jueves, agosto 31, 2006

Poemas de Tomás Watkins


Datos de autor: Podría haberse llamado Thomas Watkins, caminar los senderos de Father Brown y estudiar castellano para leer el Quijote, pero no. Nació en Neuquén junto con los tomadores de birra en medio del desierto, tiene el rostro gastado de viajes, vinos y frío. Tuvo un mal año(sus 26), por esa razón publica 26(Libros Celebrios), tiene inédito Mitología( esperemos que no lo edite). Tiene pedido de captura por su poema "Vendas & gasas".

próximamente va a aparecer
un libro de soledad
droga
y
prostitución

en ese orden.



Poemas

Estaba un poco loco
y no dejaba de adivinar cosas:
embarazos, la lluvia, eso.
Tenía también lo de pegarle
a las mujeres y tomaba
una especie de batido proteínico.
Sabía andar con tres pañuelos
de tela porque decía que los otros
no servían para lo suyo,
el resfrío de verano
y se mató en una moto
al palo, en la ruta.

Ahora recordamos las cosas particulares
y las no tan malas; el tiempo
juega con nosotros.
Dejó algunos hijos, el amor por lo extremo
y unas ideas sangrientas cuyo eje
es doloroso y su ejecución
imposible
a menos que alguien
salga lastimado.

Era fantástico ver cómo se metía
todo lo que pudiera, lo que fuera
humanamente posible
en el cuerpo, lo voraz
de su vida que se tragó
otras vidas y la velocidad
y la banquina.

Ahora le toca descansar.


05/08/05

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¿Qué tiene de malo
el sexo? Te lo pregunto
porque hasta los que se quejan,
hasta los que no lo merecen,
los que están solos disfrutan
de un poco del calor de otro cuerpo.

Charlábamos el otro día
y acordamos que nadie
está solo de verdad; apenas
el que ha perdido.
Vos, que lo tenés todo
y hacés gala de tu nariz altanera,
decime
¿no sería mejor que te dejaras
llevar por los impulsos
aunque sea un rato
durante el fin de semana?

Darling?

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El problema es la sombra,
la soledad a oscuras, una ventana
logrando que las cosas
parezcan inocentes.

También lo ajeno, ese ruido
sobre tu cabeza en la escalera
de caracol, la abuela, un gato
o la peor de las muertes.

Más: la falta de comunión
con el teclado. Taquicardia
en el mejor momento, duda.

Ahora sí la falta de costumbre.

Ahora sí las moscas de la casa,
la poesía, quietud en una pieza
de cerámica.
Manzana
dice el jugo,
no hay nada. Pero basta.
Se trata de volver sonriendo
a un lugar donde no estuvimos.

Una pitada más, el sabor
de lo perdido. La noche
se cae temprano. Molesta
la espalda, la oficina.

El cigarrillo para tus ojeras,
ese nuevo frío en las manos.

Falta poco.

miércoles, agosto 30, 2006

Aldo Novelli y Dante Sepúlveda en las "Conversaciones de otoño 2006"





En mayo de éste año poetas y artistas de la patagonia se juntaron a conversar en Gral. Roca, invitados por el infatigable Chelo Candia; en la foto lectura a dos voces en Pub "La Recova".

Inédito de Aldo Luis Novelli

No puedo
a Dante Sepúlveda y Álvaro Urrutia

No puedo escribir, no puedo
y me duele el alma
me duele el alma desde la tapa de los sesos hasta los huevos
es que no puedo escribir, no puedo
y se me parte la cabeza y los ojos me arden
me arden tanto que no aguanto más
y con un cuchillo de cocina
me arranco el derecho como si fuera una bolita de vidrio blanda
como los relojes de Dalí y las mujeres de Picasso
como las babas del diablo que caen por mi boca
cuando no puedo escribir, no puedo, no puedo.

Y entonces me vuelvo loco
voy corriendo y saco la guita debajo del colchón
llamo a mis amigos y les pido plata
le robo los ahorros a mi vieja
y salgo decidido a comprarme una AK47 o una Magnum 44,
paso por la iglesia y pido perdón
negocio mi futuro cielo,
me cubro el hueco donde estaba el ojo con un parche negro
y me voy a Mc Donalds
y les grito donde están las hamburguesas de cartón y mierda que matan pibes
¡¡hijos de puta!! ¿dónde están?
y empiezo a disparar como un desquiciado contra el payaso Roland
y lo dejo perforado de lado a lado convertido en un guiñapo sanguinolento
contra un cartel de una hamburguesa gigante y jugosa,
mientras los estúpidos mirones de televisión tragan apurados
una Mc Nífica de doble queso y mierda picada.

No puedo escribir, no puedo
y les digo ahora a ustedes:
es mejor que abandonen esas hamburguesas que están tragando
que apaguen el televisor
y se acerquen a sus hijos, amigos, hermanos o vecinos
y les pregunten dulcemente:
"que te pasa querido
acá estoy para escucharte
¿decime por favor,
que vas a hacer con esa metralleta checa de vacío
con una frecuencia de disparo de 600 balas por minuto
que tenés escondida debajo de la cama?".

lunes, agosto 28, 2006

Decires de Marco Miroslav Gòdrik

Datos de autor: Nace en Kiev(Ucrania) en 1978, desde los 10 años reside en Villa Traful(Pcia. de Neuquèn). Es músico y poeta. Los decires que abajo se publican fueron trasmitidos oralmente a quién esto escribe una fría madrugada de birra y faso de 2003 en el muelle de Puerto Arrayán. Actualmente está compilando sus textos para publicar "Poemas para leer salteados". Contacto: marco_miroslav@hotmail.com

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Decires

I-
El valor estético del fauvismo, no reside precisamente en el talento de Matissé, si no en la fealdad de su señora esposa.

II-
Lo repulsivo en Dalì no era su genialidad, más bien repetir hasta el hartazgo: Soy un genio!

III-La publicación de "20 poemas para ser leìdos en el travía" era un gran anhelo de Girondo; nunca llegò a tiempo a la partida de uno, dicho claramente: llegaba tarde a todos lados.

Poema de Carlos Blasco;(izquierda, junto a Dante Sepùlveda, Raùl Mansilla y Aldo Novelli, en las "Conversaciones de otoño 2006")


Datos de autor: nace en Plaza Huincul en 1976. Es poeta y abogado frustrado.
Pertenece al grupo "Celeriedades" de Neuquén.
Està muy ocupado últimamente.

esa casa
a S.L.

Las veredas el barro tu sillón nosotros
la noche un universo girando con nosotros el eje
a punto de partirse
una bola de fuego cruzando el cielo
justo en el momento
y un estruendo
esa fue la señal

¿cuánto pasó?
¿que día es ahora?
ya no puedo
levantarme temprano me parece
imposible desarmar el sueño es una mole
enorme y blanda y muerta cuánto tiempo
pasó que comulgamos
las soledad siempre en tu casa y en tu casa
un día
fuiste a cambiar
la yerba y no volviste
nunca
a esta altura ya no sé pero creo
que te perdí en la cocina

tu casa
la zona del desastre
tu casa el único lugar posible a esa hora
tu casa con el fantasma de tu abuela haciendo ruidos
tu casa refugio nuclear jardín de la república caverna de platón
tu casa el miedo a mí mismo
tu casa
el paraíso perdido

¿Estará vivo tu perro todavía?
¿se habrá ido al cielo?
tu perro escarbaba las plantas cagaba en cualquier lado
traía basura se portaba mal
pero le ladraba
a los testigos de Jehová
a los mormones
le dabas de comer y lo retabas
ahora que lo pienso creo que nunca
te vi acariciarlo

¿estará vivo tu perro todavía?


querías un cambio
se te notaba
te cortaste el pelo te hiciste anteojos nuevos
moviste los muebles de lugar excepto uno
que se tuvo que correr solo

tu casa quedó más espaciosa
ahora tiene mejor luz ambientes más claros
un refuerzo de color en las líneas modernas
y una buena administración de los espacios negativos
querías un cambio
era necesaria cierta desinfección del lugar
colores pasteles un cuadro ahí en el medio
más plantas
vos te reías de la esposa del doctor
pero la decoración de interiores lo puede todo

en invierno tu habitación era fría
la entibiábamos juntos
generábamos calor propio y sobraba
para toda la cuadra incluso para el loco
de enfrente que le pegaba a la mujer
siempre quise tener un lugar para los dos
pero a mi todas las cosas
me llegan tarde
después tuve
este lugar un loft
con ventanales con libros velas somier vinos
música sahumerios
de pachuli de sándalo
fasito siempre
y todo
para qué

en el patio de adelante había plantas
tenías menta flores un damasco

juguetes tirados

debí darme cuenta de los juguetes tirados
su profundo significado
no estábamos solos
debí darme cuenta
pudimos ser
una familia
los Ingalls los Benvenutto los Simpson
La Sagrada Familia
o no
cómo iba a saber yo
de viaje adentro mío entrampado
intoxicado con sangre propia
fascinado por el vuelo de prueba
experimental abstracto sordo
hueco
ciego de poder
verte
pero a mí todas las cosas
me llegan tarde
como este poema

Fucault decía que el espacio educa al cuerpo
Fucault nunca durmió en tu casa al lado tuyo
(creo)
donde tu cuerpo disciplinaba al espacio
tu cuerpo hacía que el espacio saltara
por un aro de fuego
que hiciera equilibrio por el arco de tu espalada
tu cuerpo hacía del espacio
el más sumiso de los perfumes

una noche
no muy tarde golpee
las manos en tu casa estaba borracho
saliste a la puerta y me dijiste que
qué quería
que me vaya
que no me ibas a abrir
me fui
solo (¿me fui?)
pensando si todavía
tendrías mis poemas o algo mío algún
bastión de mi presencia oculto todavía en un cajón alguna
carpeta vieja un libro
o si habrías quemado todo
en el fondo del patio en la parrilla aquella
donde nunca hice
ese asado
que siempre esperaste de mi

ayer pasé por tu casa...

me tiraste con el auto estacionado
del tipo ese que anda
con vos ahora
no me dolió
pero no paso más

tu familia siempre me trató bien
eran buena gente
laburadores
tu familia me invitó
a pasar vacaciones en la chacra
de tu abuela
la pasé bien estaba
con vos
hicimos el amor junto al río
mucho calor
vos te reías
por eso
siempre
saludame a tu abuela

la hora del mate fue lo más
parecido a un hogar que tuvimos
estábamos los tres
bien o mal estábamos un rato y yo sé
que entonces soñabas con una
cocina más grande con un lugar más grande
para todos
siempre tenías algo rico
no sé de dónde
sacabas pero siempre tenías
algo rico
la hora del mate
fue lo más parecido

pueblo chico...
pueblo de mierda
aquél que anda diciendo
aquella que está relimada y habla boludeces
el otro que qué carajo se piensa
y mirala a aquella otra...
ma´ sí yo me encierro
a ver cuanto aguanto
jugando al ajedrez
con la culpa

huy...
me comieron la reina

Tu casa estaba en un barrio tranquilo
yo me iba siempre antes del amanecer
cuando estabas dormida
de tu boca salía una música pequeña
de tu boca salieron muchas cosas
luces
olor a caramelo burbujas
tornasoladas
confeti
de colores en 3-D mi nombre
pero un tarde
de abajo de tu lengua
salieron increíbles
verdaderos
demonios atrasados a clavarme
mil dientes azules en el cuello
y mordieron
hasta que nada se movió

cómo extraño que estés loca por mí

ahora que estás
cuerda por alguien más en tu casa esa casa
o en otra
no sé capaz
que te mudas
a un barrio con más césped
con timbres musicales qué sé yo
pero un día
de estos me levanto
me pongo las botas
y frente a esa puerta muralla china mía
te lo juro
soplaré
y soplaré.




de “La luz de los insectos”

Antología de Jorge Spíndola



Acaba de ser editado "jerez volcado" libro que compila poemas del poeta trelewense, publicados anteriormente en "matame si no te sirvo" y "calles laterales".
Fue realizado a través del programa de promociòn de lectura auspiciado por el Ministerio de Educaciòn de la Naciòn. Esta informaciòn es gentileza del señor Alfredo Gímenez.

Poemas de Selva Sepúlveda ( sì mi hermana)



Nace en 1982 por culpa de mis padres que se la pasaron encerrados por temor a una invasiòn inglesa. Es secretaria (eviten comentarios). También referente cultural del municipio(!). Toda su obra permanece inèdita.


Anoche gasté medio sueldo
planeando el homicidio de Miranda
y el loro testigo de Jehová.
No es por el fernet
mi dolor de cabeza
ni por el techo a la seis
girando a mayor velocidad
que un ventilador.
Algo mas que las hojas
se marchitan sin ruido
este invierno.
Los cardos cruzaban Av. Don Bosco
hasta la plaza,
vos querías una huerta
en el patio
y aunque nunca me convenció la idea
la memoria se parece
a un campo de exterminio.
Ahora tengo una valija
donde cabe mi cadáver,
ninguna foto tuya
y los cuervos
siempre ahí
sobre el trigo.
























Necesitàs una mentira para dormir,
buscás en lugares comunes
revolviéndote el estómago.
Por un almanaque sabes
que esta noche hay luna llena.
En un cuarto sin ventanas
seguís hurgando
en la memoria,
alguien promete
quedarse con vos
Pero ya has perdido piel,
amigos
y otras costumbres.
Sentís ese ardor en los ojos
que no han visto nada.
El goteo del reloj
canta la advertencia.
Algo va a cortarse
cuando amanezcas
en tu claustro de sabanas.

Más de Spíndola




memoria y balance



viajé trece veces en avión
infinitas veces en tren
vagones incendiados recorren la noche
a gran velocidad

anduve descalzo y con zapatos
fui vendedor y limpiavidrios
encaramado como un mono
sobre ventanales de edificios
en una ciudad de cuyo nombre

fui por la avenida filosofando con taxistas
con rabia y sed de remolinos
en el subte apretando una estampita:
nuestra señora del camino ayúdanos a recorrer el mundo
sorteando los peligros

estuve aquí y allá
y de nuevo aquí sudando
y donde sea perdí fechas
palabras rostros documentos
perdí una vez el cuerpo desbaratado por la lluvia

perdí la memoria de un día
en que el mar olía a sexo a mujer en celo
a cierto olor como una mano
estrujando los sentidos

y ahora último
una ráfaga de viento
se arrancó cuatro chapas
y el espantapájaros del fondo de la casa
qué le va a hacer

el viento arrastra con todas las cosas
las baraja las confunde
las marea en su altamar
hasta el cansancio

el viento es una licuadora del olvido

la memoria, a veces, se parece al viento



ya lo sé


yo ya sé
lo que es el amor.

yo aprendí a beber vino
cuando trabajaba
en la pampa de salamanca
al borde de la ruta 3.

aprendí a beber callado
mirando las martinetas
que se iban siguiendo la alambrada.

de vez en cuando un camión
como un incendio perforaba la tarde
y pasaba
dejando un suspiro en las retinas
de los perros.

a lo lejos había
un molino negro
el viento agitaba sus pedazos

molino deshecho
sin aspas para el vuelo
chaperío sin alas
llorando en pozo de la noche.

yo bebí borracho en las alturas
a mi no me digan nada.

perdí una camisa
buscando ovejas en la nieve

perdí los sentidos
mareado en una torre
que se alzaba como un sueño
en la chatura de la estepa/
un mirador creo que era.

y ya sé lo que es el amor

(por las noches yo dormía
en un catre adentro de una casilla)

después de apagar el alumbrado
(un lister a todo culo)
desaté los perros
y me quedé bebiendo
con los ojos mezclados con la noche

con la piel hecha un silencio
como un solo cuerpo enmudecido por la pampa.

en la pieza brillaban
por la luna
las latas de aceite supermóvil multigrado/
el viento ladraba a la ventana.

el viento es un perro desgraciado
aullando en las orejas del insomnio.

los vehículos pasaban en la ruta
con ráfagas de luz en esa pieza.

y por eso
yo ya sé lo que es el amor

yo recé borracho el padrenuestro
para que
un auto con dardos veloces pasara iluminando
el cuerpo de thelma tixou
que brillaba en el almanaque
de aquella noche de aquel invierno
de esos años.

thelma estaba espléndida en esas soledades
tenía un vestido rojo
que ardía ante mi boca
cuando las luces
la encendían como llama en pleno vuelo.

yo ya sé lo que es la sangre
cuando arde como aceite en la penumbra.

el cuerpo de ella era un planeta
girando en el abismo
y yo su único habitante/
me ataca como una sed cada vez que me acuerdo de esa diosa.

el amor es como apretar una foto de thelma tixou
en la garganta de la noche/
o el amor es otra cosa
animal que se espanta
que vuela lejos
y uno
no ha tenido el gusto.

vapuleo
como juega el gato maula
con el mísero ratón


estos huesos
están más cachuzos que calesita viajera
más destartalados dolor
que cama de conventillo

pero bueno con ellos canto
muevo mi carne muevo manos
me mastico el alimento.

con estos huesos
vine apararme delante de vos
así todo arropado tapándome las costillas
para quererte
y no para que vos me arrojes al suelo bailando
porque yo no soy un trompo / sabés?
para que me andes girando
la rótula el peroné
ni chicle para que vos me masques
el codo la clavícula no /

sólo soy estos huesos
que ahora vos dejás sin corazón
llorando fríos

estos huesos largos lamiendo la inútil
trepando muslos

estos huesos que ahora me bailan
me chillan dolor
girando como una calesita viajera
de pueblo en pueblo
de calle en calle

estos pómulos helados
agujeros del frontal que arrojan llantos
como quien tira agua / carnaval
de su azotea

sólo estos huesos soy
y vos seguís empujando
girándome de a ratos divertida
como un trompo

como esas matas de espinillo
que arrastra el viento en la avenida
i love you luisa



la luisa que yo conozco
no es ni por asomo
la luisa que ella dice
que fue bella que bailaba

la luisa lisa y llanamente
este montón de huesos que apenas anda/
la loca esa que anda enaguas
vendiendo lotería en la puerta del mercado

la luisa que ella dice
que ella nombra con babas en el labio
es la pura memoria que le baila en la cabeza
sólo su memoria detenida
en los tiempos de frondizi
y aquel auge del petróleo

la memo luisa mareada de manos
la más hembra del maracaibo
bailando can can en los piringundines
con dólares en el corpiño
cuando la saipen oil y el plan con.in.tes

la más cara enredada de giles
bañada de whisky en cada orgasmo

- i love you luisa / arañando en un bolero/

la sola memoria del sexo fermentado en cocaína

- i love you luisa and patagonian
- i love baby aun cuando las huelgas

nada queda de aquel auge de esos días
sino la memoria fornicada
que puso a estos huesos de patitas en la calle
donde el tiempo pasa y nada queda de la saipen
de la standard oil que arrojó
las máquinas al mar por no dejarlas/

nada queda sólo la luisa
con las enaguas al viento
los labios rojos silbando frank sinatra

- che vos / comprame lotería
por san cayetano pibe / comprame lotería
la leyenda del remero tuerto



érase una vez a orillas de un río
la dicha y la desdicha
de un tal remero tuerto
cuyo sustento era cruzar
personas de un lado a otro
con su chalupa verde musgo
sobre las aguas de tal río.

a veces por agujero
de su ojo se escapaba
todo ese cansancio de la tarde,
otras veces un silencio
se le caía como piedra
sobre el agua
destruyendo el espejo de su cara.

pero en su otro, el ojo bueno,
había luz y en él la vida
se posaba seriamente/
el ojo atento preveía
las crecientes la lluvia
la gran noche sobre el cielo.

que este remero cierto día
tuvo un solo pasajero
que para males era ciego

- quiero dir del otro lado
señor remero tuerto

- son veinte pesos
si no trae mucho peso,
señor pasajero ciego.

y así tuerto y ciego
emprendieron su viaje sin demora

- que está bueno el día
- que voy a casa de un mío hermano
que siembra porotos y discordias

que estando en la mitad de ese río
se le zafa el remo a tal remero
con tanta mala suerte
que le pega tan justito
en su otro, el ojo bueno,
arrancándolo de cuajo como yuyo
que cortan los machetes

y en pegando un grito de dolor dice
- hasta aquí llegamos compañero
- muy bien- dice el ciego
bajándose del bote
en el medio de ese río
vaciando su ceguera en la corriente.

en tanto que el remero
boya sin sentido
preso de esas aguas
sin nada de ojo bueno para
adivinar la luz o la penumbra

solo
como un ojo de agua
girando a la deriva.































lisboa

nunca estuve en lisboa

siempre acá,
metido en este cuerpo,
atado al páramo o abrazado
al mar y sus acantilados

siempre los mismos ojos
con cuchillos naranjas en la tarde,
siempre acá

nunca caminé por las calles de lisboa
siempre pampa seca
y autos abandonados al borde de la ruta

ahora mismo me invade la imagen de un colectivo
detenido para siempre
oxidándose con yuyos en su cuerpo,
un bedford verde agua
con teros lejanos en su lomo

nunca puedo abrir esa cortina
que envuelve la existencia
esa cortina agitada por el viento
que anda como gasa
cayéndose sobre mi cuerpo

siempre acá,
entregado como un perro a este paisaje
oliendo matas, salpicado de escarcha
para siempre

lisboa crece por mi boca en esta noche
mientras orino abrazado al álamo de casa
mientras pasan autos en la ruta
mientras llueve y crece el perfume de la tierra
mientras nada se parece a lisboa
y sólo un gato
camina en los paredones de la calle

lisboa qué lugar extraño
navegando en mis entrañas
lisboa tantas cosas
tantas noches navegando
al sur de toda mi existencia




los dos zapatos en el aire

una mía amiga dice
que es difícil ser poeta
que es un peligro andar
mostrando las costillas por la calle
o en un libro
yo le digo que no que no es difícil
más jodido es ser acróbata
o albañil en las alturas

no es difícil escribir
lo difícil es no caerse para arriba
o para abajo

que eso fue lo que le pasó al finado justo cárdenas
por ejemplo el llegar en pedo a la obra
y se ponía a revocar con un pie afuera del andamio
hacía equilibrio
y un día se ve que se olvidó
y apoyo los dos zapatos en el aire

el resto ya se sabe
justo esta enterrado a dos metros bajo tierra
y sus hijas dicen que justo esta en el cielo

no es difícil ser poeta

(yo escribo palabras al borde del andamio)



hablar con las plantitas


me puse a barrer de noche la casa
a empujar la tierra hacia la tierra

no se barre de noche /me dijo/
atrae las brujas les da aliento
para que vuelen

pensé en el viento que hace volar las nubes
pensé en mi primer mujer como una nube
como un río de agua por el cielo

pensé en algún machitún
un secreto de magia que hiciera llover
a mi mujer sobre la casa
amo su cuerpo desatándose como una tormenta
debajo de mi.

salí a la puerta para verla
me quedé un rato
con los ojos crucificados en la noche
el viento sólo trae hojas muertas en su baile

entré a la casa
mucho frío para estar hueveando afuera
y encima solo

planta / le dije /
esta mujer que ahora me falta
me va como piedrazo contra el hueso

a veces hay que hablar con las plantitas

el ciclista
cuántas veces corro y no te puedo alcanzar…
Divididos

la ruta extiende su cuerpo
debajo de la noche
brillan sus bordes con hielo

autos pasan veloces dejando miedo
en el pecho del ciclista

camiones pasan como tropa de caballos
pisoteando el silencio de la pampa
pasan con sus luces de cabaret en fuga
inmensas moles cubiertas con lonas naranjas
a veces verdes
pasan con un golpe de viento en las espaldas

los camiones llevan su carga sobre el lomo
y luego la vomitan en ciudades
en mercados donde gentes se amontonan
delante de la góndola

los camiones en manada llevan los fetiches
de esas catedrales

el ciclista sigue solo y asustado
pedaleando al borde de la ruta
la luna tiene un círculo de agua

a lo lejos se ve la ciudad flotante
es decir se ven sus luces
se ve una atmósfera iluminada
se ve el aura de su cuerpo
flotando en el medio del camino

el viento azota los ojos del ciclista
y la ciudad se desdibuja
estalla en fragmentos
luces partidas
restos de luz le golpean en la cara

las ciudades flotantes son llevadas por el viento
vale decir conjuntos urbanos
son llevados y traídos por el viento/
son las ciudades intangibles que se acercan
y se alejan

el ciclista se ha detenido
a un costado del camino
está jadeante y tumba el cuerpo
sobre el campo

ahora sólo se oye el girar de una rueda
de la bici que yace de costado
es grato el sonido del piñón
en el centro del silencio

los rayos de la rueda atrapan en su giro
un breve huracán de luz
un espejo giratorio
devorándose fragmentos de la luna

el ciclista comprende que ese espejo es un instante
de ese otro espejo rodeado por el círculo de agua

con los ojos cerrados
escucha pasar camiones en la ruta

las ciudades flotantes quedan lejos todavía

Poema de Jorge Spìndola

Nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Ha recorrido y vivido en distintos lugares de Argentina y del sur del continente. Desde 1990 reside en Trelew.
Publicó en libro:
- matame si no te sirvo, Último Reino, 1995. Primer Premio Concurso Nacional de Poesía XVI Encuentro de Escritores Patagónicos 1994. Fondo Nacional de las Artes.
- calles laterales, Culturas del Sur del Mundo, Ediciones, 2002.
Integra diversas antologías nacionales e internacionales como Abrazo Austral, poesía del sur de Argentina y Chile, 1999. Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, entre otras.El poema que abajo aparece es inèdito.

vamos grandes me doy cuenta por algunas cosas

vamos grandes ya no dan ganas de andar gritando por las calles
dan ganas de decirles las cosas en la cara
dan ganas de jugar y jugar con palabras como lobo con sol lomo rojo todo vos sos solo
dan ganas de sentarse a silbar una canción
(que se pudra la pava hirviendo)

vamos grandes cada día
asociamos el olor de las lavandas con ciertos pasillos largos vistos en la infancia
a los que debimos haber entrado haber entrado haber entrado hasta el fondo donde había una luz tenue perfumada
y el inicio de una escalera cuyo final desconocemos

vamos tiernos a la noche
nos detenemos ante la salida de luna y pensamos en el mar
tenemos una sala llena de imágenes rojas escenas de amor y de furia
tenemos imágenes de lluvia el tacto de la lluvia
una noche caían relámpagos en la ruta ¿recordás?
el rostro asombrado de los hijos se iluminaba por un instante

vamos grandes me doy cuenta
puedo mirar desde los acantilados sin miedo de caer
puedo abrir los brazos sin abrirlos puedo
cruzar el océano sin caer

ciertos olores de tu cuerpo
me recorren o acarician alta mar que lleva y trae
la otra noche me empujabas a ciertas costas inasibles
donde el mar cae con furia
restingas donde sólo aves y más aves detrás de una niebla sobre el agua

vamos grandes nos reímos más
lloramos más cantamos más
el otro día te pusiste a llorar pensando cómo estarán los hijos
unas pocas lágrimas grandes salieron doliendo de adentro de tus ojos
de los ojos fortemente llorando como un cid que alejaron de su patria
y te abracé y tenías el olor de los duraznos

vamos grandes han muertos algunos amigos
no sientas frío sentí mentol, decía joselo
algunos hijos se han ido lejos conocen calles que jamás nosotros
mandan mensajes de texto diciendo que amanece tqm

a veces pienso con menos dolor en la muerte
el invierno que pasó vi flamencos en bandada
pasaron volando sobre la laguna de la terminal
vi sus alas frágiles y aéreas alejándose hacia el este

aves migratorias que van y vienen por el mundo
pájaros que han visto mi pequeño mundo desde el aire
les ofrezco mi respeto
yo vi sus silenciosas y rosadas patas
hundidas en el agua como estacas de nubes emplumadas

vamos grandes
me doy cuenta por ciertos gestos de cansancio, a estas horas
las palabras tropiezan en la boca
en su lugar queda un soplo de aire o viento

mejor me pongo a silbar una canción.

Concurso Internacional

8º Concurso Internacional de Poesía y Cuento breve
Organizado por la Biblioteca Popular Pbro. "Raúl Entraigas" de la Asociación Agrícola Ganadera de Villalonga y Fogón Literario "Cómplices de Sueños". Declarado de Interés Municipal por la Municipalidad de Patagones, Cultural por el Dirección General de Cultura y Educación de la Pcia. de Buenos Aires. Auspiciado por la Dirección Municipal de Cultura del Partido de Patagones.
Bases:
La fecha de recepciòn se extiende hasta el 30 de septiembre. Se evaluarà la calidad literaria y la originalidad de los trabajos.
Temàtica y verso libres.
Si bien pertenecemos a una instituciòn agraria, el tema gauchesco no influye en el veredicto del jurado.
No se establecerán categorías por edad.
Géneros:

Poesía: poema o grupo de poemas que no exceda los 40 versos.-
Cuento Breve: un cuento con una extensión máxima de dos carillas -
Condiciones:

Podrán participar con un trabajo por categoría, deberán presentarse por triplicado y firmados con seudónimo, escritos a maquina o computadora a doble espacio, en una sola cara del papel. -
En un sobre cerrado, se adjuntaran los datos personales: nombre, edad, documento de identidad, dirección, teléfono, etc.
Consignando en el frente del mismo: el seudónimo, género y título de la obra. -
Los trabajos presentados no serán devueltos y se recibirán hasta el 30 de septiembre de 2.006 inclusive, en la siguiente dirección:

Biblioteca de la Asociación Agrícola Ganadera
Don Bosco 286 (8512)
Villalonga Pcia. de Buenos Aires -
Argentina Tel/Fax: 02928 - 492089 -

El fallo del jurado (integrado por destacadas figuras de las letras) se dará a conocer por distintos medios periodísticos. A su vez se les avisará personalmente (por carta y teléfono) únicamente a los ganadores. -
Se seleccionaran primer, segundo y tercer premio y todas las menciones que determine el jurado, que serán otorgadas por Instituciones privadas, Organismos Oficiales y Artistas regionales.
Estas distinciones se entregaran en el marco del "8º Encuentro Bienal e Internacional de Escritores" en fecha a determinar. Se agradece su difusión.

domingo, agosto 27, 2006

Manifiesto de Villalonga

Séptimo Encuentro Bienal de Escritores de Villalonga

Los Artistas y Trabajadores de la Cultura, abajo firmantes, en el marco del Séptimo Encuentro Bienal de Escritores de Villalonga, en el mes de Febrero del año 2005, queremos llamar la atención sobre un hecho que nos conmueve y que, creemos a través de este documento habrá de hacer reaccionar a la sociedad que conforman los pueblos, ciudades y comunidades del territorio patagónico, tanto argentino como chileno.

El acontecer impune del despojo sostenido, de los territorios pertenecientes a los pueblos originarios y habitat de los ciudadanos argentinos y chilenos, de parte de capitales extranjeros y nacionales. Territorios conteniendo flora, fauna, recursos energéticos, la tierra y sus aguas, debe llamarnos la atención para revertir esto con solidaridad, fuerza y decisión.

Hacemos un llamado a la conciencia activa, a fijar no sólo el interés que afecta a los que en este despojo son víctimas directas, sino, y por lo mismo, a la movilización colectiva para solidarizar con ellos y junto a su propia movilización, detener y erradicar este delito de lesa humanidad.

Denunciamos, entre otros, al ciudadano italiano Luciano Benetton con el robo, barnizado de legalidad, de más de 900.000 hectáreas en la Patagonia. Cientos de miles de hectáreas que se apropia en Chile y Argentina el norteamericano Douglas Tomkins y recientemente el capitalista chileno Sebastián Piñera, quien a través de una transacción inconsulta, adquiere cerca de la mitad del territorio de la isla de Chiloé, conteniendo en su interior a comunidades Huilliches, que han sido dueños ancestrales de la tierra que habitan.

Denunciamos a Ted Turner, dueño de la agencia de comunicaciones más grande del mundo, quien ha adquirido gigantescas extensiones de tierra en la provincia del Neuquén.

Denunciamos tambien al multimillonario norteamericano Joe Lewis, quien adquirió extensiones territoriales y un lago personal en la provincia de Río Negro.

Como ellos, existen otros que, a menor escala, disfrutan de este festín sin ningún tipo de oposición.

En este mismo contexto, nos sumamos a las instituciones que han llamado la atención y se movilizan, en torno a la descarada contaminación del medio ambiente que envenena la tierra y el agua, con el inminente intento de explotación con cianuro de las minas abiertas de oro en la precordillera andina.

Expuesto lo anterior, los trabajadores de la cultura abajo firmantes, solicitamos hoy la solidaridad activa de los trabajadores de la cultura de ambos países para que los organismos pertinentes de ambos gobiernos, escuchen a los pueblos originarios e indefensos y a la comunidad que habita los territorios, que revisen las transacciones que configuran este despojo y con decisión de derecho, detengan, posterguen, legislen y definitivamente eviten los delitos denunciados, que son una nueva forma de colonización, que no está prevista en la Constitución Nacional.

Firman:

Aldo Luis Novelli. Neuquén
Raul Mansilla. Neuquén
Tulio Galantini. Viedma
Antonio Mera. Coyhaique
Patricio Cunningham. C. Rivadavia
Mauricio Zúñiga. Isla de Chiloé
Patricia Diaz Bialet. Capital Federal
Maggie de Koonsgsberg. C. Federal
Elias Chucair. Jacobacci
Chelo Candia. Gral. Roca. Río Negro
Bruno Di Benedetto. P. Madryn
Marcelo Ferreira. C. de Patagones
Susana Moreno. La Plata
Maria Miguel. Esquel. Chubut
Juanjo Villafañe. Capital Federal
Elena Barrera. Punta Alta
Eric Carvajal. Villalonga
Tamara Florin. Buenos Aires
Dante Sepúlveda Villalonga
Siguen firmas
...............

El Poeta de Ojos Rojos


Raúl Mansilla
Nació en Comodoro Rivadavia (Chubut), reside en Neuquén desde 1981. Perteneció al Grupo Coirón de Neuquén. Fue uno de los fundadores del Grupo Poesía en Trámite. Ha publicado "Mariaísmo" (1984), "De la Construcción de Mitos y Otros Sucesos" (1988), "Las Estaciones de la Sed" (1992) y "El Héroe del Líquido" (1999). "No eras un viajero inglés" y "Ojos Rojos"; ambos publicados en el 2004 en la colección Libros Celebrios. Pertenece al grupo "Celebriedades de Neuquén. Mail: raulmansilla@gmail.com





OJOS ROJOS


Ojos rojos de jueves santo, ojo rojo en la ciudad feriada.
Ultimo faro del cuerpo dando señales en la tarde.
Ojos rojos para verla encallada en los techos.
Ojos rojos para mirar Neuquén, el valle, donde todos apretados dicen "Whisky".
Valle rojo de lágrimas desde donde te miro caer a las dos de la tarde.
Sandalia roja, ojo rojo de la tormenta, mal de ojos los ojos rojos del Neuquén.
Esos ojos te venden a mejor postor, te regalan,
anuncian lo que sos.
Dan el exacto lugar donde te moverás las próximas horas.
Múltiples lecturas, ojos rojos un jueves santo, el único santo de los innumerables jueves, jueves rojo por los que la ciudad quebrada deja pasar tu caminar de soldadito.
Rojo, mujer roja, velas rojas, moulin rouge.
Lo demás son colores conjeturales, impostan la mirada, repiten el cielo.
Lo eructan.
Son fuegos de artificio que emulan a esos álamos que no tienen cómo soportar ese color.
Son ojos que ven pero no sienten.
Estos ojos rojos que a partir de conocer la noche tomaron el día a la fuerza
describieron, pintaron y descifraron tu mirada insolente,
en Santo Jueves, ROJO.
Yo tuve unos ojos negros.

Mentiras verdaderas
sobre ojos rojos
1
Estos ojos rojos no sirven para ver quien viene
pactan la luz del semáforo
cuelan, filtran al borracho en la avenida,
- yo tengo unos ojos rojos
quien me los quiere comprar -.
2
Leen el futuro
en la borra del borracho
cenizas tintas por donde
cruzado en la cintura
el cuchillo corta
roja a toda la ciudad.
3
Borra que borra los ojos rojos
del poeta Novelli
cuando lee sus poemas
y pasa el tren
y pasa Manson,
Marylin,
Uruguayo, uruguayo.

4
Maradona legisla
con las piernas cortadas.
En sus ojos rojos
escucha el discurso de la diputada
que tiene buenos muslos
y los hace conocer por ley.
5
Dice un viejo proverbio chino
que un ciego es digno
cuando reconoce bastones eléctricos
por donde llueve alcohol.
6
ojitos rojos, patitas chuecas
dónde vas?
ojitos rojos, olé olé olé olé.


LAS BALLENAS DE PUERTO MADRYN

Las ballenas no son el minúsculo motivo de la sal,
ni de que yo esté aquí observando lo que no se debe.
Las ballenas son signos de admiración, sus aletas dan las cuatro de la tarde,
viajan dentro de tu nombre, prenden velas,
miran absortas la camisa blanca con salsa.

En la suave y cadenciosa brisa de Madryn todos somos ballenas,
porque ellas no vienen a parir, son solo una excusa para que te invoque,
vienen al golfo a tenerte.

Voyeur, un ciprés en lo alto, la barda roja y la calle nuestra, todavía.
El Conquistador Mendoza y las ballenas, las diez cuadras, cuando la policía viene a detenerme, les digo: - no hice fuego adentro – me piden documentos, luces bajas, -qué hace dentro de la ballena, me dicen, muestro el polvo del bolsillo, tu foto, el lunar en los delfines.

Una ballena podría ser un buen hogar, habría sal, grasa, carne, nos mirarían turistas alemanes, nos contarían, pondrían censores, green peace.
Las ballenas también son volcanes, y la cordillera también es el golfo con capas de nubes riojanas, la copa de vino es regocijo y crueldad, todos los sentidos en la bandera de tinto de Tomás.

Si uno avista, ve?

Las ballenas espléndidas vienen a la noche, a los cabarets de Madryn, "tienen la piel suave" nos había dicho el cocinero, dan besos tiernos, toman fernet entre luces rojas y sillones quemados por puchos, las ballenas están en el valle, en la ventana, sin conciencia del tamaño tocan la guitarra con sus barbas, ojalá tuvieran uñas, parásitos que terminen de tocar las últimas notas y se marchen, ojalá pueda mirar tu rostro de frente otra vez, y que tus ojos quemen la inmensa soledad del que mira saltar las ballenas, en la rambla.


NO ESCRIBO MAS
POEMAS DE AMOR

Basta, no hay que hacer más poemas de amor,
hay que eructar dijo Aldo, el alacrán, animal urbano, mi amigo.

Destornillador es una palabra muy larga pero como no hago más poemas de amor,
además éste es sólo un instrumento líquido que me alegra, es decir: tres partes de naranja y una de vodka, pero yo le pongo dos. Así me dice Aldo, porque él es un inquisidor del alma humana y yo no escribo más poemas de amor.

Destornillador: herramienta que alegra. Out real academia.

Ella recibió mis últimos poemas de amor y dijo que me dejara de joder, por esto también no escribo mas poemas de amor. Lo mismo piensa Macky que los escuchó y por eso good bye poemas de amor.

Los últimos poemas eran ya un boomerang que en vez de provocar júbilo
desataban ira.

Iras desatadas de izquierda a derecha y vice v e r s a, que luego iban por doquier, y le rompían la cabeza a alguien, y nuevamente servían y nadie las medía, nadie.

No escribo más poemas de amor, así que no debería enamorarme más, no debería adentrarme mas en ese espacio sin tiempo, esa eternidad efímera, etc.

No hago más poemas de amor. Aldo está de acuerdo.

Por lo anteriormente dicho no respeto más el corte de verso,
sabrán comprender amigos poetas.

No escribo mas poemas de amor porque macky dicen que son malos, que sólo tienen efecto en mis circunstanciales amadas. Aldo va mas lejos, dice que soy un boludo.

Vivan los instrumentos como éste, viBa pedro rojas, viva tus ojos, y el aroma que quedó en el sweater rojo que olvidaste en mi dormitorio. Pero ella es pragmática, terrenal, no se anda por el aire como los poetas, los que hacen poemas de amor, no como el Aldo o la Macky, y eventualmente Jorge Spíndola que vive en Trelew, es mi amigo y no sabe mandar un mail.

Cómo estoy yo?

Tengo una remera, eso le decimos acá en Argentina a esto que me cubre, pero yo nunca remé, y Aldo tampoco. La de él es blanca con un lamparón de vino tinto en la tetilla.
Macky tampoco rema y sin embargo allí está su remera. Lo que pasa es que hoy hace calor, y me decidí, a la mierda con los poemas de amor.

Esto abre una nueva etapa en mi carrera literaria?

Aldo sabe, porque anoche nos tomamos tres botellas de vino, y me dijo pelotudo, que está un grado mas arriba que boludo.

Ella me rompió el corazón y ahora no escribo más poemas de amor,
ya no tengo nada que decir como poeta.

No escribo mas poemas de amor, así que ladies and women, sigan leyendo a neruda, becquer, benedetti, cómo se llama la que se mató en mar del plata?

Está bien, el destornillador puede haber activado zonas que ni yo conozco, ese tipo de cosas dice la psicóloga, ojo, a no reír, cada humano bien nacido debe tener su Tetrabrik.
Yo no escribo más poemas de amor y tomo vodka con jugo de naranja.

Ah, era la primavera del dos mil dos y estuve enamorado,
pero no escribo más poemas de amor, tampoco tengo perro, vivo con mi hermana,
estamos colgados del cable y ayer extrañé mucho su risa estruendosa.

No escribo más poemas de amor.

Aldo dejá de joder, Macky, dejáme escribir esto, amigos poetas, les prometo que no escribo más poemas de amor, pero déjenme decir esto,

es lo último, perdón, y ya no escribo más poemas de amor.


ANTILABIOS

Tus labios solo labios que dan de beber a teleteatros,
pájaros que emigran de un canal a otro dando coordenadas falsas
objetos que abren el día, incendian la noche de Los Angeles.
Labios que avanzan sobre el mouse indefenso que me guía
como un ciego por los pixels.

Y no más Oohh, balcones con flores, poemitas, desde el fondo de ti, etc.
ahora las cosas se alejan y acercan con el ZOOM

Estelas rouge, labios spanglish, californianos, inalámbricos, tintos, roble.

Salem de allí las brujas que vienen escoba contra viento y marea,
barren los labios de la fiesta, barren la suerte del murmuro,
labios temblorosos en la palabra golpeada, labios sin fondo.

Ni puentes ni rosas los labios en el vidrio no son huellas del amor,
confunden el sur con el rocío en la mañana, confunden la ternura y la moneda.

Y no hay labios araucarias, labios de fuego en la comisura del dragón,
ballenas saltando corazones que no existen.

Out poemas de labios.

Lunes de labios, I love you, leporinos labios que separan Neuquén de Los Angeles. En años en que nada conducía a Roma y vos comprabas cosas en Inglés,
good bye, hello, ok. los zapatos Sarkany.

Las vaquitas por la misma senda y los labios ajenos, finos.
El océano no va a hacer nada, compran tus labios ahora dicen cosas en Spanglish, en las arenas bailan los remolinos, las penas y las vaquitas,
se van por la misma senda
Tus labios ajenos, mi pena, mía, in transferible, feriada, semi circular, pene.

Tus labios no vienen por mi sangre, no sacian la sed de los ciber nautas
que huelen a podrido frente a las pantallas.
Alucard al revés de drácula propone relaciones serias
donde no se escriban mas homenajes
a lo que no se palpa,
tus labios, lejos.

Poemas de Sebastián González

Datos del autor: nace una noche de 1979, es un revolucionario inactivo. Pertenece a el grupo "Celebriedades" de Neuquén, publicó "Criaturas" (Libros Celebrios). Tomo como suya la frase de un poeta beat-nik: "las drogas son las perrogativas del poeta". Actualmente reside en Gral Roca, ciudad de la que es oriundo.
Los poemas que abajo se presentan son inéditos.

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mirándote desde la cama



caminás hacia la puerta
y encendés la luz
antes
de revisar los cajones
no encontrás nada
pero decís que ahí
lo dejaste
y que no puede ser
porque no
porque no
porque repetís que no
tu cuerpo desnudo
va de un lado para el otro
los movimientos rápidos
algo bruscos
y esos pequeños glúteos
endureciéndose
por la tensión.








maldito hippie



en realidad quisiera estar en otro lugar
no tener que cruzarme con gente
que tiene todo
el tiempo ocupado
decíme cuánto te puede costar
una cabañita en el bolsón
no sé
la vas haciendo de a poco
tenés el lago ahí nomás
te levantás temprano te clavás uno
salís en el botecito
pescás algo para desayunar
estás como querés
a la mierda la ciudad
te buscás una minita que te acompañe
te armás una huerta
te leés algo sobre jardinería
el arte del cultivo
y el tratamiento de plantas
con propiedades
ya está
tomatitos
lechuga
papas
lo que se te ocurra
cualquier cosa una despensa cerca
a la noche una estufita a leña
whisky
hay que irse a la mierda, chabón
hay que irse.





loco en la pecera



plantas
tarros de pintura
seamus y pink floyd tocando blues
una parra que da sombra después de las cinco y media
hombres mirando al sudeste
discutiendo las propiedades electromagnéticas
y la posibilidad de cambiar el clima
los yanquis
siguen culpando a los rusos
los rusos
no sé nada de los rusos
yo tuve la camiseta de fútbol oficial de la unión soviética
la de la eurocopa ´88
decía c.c.c.p.
roja manga larga
se la regalé hace años a mi ex-cuñado
porque me quedaba chica
soy un boludo
los perros olfatean detrás de la reja
y empieza a levantarse viento
después de fumar me dan ganas de tomar algo
las baladitas clásicas de waters
esa etapa de cuelgue
las moscas revoloteando encima nuestro
una pelota de básquet aplastada contra una chapa
piletones con peces de colores
otra vez plantas
la puerta rota y el alambre que la sostiene
hay una mujer que baja las escaleras y pide una pitada.




martes tres de la mañana



anoche no podía dormir
y salí a dar una vuelta
nadie
en el centro
luces prendidas
en todos los comercios
cámaras
la casa está en orden
hay galerías
pero nadie
papeles
papeles
papeles de colores
los afiches del que volvió a ganar
y que sonríe lo menos duro
que puede
y el otro que también vuelve
porque todavía quiere más
camino hacia las vías
y entro en el bajo
bordeo la plaza donde paran los putos
y no estaban ni los putos
no quiero decir que esperaba
a que estuviesen
quiero decir que no había nada
silencio
un colectivo cada diez minutos
algún barrendero
hacia los barrios
las calles se oscurecieron
yo estaba ansioso
por llamarte
y bueno
lo hice
me encerré en una cabina
y te dije cosas
que no te había dicho nunca:
que quede entre nosotros.





blues



pedazos de bolsa
de supermercado
anudados en dos puntas:
el crimen perfecto
las tres y veinte
de la tarde
y el departamento un horno
a presión
agua helada
tabaco
blues negro hecho por un inglés blanco
el amor o lo que se le parezca
es un asunto delicado
el departamento una caja
de zapatos un horno
tabaco
clapton es dios
fracción y distribución del producto
bolsas
quiero decir que el amor
o lo que se le parezca
es todo un tema
yo fui hocchie cocchie, man
no me involucraba
en este tipo de negocios
el blues
no me ponía tan mal.




testigo ocular



ese ruido es una cortina de agua
deshaciéndose furiosa contra la chapa
ese soy yo balanceándome sobre la silla
los labios morados
cosas como dolor de muelas, tos
mi abuela no acordándose de nada
mi abuela acordándose de todo
son los perros ladrando a la noche
porque hay un baldío cerca
porque hay gatos
josefina rodríguez da testimonio
pero piense, abuela
piense
ese soy yo sosteniendo un vaso de vino a contraluz
absorto ante el color profundo
la madurez de la uva
y las sensaciones del humo
son tus huellas digitales
una sensación en el estómago
llamados a la tres de la mañana pidiendo atención
son lunares y esa forma particular de demandarte
es el aburrimiento total y mirar goles
mirar todos los goles de deportivo español
en la temporada 87/88
y preguntarse qué será de la vida del bocha batista
de motoneta martelotto
es el paulatino ascenso de la humedad
ver cómo crecen hongos en el césped
en el zócalo del baño
como en esos documentales de discovery
donde pasan rápido la cinta
una larva y después mariposa
ah, la naturaleza
cómo nos enseña
gonzález soy yo, oficial
sí, las dos veces con zeta
esto es todo lo que tengo para declarar.

sábado, agosto 26, 2006

El es el tipo,(yo soy el tipo) poema de Aldo Luis Novelli

Yo soy el tipo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.

El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.

Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.

El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.

Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.

Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.

El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.

El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.

Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que honraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

Poemas de Alfonsina Brión

Datos de autor: Nace en Mayor Buratovich una calurosa mañana de diciembre de 1984 cuando Gorbachov anunciaba el primer Plan Quiquenal y la aventura soviética mostraba sus debilidades. Actualmente reside en Bahia Blanca, es estudiante de letras. Su obra permanece oculta, los poemas que abajo se presentan fueron usurpados por quien esto escribe, la autora amenazó con denunciarlo por uso indebido de la propiedad intelectual.

-----------------------
si piso despacito los cerámicos
del living
sin medias
ni intenciones
sin pisar las rayitas
que dividen
un piso
hueco
hueco
es por eso
que


.....

no es mentira
que después
voy al espejo
(siempre en puntitas)
del baño
(de pie)
lo abro como un folleto
(como bailarina)
o una ventana
y te invento
y planeo
como decirte
algo
que nunca
te voy a decir
de ese modo

viernes, agosto 25, 2006

Poemas de Álvaro Urrutia

Datos del autor: nace en Villalonga en 1982, a los 15 se va a vivir a la ciudad.
Publico "Nadeando"( 2005) libro de poemas que bordea el solipsismo; tiene inédita la novela "Lágrimas de cemento"; actualmente reside en Bahia Blanca, donde intenta cursar la Licenciatura de Filosofía. Los poemas que abajo aparecen son inéditos.


****************************************
con mis uñas de noguitarrista
dejaré
en no ver así
mis pupilas

encontré esto
en una grieta de la Razón
voy a fumarlo
a construirle
un cacho más a tu infinito
voy a golpearte

cruzaré corriendo la avenida
llorando a cada suicida

y sentado
en el cordón de tu vereda
esperaré el paso
que hará caer de jeta a la realidad


*****************************************************
me muevo hacia la soledad

todo esto
ya es un músculo
desgarrado de alcoholes

con el paladar tapándome la cara
muevo la lengua
cambiándole la ropa interior a lo indecible

viento
tierra y yuyos volando

solo lo irracional abraza
ahora lo sé

clavo los dientes
en el silencio
quiero vivirme
en tiempo mapuche

*************************************
lo haré hasta que estalle
ese morder de ojos

planté un gran árbol
en el patio
para que ya no me invadas
el espacio aéreo
con tus motores

en este silencio onírico
que me padece
se sabe
que no sos más
que el ocaso de un nombre
hacia una noche sin luna

****************************************
recorro la calma

en el monte árido
cruje
el árbol

nadie percibe la brisa
en zancos camino hacia la paciencia
¡madre serenidad!
el pájaro rojo
me confunde una vez más con el viento

jueves, agosto 24, 2006

Poemas de César Uribe

César Uribe Andrade nace en Castro, 1957. Ingresa a la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía en la Universidad Austral de Chile. Entre marzo de 1981 y junio de 1989, permanece como prisionero político del régimen de Pinochet en Valdivia, Osorno, Puerto Montt y Castro. Fue director del periódico "La Gaceta de Chiloé", en 1990. En 1987 publica su poemario "Barrotes de Poesía". Desde ese año, es Miembro Honorario de la Sociedad de Escritores de Chile. En 1991 retorna a Valdivia, donde fue co - fundador, integrante y dirigente de la Sociedad de Escritores de Valdivia, en 1997.

INMUNE

He dejado de pensarte para que no existas.
Tiendo a creer que tu sombra fue imaginada.

Debo hoy apagar tu luz
que encendí con el aliento que ayer expiré.

Sanaré mis extrañas entrañas
que corroen mi corroído ser.

No me importa si me importas
o te importo.

Ah,
cabellera de maíz,
el puelche arrebató mi fuego,
derritió tu hielo,
aguando mis dedos.


DUEÑA DE MI NADA

¿Por qué me sorprendo menos
de la vida si ayer el espanto
no existía?.

Y el tren ya no viaja
por los senderos del pan amasado,
las embarcaciones ya no pendulan
las olas de la esperanza,
mi corazón fatigado
ya no amenaza con infartos.

Y me descuido.
Hago todo lo prohibido
como buscando ser
el panteonero de mi propia vida.

Y así vengo, con los dientes apretados
a espetar en tu rostro
una hiriente mirada de amor
con soeces dulzuras
y saber si es muy grande
mi desdicha por quererte.


POR AMOR

Miro las fotos de mi memoria:
comparo las sonrisas
los rictus
el ceño arrugado
y
no
logro
entender
en qué han fallado
mis sonrisas
mis rictus
mi ceño
que
apuñalaron
tu vida
alojándose
en tus alegrías
como
¡cruz y fijo!

Te maté
sin querer
y
!por amor!
DUNAS Y VALLES

Y fue cuando se desmoronó
el castillo que la arena
no supo edificar la menor ilusión.

De burdel en burdel
busqué
el desahogo apropiado.

Derramé lava
por quebradas infinitas
con la esperanza
ardiente
de andar y andar en intentos.

Recuerdo entonces
al amigo, al poeta
y a la princesa del embeleso patagónico.

Supe que las dunas y los valles
milenarios
no verían dinosaurios pastando
en la copa de sus árboles.

No quedan árboles,
ni riachuelos, ni sedientos;
sólo quedo yo
abandonado en estos altares
para constatar
que soy más joven
que la historia
para saber
que lavando mi lava
descansaré en paz
dentro de la nada
que me abraza en su infinita
nostalgia.

martes, agosto 22, 2006

Concurso Internacional

8º concurso internacional de poesía y cuento breve

Organizado por la Biblioteca Popular Raúl Entraigas de la Asociación Agrícola Ganadera de Villalonga y el Fogón Literario “Cómplices de Sueños”. Declarado de Interés Municipal por la Municipalidad de Patagones, y Cultural por el Director General de Cultura y Educación de la Pcia. de Buenos Aires. Auspiciado por la Dirección Municipal de Cultura del Partido de Patagones.

BASES
- No se establecerán categorías por edad.
- Tema libre.
Género: POESIA (que no exceda los 40 versos)
CUENTO BREVE (extensión máxima hasta dos carillas)
- Podrán participar con un trabajo por categoría, deberán presentarse por triplicado y firmados con seudónimo, escritos a maquina o computadora a doble espacio en una sola cara del papel.

- En un sobre cerrado se adjuntaran los datos personales: nombre, edad, dirección, teléfono, etc. Consignando en el frente del mismo el seudónimo, género y título de la obra.

- Los trabajos no serán devueltos se recibirán hasta el 30 de septiembre de 2.006 inclusive en:
Biblioteca de la Asociación Agrícola Ganadera
Don Bosco 286 (8512) Villalonga
Pcia. de Buenos Aires - Argentina
Tel/Fax: 02928 - 492089

- El fallo del jurado (integrado por destacadas figuras de las letras) se dará a conocer por distintos medios periodísticos. A su vez se les avisará personalmente (por carta y teléfono) únicamente a los ganadores.

- Se otorgarán 1º, 2º, 3º premio y todas las menciones que determine el jurado, aportados por Instituciones privadas, Organismos Oficiales y Artistas regionales. Serán entregados en el marco del “8º Encuentro Bienal Internacional de Escritores” en fecha a determinar.