nunca hice
ese asado
que siempre esperaste de mi

ayer pasé por tu casa...

me tiraste con el auto estacionado
del tipo ese que anda
con vos ahora
no me dolió
pero no paso más

tu familia siempre me trató bien
eran buena gente
laburadores
tu familia me invitó
a pasar vacaciones en la chacra
de tu abuela
la pasé bien estaba
con vos
hicimos el amor junto al río
mucho calor
vos te reías
por eso
siempre
saludame a tu abuela

la hora del mate fue lo más
parecido a un hogar que tuvimos
estábamos los tres
bien o mal estábamos un rato y yo sé
que entonces soñabas con una
cocina más grande con un lugar más grande
para todos
siempre tenías algo rico
no sé de dónde
sacabas pero siempre tenías
algo rico
la hora del mate
fue lo más parecido

pueblo chico...
pueblo de mierda
aquél que anda diciendo
aquella que está relimada y habla boludeces
el otro que qué carajo se piensa
y mirala a aquella otra...
ma´ sí yo me encierro
a ver cuanto aguanto
jugando al ajedrez
con la culpa

huy...
me comieron la reina

Tu casa estaba en un barrio tranquilo
yo me iba siempre antes del amanecer
cuando estabas dormida
de tu boca salía una música pequeña
de tu boca salieron muchas cosas
luces
olor a caramelo burbujas
tornasoladas
confeti
de colores en 3-D mi nombre
pero un tarde
de abajo de tu lengua
salieron increíbles
verdaderos
demonios atrasados a clavarme
mil dientes azules en el cuello
y mordieron
hasta que nada se movió

cómo extraño que estés loca por mí

ahora que estás
cuerda por alguien más en tu casa esa casa
o en otra
no sé capaz
que te mudas
a un barrio con más césped
con timbres musicales qué sé yo
pero un día
de estos me levanto
me pongo las botas
y frente a esa puerta muralla china mía
te lo juro
soplaré
y soplaré.

de “La luz de los insectos”

Antología de Jorge Spíndola

2006-08-28T21:14:00.000-07:00

Acaba de ser editado "jerez volcado" libro que compila poemas del poeta trelewense, publicados anteriormente en "matame si no te sirvo" y "calles laterales".
Fue realizado a través del programa de promociòn de lectura auspiciado por el Ministerio de Educaciòn de la Naciòn. Esta informaciòn es gentileza del señor Alfredo Gímenez.

Poemas de Selva Sepúlveda ( sì mi hermana)

2006-08-28T20:55:00.000-07:00

Nace en 1982 por culpa de mis padres que se la pasaron encerrados por temor a una invasiòn inglesa. Es secretaria (eviten comentarios). También referente cultural del municipio(!). Toda su obra permanece inèdita.

Anoche gasté medio sueldo
planeando el homicidio de Miranda
y el loro testigo de Jehová.
No es por el fernet
mi dolor de cabeza
ni por el techo a la seis
girando a mayor velocidad
que un ventilador.
Algo mas que las hojas
se marchitan sin ruido
este invierno.
Los cardos cruzaban Av. Don Bosco
hasta la plaza,
vos querías una huerta
en el patio
y aunque nunca me convenció la idea
la memoria se parece
a un campo de exterminio.
Ahora tengo una valija
donde cabe mi cadáver,
ninguna foto tuya
y los cuervos
siempre ahí
sobre el trigo.

Necesitàs una mentira para dormir,
buscás en lugares comunes
revolviéndote el estómago.
Por un almanaque sabes
que esta noche hay luna llena.
En un cuarto sin ventanas
seguís hurgando
en la memoria,
alguien promete
quedarse con vos
Pero ya has perdido piel,
amigos
y otras costumbres.
Sentís ese ardor en los ojos
que no han visto nada.
El goteo del reloj
canta la advertencia.
Algo va a cortarse
cuando amanezcas
en tu claustro de sabanas.

Más de Spíndola

2006-08-28T20:37:00.000-07:00

memoria y balance

viajé trece veces en avión
infinitas veces en tren
vagones incendiados recorren la noche
a gran velocidad

anduve descalzo y con zapatos
fui vendedor y limpiavidrios
encaramado como un mono
sobre ventanales de edificios
en una ciudad de cuyo nombre

fui por la avenida filosofando con taxistas
con rabia y sed de remolinos
en el subte apretando una estampita:
nuestra señora del camino ayúdanos a recorrer el mundo
sorteando los peligros

estuve aquí y allá
y de nuevo aquí sudando
y donde sea perdí fechas
palabras rostros documentos
perdí una vez el cuerpo desbaratado por la lluvia

perdí la memoria de un día
en que el mar olía a sexo a mujer en celo
a cierto olor como una mano
estrujando los sentidos

y ahora último
una ráfaga de viento
se arrancó cuatro chapas
y el espantapájaros del fondo de la casa
qué le va a hacer

el viento arrastra con todas las cosas
las baraja las confunde
las marea en su altamar
hasta el cansancio

el viento es una licuadora del olvido

la memoria, a veces, se parece al viento

ya lo sé

yo ya sé
lo que es el amor.

yo aprendí a beber vino
cuando trabajaba
en la pampa de salamanca
al borde de la ruta 3.

aprendí a beber callado
mirando las martinetas
que se iban siguiendo la alambrada.

de vez en cuando un camión
como un incendio perforaba la tarde
y pasaba
dejando un suspiro en las retinas
de los perros.

a lo lejos había
un molino negro
el viento agitaba sus pedazos

molino deshecho
sin aspas para el vuelo
chaperío sin alas
llorando en pozo de la noche.

yo bebí borracho en las alturas
a mi no me digan nada.

perdí una camisa
buscando ovejas en la nieve

perdí los sentidos
mareado en una torre
que se alzaba como un sueño
en la chatura de la estepa/
un mirador creo que era.

y ya sé lo que es el amor

(por las noches yo dormía
en un catre adentro de una casilla)

después de apagar el alumbrado
(un lister a todo culo)
desaté los perros
y me quedé bebiendo
con los ojos mezclados con la noche

con la piel hecha un silencio
como un solo cuerpo enmudecido por la pampa.

en la pieza brillaban
por la luna
las latas de aceite supermóvil multigrado/
el viento ladraba a la ventana.

el viento es un perro desgraciado
aullando en las orejas del insomnio.

los vehículos pasaban en la ruta
con ráfagas de luz en esa pieza.

y por eso
yo ya sé lo que es el amor

yo recé borracho el padrenuestro
para que
un auto con dardos veloces pasara iluminando
el cuerpo de thelma tixou
que brillaba en el almanaque
de aquella noche de aquel invierno
de esos años.

thelma estaba espléndida en esas soledades
tenía un vestido rojo
que ardía ante mi boca
cuando las luces
la encendían como llama en pleno vuelo.

yo ya sé lo que es la sangre
cuando arde como aceite en la penumbra.

el cuerpo de ella era un planeta
girando en el abismo
y yo su único habitante/
me ataca como una sed cada vez que me acuerdo de esa diosa.

el amor es como apretar una foto de thelma tixou
en la garganta de la noche/
o el amor es otra cosa
animal que se espanta
que vuela lejos
y uno
no ha tenido el gusto.

vapuleo
como juega el gato maula
con el mísero ratón

estos huesos
están más cachuzos que calesita viajera
más destartalados dolor
que cama de conventillo

pero bueno con ellos canto
muevo mi carne muevo manos
me mastico el alimento.

con estos huesos
vine apararme delante de vos
así todo arropado tapándome las costillas
para quererte
y no para que vos me arrojes al suelo bailando
porque yo no soy un trompo / sabés?
para que me andes girando
la rótula el peroné
ni chicle para que vos me masques
el codo la clavícula no /

sólo soy estos huesos
que ahora vos dejás sin corazón
llorando fríos

estos huesos largos lamiendo la inútil
trepando muslos

estos huesos que ahora me bailan
me chillan dolor
girando como una calesita viajera
de pueblo en pueblo
de calle en calle

estos pómulos helados
agujeros del frontal que arrojan llantos
como quien tira agua / carnaval
de su azotea

sólo estos huesos soy
y vos seguís empujando
girándome de a ratos divertida
como un trompo

como esas matas de espinillo
que arrastra el viento en la avenida
i love you luisa

la luisa que yo conozco
no es ni por asomo
la luisa que ella dice
que fue bella que bailaba

la luisa lisa y llanamente
este montón de huesos que apenas anda/
la loca esa que anda enaguas
vendiendo lotería en la puerta del mercado

la luisa que ella dice
que ella nombra con babas en el labio
es la pura memoria que le baila en la cabeza
sólo su memoria detenida
en los tiempos de frondizi
y aquel auge del petróleo

la memo luisa mareada de manos
la más hembra del maracaibo
bailando can can en los piringundines
con dólares en el corpiño
cuando la saipen oil y el plan con.in.tes

la más cara enredada de giles
bañada de whisky en cada orgasmo

- i love you luisa / arañando en un bolero/

la sola memoria del sexo fermentado en cocaína

- i love you luisa and patagonian
- i love baby aun cuando las huelgas

nada queda de aquel auge de esos días
sino la memoria fornicada
que puso a estos huesos de patitas en la calle
donde el tiempo pasa y nada queda de la saipen
de la standard oil que arrojó
las máquinas al mar por no dejarlas/

nada queda sólo la luisa
con las enaguas al viento
los labios rojos silbando frank sinatra

- che vos / comprame lotería
por san cayetano pibe / comprame lotería
la leyenda del remero tuerto

érase una vez a orillas de un río
la dicha y la desdicha
de un tal remero tuerto
cuyo sustento era cruzar
personas de un lado a otro
con su chalupa verde musgo
sobre las aguas de tal río.

a veces por agujero
de su ojo se escapaba
todo ese cansancio de la tarde,
otras veces un silencio
se le caía como piedra
sobre el agua
destruyendo el espejo de su cara.

pero en su otro, el ojo bueno,
había luz y en él la vida
se posaba seriamente/
el ojo atento preveía
las crecientes la lluvia
la gran noche sobre el cielo.

que este remero cierto día
tuvo un solo pasajero
que para males era ciego

- quiero dir del otro lado
señor remero tuerto

- son veinte pesos
si no trae mucho peso,
señor pasajero ciego.

y así tuerto y ciego
emprendieron su viaje sin demora

- que está bueno el día
- que voy a casa de un mío hermano
que siembra porotos y discordias

que estando en la mitad de ese río
se le zafa el remo a tal remero
con tanta mala suerte
que le pega tan justito
en su otro, el ojo bueno,
arrancándolo de cuajo como yuyo
que cortan los machetes

y en pegando un grito de dolor dice
- hasta aquí llegamos compañero
- muy bien- dice el ciego
bajándose del bote
en el medio de ese río
vaciando su ceguera en la corriente.

en tanto que el remero
boya sin sentido
preso de esas aguas
sin nada de ojo bueno para
adivinar la luz o la penumbra

solo
como un ojo de agua
girando a la deriva.

lisboa

nunca estuve en lisboa

siempre acá,
metido en este cuerpo,
atado al páramo o abrazado
al mar y sus acantilados

siempre los mismos ojos
con cuchillos naranjas en la tarde,
siempre acá

nunca caminé por las calles de lisboa
siempre pampa seca
y autos abandonados al borde de la ruta

ahora mismo me invade la imagen de un colectivo
detenido para siempre
oxidándose con yuyos en su cuerpo,
un bedford verde agua
con teros lejanos en su lomo

nunca puedo abrir esa cortina
que envuelve la existencia
esa cortina agitada por el viento
que anda como gasa
cayéndose sobre mi cuerpo

siempre acá,
entregado como un perro a este paisaje
oliendo matas, salpicado de escarcha
para siempre

lisboa crece por mi boca en esta noche
mientras orino abrazado al álamo de casa
mientras pasan autos en la ruta
mientras llueve y crece el perfume de la tierra
mientras nada se parece a lisboa
y sólo un gato
camina en los paredones de la calle

lisboa qué lugar extraño
navegando en mis entrañas
lisboa tantas cosas
tantas noches navegando
al sur de toda mi existencia

los dos zapatos en el aire

una mía amiga dice
que es difícil ser poeta
que es un peligro andar
mostrando las costillas por la calle
o en un libro
yo le digo que no que no es difícil
más jodido es ser acróbata
o albañil en las alturas

no es difícil escribir
lo difícil es no caerse para arriba
o para abajo

que eso fue lo que le pasó al finado justo cárdenas
por ejemplo el llegar en pedo a la obra
y se ponía a revocar con un pie afuera del andamio
hacía equilibrio
y un día se ve que se olvidó
y apoyo los dos zapatos en el aire

el resto ya se sabe
justo esta enterrado a dos metros bajo tierra
y sus hijas dicen que justo esta en el cielo

no es difícil ser poeta

(yo escribo palabras al borde del andamio)

hablar con las plantitas

me puse a barrer de noche la casa
a empujar la tierra hacia la tierra

no se barre de noche /me dijo/
atrae las brujas les da aliento
para que vuelen

pensé en el viento que hace volar las nubes
pensé en mi primer mujer como una nube
como un río de agua por el cielo

pensé en algún machitún
un secreto de magia que hiciera llover
a mi mujer sobre la casa
amo su cuerpo desatándose como una tormenta
debajo de mi.

salí a la puerta para verla
me quedé un rato
con los ojos crucificados en la noche
el viento sólo trae hojas muertas en su baile

entré a la casa
mucho frío para estar hueveando afuera
y encima solo

planta / le dije /
esta mujer que ahora me falta
me va como piedrazo contra el hueso

a veces hay que hablar con las plantitas

el ciclista
cuántas veces corro y no te puedo alcanzar…
Divididos

la ruta extiende su cuerpo
debajo de la noche
brillan sus bordes con hielo

autos pasan veloces dejando miedo
en el pecho del ciclista

camiones pasan como tropa de caballos
pisoteando el silencio de la pampa
pasan con sus luces de cabaret en fuga
inmensas moles cubiertas con lonas naranjas
a veces verdes
pasan con un golpe de viento en las espaldas

los camiones llevan su carga sobre el lomo
y luego la vomitan en ciudades
en mercados donde gentes se amontonan
delante de la góndola

los camiones en manada llevan los fetiches
de esas catedrales

el ciclista sigue solo y asustado
pedaleando al borde de la ruta
la luna tiene un círculo de agua

a lo lejos se ve la ciudad flotante
es decir se ven sus luces
se ve una atmósfera iluminada
se ve el aura de su cuerpo
flotando en el medio del camino

el viento azota los ojos del ciclista
y la ciudad se desdibuja
estalla en fragmentos
luces partidas
restos de luz le golpean en la cara

las ciudades flotantes son llevadas por el viento
vale decir conjuntos urbanos
son llevados y traídos por el viento/
son las ciudades intangibles que se acercan
y se alejan

el ciclista se ha detenido
a un costado del camino
está jadeante y tumba el cuerpo
sobre el campo

ahora sólo se oye el girar de una rueda
de la bici que yace de costado
es grato el sonido del piñón
en el centro del silencio

los rayos de la rueda atrapan en su giro
un breve huracán de luz
un espejo giratorio
devorándose fragmentos de la luna

el ciclista comprende que ese espejo es un instante
de ese otro espejo rodeado por el círculo de agua

con los ojos cerrados
escucha pasar camiones en la ruta

las ciudades flotantes quedan lejos todavía

Poema de Jorge Spìndola

2006-08-28T20:19:00.000-07:00

Nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Ha recorrido y vivido en distintos lugares de Argentina y del sur del continente. Desde 1990 reside en Trelew.
Publicó en libro:
- matame si no te sirvo, Último Reino, 1995. Primer Premio Concurso Nacional de Poesía XVI Encuentro de Escritores Patagónicos 1994. Fondo Nacional de las Artes.
- calles laterales, Culturas del Sur del Mundo, Ediciones, 2002.
Integra diversas antologías nacionales e internacionales como Abrazo Austral, poesía del sur de Argentina y Chile, 1999. Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, entre otras.El poema que abajo aparece es inèdito.

vamos grandes me doy cuenta por algunas cosas

vamos grandes ya no dan ganas de andar gritando por las calles
dan ganas de decirles las cosas en la cara
dan ganas de jugar y jugar con palabras como lobo con sol lomo rojo todo vos sos solo
dan ganas de sentarse a silbar una canción
(que se pudra la pava hirviendo)

vamos grandes cada día
asociamos el olor de las lavandas con ciertos pasillos largos vistos en la infancia
a los que debimos haber entrado haber entrado haber entrado hasta el fondo donde había una luz tenue perfumada
y el inicio de una escalera cuyo final desconocemos

vamos tiernos a la noche
nos detenemos ante la salida de luna y pensamos en el mar
tenemos una sala llena de imágenes rojas escenas de amor y de furia
tenemos imágenes de lluvia el tacto de la lluvia
una noche caían relámpagos en la ruta ¿recordás?
el rostro asombrado de los hijos se iluminaba por un instante

vamos grandes me doy cuenta
puedo mirar desde los acantilados sin miedo de caer
puedo abrir los brazos sin abrirlos puedo
cruzar el océano sin caer

ciertos olores de tu cuerpo
me recorren o acarician alta mar que lleva y trae
la otra noche me empujabas a ciertas costas inasibles
donde el mar cae con furia
restingas donde sólo aves y más aves detrás de una niebla sobre el agua

vamos grandes nos reímos más
lloramos más cantamos más
el otro día te pusiste a llorar pensando cómo estarán los hijos
unas pocas lágrimas grandes salieron doliendo de adentro de tus ojos
de los ojos fortemente llorando como un cid que alejaron de su patria
y te abracé y tenías el olor de los duraznos

vamos grandes han muertos algunos amigos
no sientas frío sentí mentol, decía joselo
algunos hijos se han ido lejos conocen calles que jamás nosotros
mandan mensajes de texto diciendo que amanece tqm

a veces pienso con menos dolor en la muerte
el invierno que pasó vi flamencos en bandada
pasaron volando sobre la laguna de la terminal
vi sus alas frágiles y aéreas alejándose hacia el este

aves migratorias que van y vienen por el mundo
pájaros que han visto mi pequeño mundo desde el aire
les ofrezco mi respeto
yo vi sus silenciosas y rosadas patas
hundidas en el agua como estacas de nubes emplumadas

vamos grandes
me doy cuenta por ciertos gestos de cansancio, a estas horas
las palabras tropiezan en la boca
en su lugar queda un soplo de aire o viento

mejor me pongo a silbar una canción.

Concurso Internacional

2006-08-28T19:16:00.000-07:00

8º Concurso Internacional de Poesía y Cuento breve
Organizado por la Biblioteca Popular Pbro. "Raúl Entraigas" de la Asociación Agrícola Ganadera de Villalonga y Fogón Literario "Cómplices de Sueños". Declarado de Interés Municipal por la Municipalidad de Patagones, Cultural por el Dirección General de Cultura y Educación de la Pcia. de Buenos Aires. Auspiciado por la Dirección Municipal de Cultura del Partido de Patagones.
Bases:
La fecha de recepciòn se extiende hasta el 30 de septiembre. Se evaluarà la calidad literaria y la originalidad de los trabajos.
Temàtica y verso libres.
Si bien pertenecemos a una instituciòn agraria, el tema gauchesco no influye en el veredicto del jurado.
No se establecerán categorías por edad.
Géneros:

Poesía: poema o grupo de poemas que no exceda los 40 versos.-
Cuento Breve: un cuento con una extensión máxima de dos carillas -
Condiciones:

Podrán participar con un trabajo por categoría, deberán presentarse por triplicado y firmados con seudónimo, escritos a maquina o computadora a doble espacio, en una sola cara del papel. -
En un sobre cerrado, se adjuntaran los datos personales: nombre, edad, documento de identidad, dirección, teléfono, etc.
Consignando en el frente del mismo: el seudónimo, género y título de la obra. -
Los trabajos presentados no serán devueltos y se recibirán hasta el 30 de septiembre de 2.006 inclusive, en la siguiente dirección:

Biblioteca de la Asociación Agrícola Ganadera
Don Bosco 286 (8512)
Villalonga Pcia. de Buenos Aires -
Argentina Tel/Fax: 02928 - 492089 -

El fallo del jurado (integrado por destacadas figuras de las letras) se dará a conocer por distintos medios periodísticos. A su vez se les avisará personalmente (por carta y teléfono) únicamente a los ganadores. -
Se seleccionaran primer, segundo y tercer premio y todas las menciones que determine el jurado, que serán otorgadas por Instituciones privadas, Organismos Oficiales y Artistas regionales.
Estas distinciones se entregaran en el marco del "8º Encuentro Bienal e Internacional de Escritores" en fecha a determinar. Se agradece su difusión.

Manifiesto de Villalonga

2006-08-27T21:07:00.000-07:00

Séptimo Encuentro Bienal de Escritores de Villalonga

Los Artistas y Trabajadores de la Cultura, abajo firmantes, en el marco del Séptimo Encuentro Bienal de Escritores de Villalonga, en el mes de Febrero del año 2005, queremos llamar la atención sobre un hecho que nos conmueve y que, creemos a través de este documento habrá de hacer reaccionar a la sociedad que conforman los pueblos, ciudades y comunidades del territorio patagónico, tanto argentino como chileno.

El acontecer impune del despojo sostenido, de los territorios pertenecientes a los pueblos originarios y habitat de los ciudadanos argentinos y chilenos, de parte de capitales extranjeros y nacionales. Territorios conteniendo flora, fauna, recursos energéticos, la tierra y sus aguas, debe llamarnos la atención para revertir esto con solidaridad, fuerza y decisión.

Hacemos un llamado a la conciencia activa, a fijar no sólo el interés que afecta a los que en este despojo son víctimas directas, sino, y por lo mismo, a la movilización colectiva para solidarizar con ellos y junto a su propia movilización, detener y erradicar este delito de lesa humanidad.

Denunciamos, entre otros, al ciudadano italiano Luciano Benetton con el robo, barnizado de legalidad, de más de 900.000 hectáreas en la Patagonia. Cientos de miles de hectáreas que se apropia en Chile y Argentina el norteamericano Douglas Tomkins y recientemente el capitalista chileno Sebastián Piñera, quien a través de una transacción inconsulta, adquiere cerca de la mitad del territorio de la isla de Chiloé, conteniendo en su interior a comunidades Huilliches, que han sido dueños ancestrales de la tierra que habitan.

Denunciamos a Ted Turner, dueño de la agencia de comunicaciones más grande del mundo, quien ha adquirido gigantescas extensiones de tierra en la provincia del Neuquén.

Denunciamos tambien al multimillonario norteamericano Joe Lewis, quien adquirió extensiones territoriales y un lago personal en la provincia de Río Negro.

Como ellos, existen otros que, a menor escala, disfrutan de este festín sin ningún tipo de oposición.

En este mismo contexto, nos sumamos a las instituciones que han llamado la atención y se movilizan, en torno a la descarada contaminación del medio ambiente que envenena la tierra y el agua, con el inminente intento de explotación con cianuro de las minas abiertas de oro en la precordillera andina.

Expuesto lo anterior, los trabajadores de la cultura abajo firmantes, solicitamos hoy la solidaridad activa de los trabajadores de la cultura de ambos países para que los organismos pertinentes de ambos gobiernos, escuchen a los pueblos originarios e indefensos y a la comunidad que habita los territorios, que revisen las transacciones que configuran este despojo y con decisión de derecho, detengan, posterguen, legislen y definitivamente eviten los delitos denunciados, que son una nueva forma de colonización, que no está prevista en la Constitución Nacional.

Firman:

Aldo Luis Novelli. Neuquén
Raul Mansilla. Neuquén
Tulio Galantini. Viedma
Antonio Mera. Coyhaique
Patricio Cunningham. C. Rivadavia
Mauricio Zúñiga. Isla de Chiloé
Patricia Diaz Bialet. Capital Federal
Maggie de Koonsgsberg. C. Federal
Elias Chucair. Jacobacci
Chelo Candia. Gral. Roca. Río Negro
Bruno Di Benedetto. P. Madryn
Marcelo Ferreira. C. de Patagones
Susana Moreno. La Plata
Maria Miguel. Esquel. Chubut
Juanjo Villafañe. Capital Federal
Elena Barrera. Punta Alta
Eric Carvajal. Villalonga
Tamara Florin. Buenos Aires
Dante Sepúlveda Villalonga
Siguen firmas
...............

El Poeta de Ojos Rojos

2006-08-27T19:47:00.000-07:00

Raúl Mansilla
Nació en Comodoro Rivadavia (Chubut), reside en Neuquén desde 1981. Perteneció al Grupo Coirón de Neuquén. Fue uno de los fundadores del Grupo Poesía en Trámite. Ha publicado "Mariaísmo" (1984), "De la Construcción de Mitos y Otros Sucesos" (1988), "Las Estaciones de la Sed" (1992) y "El Héroe del Líquido" (1999). "No eras un viajero inglés" y "Ojos Rojos"; ambos publicados en el 2004 en la colección Libros Celebrios. Pertenece al grupo "Celebriedades de Neuquén. Mail: raulmansilla@gmail.com

OJOS ROJOS

Ojos rojos de jueves santo, ojo rojo en la ciudad feriada.
Ultimo faro del cuerpo dando señales en la tarde.
Ojos rojos para verla encallada en los techos.
Ojos rojos para mirar Neuquén, el valle, donde todos apretados dicen "Whisky".
Valle rojo de lágrimas desde donde te miro caer a las dos de la tarde.
Sandalia roja, ojo rojo de la tormenta, mal de ojos los ojos rojos del Neuquén.
Esos ojos te venden a mejor postor, te regalan,
anuncian lo que sos.
Dan el exacto lugar donde te moverás las próximas horas.
Múltiples lecturas, ojos rojos un jueves santo, el único santo de los innumerables jueves, jueves rojo por los que la ciudad quebrada deja pasar tu caminar de soldadito.
Rojo, mujer roja, velas rojas, moulin rouge.
Lo demás son colores conjeturales, impostan la mirada, repiten el cielo.
Lo eructan.
Son fuegos de artificio que emulan a esos álamos que no tienen cómo soportar ese color.
Son ojos que ven pero no sienten.
Estos ojos rojos que a partir de conocer la noche tomaron el día a la fuerza
describieron, pintaron y descifraron tu mirada insolente,
en Santo Jueves, ROJO.
Yo tuve unos ojos negros.

Mentiras verdaderas
sobre ojos rojos
1
Estos ojos rojos no sirven para ver quien viene
pactan la luz del semáforo
cuelan, filtran al borracho en la avenida,
- yo tengo unos ojos rojos
quien me los quiere comprar -.
2
Leen el futuro
en la borra del borracho
cenizas tintas por donde
cruzado en la cintura
el cuchillo corta
roja a toda la ciudad.
3
Borra que borra los ojos rojos
del poeta Novelli
cuando lee sus poemas
y pasa el tren
y pasa Manson,
Marylin,
Uruguayo, uruguayo.

4
Maradona legisla
con las piernas cortadas.
En sus ojos rojos
escucha el discurso de la diputada
que tiene buenos muslos
y los hace conocer por ley.
5
Dice un viejo proverbio chino
que un ciego es digno
cuando reconoce bastones eléctricos
por donde llueve alcohol.
6
ojitos rojos, patitas chuecas
dónde vas?
ojitos rojos, olé olé olé olé.

LAS BALLENAS DE PUERTO MADRYN

Las ballenas no son el minúsculo motivo de la sal,
ni de que yo esté aquí observando lo que no se debe.
Las ballenas son signos de admiración, sus aletas dan las cuatro de la tarde,
viajan dentro de tu nombre, prenden velas,
miran absortas la camisa blanca con salsa.

En la suave y cadenciosa brisa de Madryn todos somos ballenas,
porque ellas no vienen a parir, son solo una excusa para que te invoque,
vienen al golfo a tenerte.

Voyeur, un ciprés en lo alto, la barda roja y la calle nuestra, todavía.
El Conquistador Mendoza y las ballenas, las diez cuadras, cuando la policía viene a detenerme, les digo: - no hice fuego adentro – me piden documentos, luces bajas, -qué hace dentro de la ballena, me dicen, muestro el polvo del bolsillo, tu foto, el lunar en los delfines.

Una ballena podría ser un buen hogar, habría sal, grasa, carne, nos mirarían turistas alemanes, nos contarían, pondrían censores, green peace.
Las ballenas también son volcanes, y la cordillera también es el golfo con capas de nubes riojanas, la copa de vino es regocijo y crueldad, todos los sentidos en la bandera de tinto de Tomás.

Si uno avista, ve?

Las ballenas espléndidas vienen a la noche, a los cabarets de Madryn, "tienen la piel suave" nos había dicho el cocinero, dan besos tiernos, toman fernet entre luces rojas y sillones quemados por puchos, las ballenas están en el valle, en la ventana, sin conciencia del tamaño tocan la guitarra con sus barbas, ojalá tuvieran uñas, parásitos que terminen de tocar las últimas notas y se marchen, ojalá pueda mirar tu rostro de frente otra vez, y que tus ojos quemen la inmensa soledad del que mira saltar las ballenas, en la rambla.

NO ESCRIBO MAS
POEMAS DE AMOR

Basta, no hay que hacer más poemas de amor,
hay que eructar dijo Aldo, el alacrán, animal urbano, mi amigo.

Destornillador es una palabra muy larga pero como no hago más poemas de amor,
además éste es sólo un instrumento líquido que me alegra, es decir: tres partes de naranja y una de vodka, pero yo le pongo dos. Así me dice Aldo, porque él es un inquisidor del alma humana y yo no escribo más poemas de amor.

Destornillador: herramienta que alegra. Out real academia.

Ella recibió mis últimos poemas de amor y dijo que me dejara de joder, por esto también no escribo mas poemas de amor. Lo mismo piensa Macky que los escuchó y por eso good bye poemas de amor.

Los últimos poemas eran ya un boomerang que en vez de provocar júbilo
desataban ira.

Iras desatadas de izquierda a derecha y vice v e r s a, que luego iban por doquier, y le rompían la cabeza a alguien, y nuevamente servían y nadie las medía, nadie.

No escribo más poemas de amor, así que no debería enamorarme más, no debería adentrarme mas en ese espacio sin tiempo, esa eternidad efímera, etc.

No hago más poemas de amor. Aldo está de acuerdo.

Por lo anteriormente dicho no respeto más el corte de verso,
sabrán comprender amigos poetas.

No escribo mas poemas de amor porque macky dicen que son malos, que sólo tienen efecto en mis circunstanciales amadas. Aldo va mas lejos, dice que soy un boludo.

Vivan los instrumentos como éste, viBa pedro rojas, viva tus ojos, y el aroma que quedó en el sweater rojo que olvidaste en mi dormitorio. Pero ella es pragmática, terrenal, no se anda por el aire como los poetas, los que hacen poemas de amor, no como el Aldo o la Macky, y eventualmente Jorge Spíndola que vive en Trelew, es mi amigo y no sabe mandar un mail.

Cómo estoy yo?

Tengo una remera, eso le decimos acá en Argentina a esto que me cubre, pero yo nunca remé, y Aldo tampoco. La de él es blanca con un lamparón de vino tinto en la tetilla.
Macky tampoco rema y sin embargo allí está su remera. Lo que pasa es que hoy hace calor, y me decidí, a la mierda con los poemas de amor.

Esto abre una nueva etapa en mi carrera literaria?

Aldo sabe, porque anoche nos tomamos tres botellas de vino, y me dijo pelotudo, que está un grado mas arriba que boludo.

Ella me rompió el corazón y ahora no escribo más poemas de amor,
ya no tengo nada que decir como poeta.

No escribo mas poemas de amor, así que ladies and women, sigan leyendo a neruda, becquer, benedetti, cómo se llama la que se mató en mar del plata?

Está bien, el destornillador puede haber activado zonas que ni yo conozco, ese tipo de cosas dice la psicóloga, ojo, a no reír, cada humano bien nacido debe tener su Tetrabrik.
Yo no escribo más poemas de amor y tomo vodka con jugo de naranja.

Ah, era la primavera del dos mil dos y estuve enamorado,
pero no escribo más poemas de amor, tampoco tengo perro, vivo con mi hermana,
estamos colgados del cable y ayer extrañé mucho su risa estruendosa.

No escribo más poemas de amor.

Aldo dejá de joder, Macky, dejáme escribir esto, amigos poetas, les prometo que no escribo más poemas de amor, pero déjenme decir esto,

es lo último, perdón, y ya no escribo más poemas de amor.

ANTILABIOS

Tus labios solo labios que dan de beber a teleteatros,
pájaros que emigran de un canal a otro dando coordenadas falsas
objetos que abren el día, incendian la noche de Los Angeles.
Labios que avanzan sobre el mouse indefenso que me guía
como un ciego por los pixels.

Y no más Oohh, balcones con flores, poemitas, desde el fondo de ti, etc.
ahora las cosas se alejan y acercan con el ZOOM

Estelas rouge, labios spanglish, californianos, inalámbricos, tintos, roble.

Salem de allí las brujas que vienen escoba contra viento y marea,
barren los labios de la fiesta, barren la suerte del murmuro,
labios temblorosos en la palabra golpeada, labios sin fondo.

Ni puentes ni rosas los labios en el vidrio no son huellas del amor,
confunden el sur con el rocío en la mañana, confunden la ternura y la moneda.

Y no hay labios araucarias, labios de fuego en la comisura del dragón,
ballenas saltando corazones que no existen.

Out poemas de labios.

Lunes de labios, I love you, leporinos labios que separan Neuquén de Los Angeles. En años en que nada conducía a Roma y vos comprabas cosas en Inglés,
good bye, hello, ok. los zapatos Sarkany.

Las vaquitas por la misma senda y los labios ajenos, finos.
El océano no va a hacer nada, compran tus labios ahora dicen cosas en Spanglish, en las arenas bailan los remolinos, las penas y las vaquitas,
se van por la misma senda
Tus labios ajenos, mi pena, mía, in transferible, feriada, semi circular, pene.

Tus labios no vienen por mi sangre, no sacian la sed de los ciber nautas
que huelen a podrido frente a las pantallas.
Alucard al revés de drácula propone relaciones serias
donde no se escriban mas homenajes
a lo que no se palpa,
tus labios, lejos.

Poemas de Sebastián González

2006-08-27T16:38:00.000-07:00

Datos del autor: nace una noche de 1979, es un revolucionario inactivo. Pertenece a el grupo "Celebriedades" de Neuquén, publicó "Criaturas" (Libros Celebrios). Tomo como suya la frase de un poeta beat-nik: "las drogas son las perrogativas del poeta". Actualmente reside en Gral Roca, ciudad de la que es oriundo.
Los poemas que abajo se presentan son inéditos.

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mirándote desde la cama

caminás hacia la puerta
y encendés la luz
antes
de revisar los cajones
no encontrás nada
pero decís que ahí
lo dejaste
y que no puede ser
porque no
porque no
porque repetís que no
tu cuerpo desnudo
va de un lado para el otro
los movimientos rápidos
algo bruscos
y esos pequeños glúteos
endureciéndose
por la tensión.

maldito hippie

en realidad quisiera estar en otro lugar
no tener que cruzarme con gente
que tiene todo
el tiempo ocupado
decíme cuánto te puede costar
una cabañita en el bolsón
no sé
la vas haciendo de a poco
tenés el lago ahí nomás
te levantás temprano te clavás uno
salís en el botecito
pescás algo para desayunar
estás como querés
a la mierda la ciudad
te buscás una minita que te acompañe
te armás una huerta
te leés algo sobre jardinería
el arte del cultivo
y el tratamiento de plantas
con propiedades
ya está
tomatitos
lechuga
papas
lo que se te ocurra
cualquier cosa una despensa cerca
a la noche una estufita a leña
whisky
hay que irse a la mierda, chabón
hay que irse.

loco en la pecera

plantas
tarros de pintura
seamus y pink floyd tocando blues
una parra que da sombra después de las cinco y media
hombres mirando al sudeste
discutiendo las propiedades electromagnéticas
y la posibilidad de cambiar el clima
los yanquis
siguen culpando a los rusos
los rusos
no sé nada de los rusos
yo tuve la camiseta de fútbol oficial de la unión soviética
la de la eurocopa ´88
decía c.c.c.p.
roja manga larga
se la regalé hace años a mi ex-cuñado
porque me quedaba chica
soy un boludo
los perros olfatean detrás de la reja
y empieza a levantarse viento
después de fumar me dan ganas de tomar algo
las baladitas clásicas de waters
esa etapa de cuelgue
las moscas revoloteando encima nuestro
una pelota de básquet aplastada contra una chapa
piletones con peces de colores
otra vez plantas
la puerta rota y el alambre que la sostiene
hay una mujer que baja las escaleras y pide una pitada.

martes tres de la mañana

anoche no podía dormir
y salí a dar una vuelta
nadie
en el centro
luces prendidas
en todos los comercios
cámaras
la casa está en orden
hay galerías
pero nadie
papeles
papeles
papeles de colores
los afiches del que volvió a ganar
y que sonríe lo menos duro
que puede
y el otro que también vuelve
porque todavía quiere más
camino hacia las vías
y entro en el bajo
bordeo la plaza donde paran los putos
y no estaban ni los putos
no quiero decir que esperaba
a que estuviesen
quiero decir que no había nada
silencio
un colectivo cada diez minutos
algún barrendero
hacia los barrios
las calles se oscurecieron
yo estaba ansioso
por llamarte
y bueno
lo hice
me encerré en una cabina
y te dije cosas
que no te había dicho nunca:
que quede entre nosotros.

blues

pedazos de bolsa
de supermercado
anudados en dos puntas:
el crimen perfecto
las tres y veinte
de la tarde
y el departamento un horno
a presión
agua helada
tabaco
blues negro hecho por un inglés blanco
el amor o lo que se le parezca
es un asunto delicado
el departamento una caja
de zapatos un horno
tabaco
clapton es dios
fracción y distribución del producto
bolsas
quiero decir que el amor
o lo que se le parezca
es todo un tema
yo fui hocchie cocchie, man
no me involucraba
en este tipo de negocios
el blues
no me ponía tan mal.

testigo ocular

ese ruido es una cortina de agua
deshaciéndose furiosa contra la chapa
ese soy yo balanceándome sobre la silla
los labios morados
cosas como dolor de muelas, tos
mi abuela no acordándose de nada
mi abuela acordándose de todo
son los perros ladrando a la noche
porque hay un baldío cerca
porque hay gatos
josefina rodríguez da testimonio
pero piense, abuela
piense
ese soy yo sosteniendo un vaso de vino a contraluz
absorto ante el color profundo
la madurez de la uva
y las sensaciones del humo
son tus huellas digitales
una sensación en el estómago
llamados a la tres de la mañana pidiendo atención
son lunares y esa forma particular de demandarte
es el aburrimiento total y mirar goles
mirar todos los goles de deportivo español
en la temporada 87/88
y preguntarse qué será de la vida del bocha batista
de motoneta martelotto
es el paulatino ascenso de la humedad
ver cómo crecen hongos en el césped
en el zócalo del baño
como en esos documentales de discovery
donde pasan rápido la cinta
una larva y después mariposa
ah, la naturaleza
cómo nos enseña
gonzález soy yo, oficial
sí, las dos veces con zeta
esto es todo lo que tengo para declarar.

El es el tipo,(yo soy el tipo) poema de Aldo Luis Novelli

2006-08-26T15:59:00.000-07:00

Yo soy el tipo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.

El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.

Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.

El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.

Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.

Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.

El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.

El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.

Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que honraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

Los poetas Dante Sepúlveda, Aldo Novelli y Tomás Watkins, en el 7° Encuentro Internacional de escritores en Villalonga, en marzo de 2005

2006-08-26T15:51:00.000-07:00

Poemas de Alfonsina Brión

2006-08-26T15:26:00.000-07:00

Datos de autor: Nace en Mayor Buratovich una calurosa mañana de diciembre de 1984 cuando Gorbachov anunciaba el primer Plan Quiquenal y la aventura soviética mostraba sus debilidades. Actualmente reside en Bahia Blanca, es estudiante de letras. Su obra permanece oculta, los poemas que abajo se presentan fueron usurpados por quien esto escribe, la autora amenazó con denunciarlo por uso indebido de la propiedad intelectual.

-----------------------
si piso despacito los cerámicos
del living
sin medias
ni intenciones
sin pisar las rayitas
que dividen
un piso
hueco
hueco
es por eso
que

.....

no es mentira
que después
voy al espejo
(siempre en puntitas)
del baño
(de pie)
lo abro como un folleto
(como bailarina)
o una ventana
y te invento
y planeo
como decirte
algo
que nunca
te voy a decir
de ese modo

Poemas de Álvaro Urrutia

2006-08-25T20:05:00.000-07:00

Datos del autor: nace en Villalonga en 1982, a los 15 se va a vivir a la ciudad.
Publico "Nadeando"( 2005) libro de poemas que bordea el solipsismo; tiene inédita la novela "Lágrimas de cemento"; actualmente reside en Bahia Blanca, donde intenta cursar la Licenciatura de Filosofía. Los poemas que abajo aparecen son inéditos.

****************************************
con mis uñas de noguitarrista
dejaré
en no ver así
mis pupilas

encontré esto
en una grieta de la Razón
voy a fumarlo
a construirle
un cacho más a tu infinito
voy a golpearte

cruzaré corriendo la avenida
llorando a cada suicida

y sentado
en el cordón de tu vereda
esperaré el paso
que hará caer de jeta a la realidad

*****************************************************
me muevo hacia la soledad

todo esto
ya es un músculo
desgarrado de alcoholes

con el paladar tapándome la cara
muevo la lengua
cambiándole la ropa interior a lo indecible

viento
tierra y yuyos volando

solo lo irracional abraza
ahora lo sé

clavo los dientes
en el silencio
quiero vivirme
en tiempo mapuche

*************************************
lo haré hasta que estalle
ese morder de ojos

planté un gran árbol
en el patio
para que ya no me invadas
el espacio aéreo
con tus motores

en este silencio onírico
que me padece
se sabe
que no sos más
que el ocaso de un nombre
hacia una noche sin luna

****************************************
recorro la calma

en el monte árido
cruje
el árbol

nadie percibe la brisa
en zancos camino hacia la paciencia
¡madre serenidad!
el pájaro rojo
me confunde una vez más con el viento

Poemas de César Uribe

2006-08-24T07:31:00.000-07:00

César Uribe Andrade nace en Castro, 1957. Ingresa a la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía en la Universidad Austral de Chile. Entre marzo de 1981 y junio de 1989, permanece como prisionero político del régimen de Pinochet en Valdivia, Osorno, Puerto Montt y Castro. Fue director del periódico "La Gaceta de Chiloé", en 1990. En 1987 publica su poemario "Barrotes de Poesía". Desde ese año, es Miembro Honorario de la Sociedad de Escritores de Chile. En 1991 retorna a Valdivia, donde fue co - fundador, integrante y dirigente de la Sociedad de Escritores de Valdivia, en 1997.

INMUNE

He dejado de pensarte para que no existas.
Tiendo a creer que tu sombra fue imaginada.

Debo hoy apagar tu luz
que encendí con el aliento que ayer expiré.

Sanaré mis extrañas entrañas
que corroen mi corroído ser.

No me importa si me importas
o te importo.

Ah,
cabellera de maíz,
el puelche arrebató mi fuego,
derritió tu hielo,
aguando mis dedos.

DUEÑA DE MI NADA

¿Por qué me sorprendo menos
de la vida si ayer el espanto
no existía?.

Y el tren ya no viaja
por los senderos del pan amasado,
las embarcaciones ya no pendulan
las olas de la esperanza,
mi corazón fatigado
ya no amenaza con infartos.

Y me descuido.
Hago todo lo prohibido
como buscando ser
el panteonero de mi propia vida.

Y así vengo, con los dientes apretados
a espetar en tu rostro
una hiriente mirada de amor
con soeces dulzuras
y saber si es muy grande
mi desdicha por quererte.

POR AMOR

Miro las fotos de mi memoria:
comparo las sonrisas
los rictus
el ceño arrugado
y
no
logro
entender
en qué han fallado
mis sonrisas
mis rictus
mi ceño
que
apuñalaron
tu vida
alojándose
en tus alegrías
como
¡cruz y fijo!

Te maté
sin querer
y
!por amor!
DUNAS Y VALLES

Y fue cuando se desmoronó
el castillo que la arena
no supo edificar la menor ilusión.

De burdel en burdel
busqué
el desahogo apropiado.

Derramé lava
por quebradas infinitas
con la esperanza
ardiente
de andar y andar en intentos.

Recuerdo entonces
al amigo, al poeta
y a la princesa del embeleso patagónico.

Supe que las dunas y los valles
milenarios
no verían dinosaurios pastando
en la copa de sus árboles.

No quedan árboles,
ni riachuelos, ni sedientos;
sólo quedo yo
abandonado en estos altares
para constatar
que soy más joven
que la historia
para saber
que lavando mi lava
descansaré en paz
dentro de la nada
que me abraza en su infinita
nostalgia.

Concurso Internacional

2006-08-22T20:30:00.000-07:00

8º concurso internacional de poesía y cuento breve

Organizado por la Biblioteca Popular Raúl Entraigas de la Asociación Agrícola Ganadera de Villalonga y el Fogón Literario “Cómplices de Sueños”. Declarado de Interés Municipal por la Municipalidad de Patagones, y Cultural por el Director General de Cultura y Educación de la Pcia. de Buenos Aires. Auspiciado por la Dirección Municipal de Cultura del Partido de Patagones.

BASES
- No se establecerán categorías por edad.
- Tema libre.
Género: POESIA (que no exceda los 40 versos)
CUENTO BREVE (extensión máxima hasta dos carillas)
- Podrán participar con un trabajo por categoría, deberán presentarse por triplicado y firmados con seudónimo, escritos a maquina o computadora a doble espacio en una sola cara del papel.

- En un sobre cerrado se adjuntaran los datos personales: nombre, edad, dirección, teléfono, etc. Consignando en el frente del mismo el seudónimo, género y título de la obra.

- Los trabajos no serán devueltos se recibirán hasta el 30 de septiembre de 2.006 inclusive en:
Biblioteca de la Asociación Agrícola Ganadera
Don Bosco 286 (8512) Villalonga
Pcia. de Buenos Aires - Argentina
Tel/Fax: 02928 - 492089

- El fallo del jurado (integrado por destacadas figuras de las letras) se dará a conocer por distintos medios periodísticos. A su vez se les avisará personalmente (por carta y teléfono) únicamente a los ganadores.

- Se otorgarán 1º, 2º, 3º premio y todas las menciones que determine el jurado, aportados por Instituciones privadas, Organismos Oficiales y Artistas regionales. Serán entregados en el marco del “8º Encuentro Bienal Internacional de Escritores” en fecha a determinar.