Poemas de Carlos Aldazábal

Carlos Aldazábal, Alvaro Urrutia y Dante Sepúlveda en el puerto de Ing. White.

Carlos Juárez Aldazábal nació en 1974. Es de Salta. Su primer poemario, La soberbia del monje, se publicó en 1996 gracias a un subsidio de la Fundación Antorchas. A ese libro le siguieron Por qué queremos ser Quevedo (1999) y Nadie enduela su voz como plegaria (2003). Entre otros, obtuvo el Primer Premio Regional de Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación y el Primer Premio del Segundo Concurso “Identidad, de las huellas a la palabra”, organizado por Abuelas de Plaza de Mayo. Es Becario del CONICET, docente universitario y periodista.
Su blog es www.elpimentero.blogspot.com



Las cantinitas
a Dante Sepúlveda y Álvaro Urrutia

Aquí
el mar ha regalado
una ocasión.

En la calle Torres
desfilan perros
y la noche pasea por carteles
de neón
en desuso.

Hay una luz en una puerta:
promesa de pecado y aventura.

Al frente,
tailandeses despistados
hacen de la memoria
un laberinto.

Y ahí están los poetas,
testigos del despiste,
celebrando en cornalitos
la amistad que surfea
en la cerveza
sobre el viento tembloroso
en la puerta
de la casa amarilla:




en esa brisa la libertad y la constatación

de un paraíso inalcanzable.



El nombre de las cosas

Después de discutir unos minutos
ambos colocan sus ojos en lo alto.

Nadie se atreve
a preguntarle a la luz
cuál es su nombre.












Romeos y Julieta a Rodrigo Galarza

Las de lunar al cuello seducen con los dientes.
Eso pasó en Rosario.
Una sonrisa secando la orfandad que cada noche
tortura a los que ejercen el vacío
(abandonados Romeos capaces del poema
cuando la luna brilla en esos dientes
para luego opacarse sobre el cuello).

Talismán imposible,
memoria llena:
canción de tres poetas seducidos
por una sirenita en tierra firme.





Composición de espacio


Circunvalar el lugar
donde reposaba el deseo.

Rodearlo, asediarlo,
manotear el aire a la altura de los hombros
y capturar un rostro que no existe.

Una soledad que certeramente se conoce.













Reconstrucción



Mover el piso
espiraladamente,
desencajar las baldosas
con las ganas,
sacudir el corazón
con los cimientos
y abismar la desazón
entre las ruinas.

Temblorearnos un poco
para seguir viviendo.














Calandria


El porvenir aclara la garganta
de la cantora, la que nunca calla.

Cuando lloran en el valle ella trina,
y nadie puede saber si es otro sol
el que aclara las penas.
















El ojo y el jilguero



Probablemente el ojo se equivoque
al demorarse.

Cada demora implica una condena,
la densa oscuridad que forma un círculo
para esa ventana inconsistente.

El jilguero no es cuervo y sin embargo asusta:
porque calla se puede tolerar su presencia,
porque canta se suele celebrar su silencio:

cada nota lastima.

El jilguero en el monte adensa la mañana,
estatua insospechada mueve en la sombra
los hilos de ese cuerpo y su pico es un dardo,
una saeta.

Probablemente el ojo lagrimee
cuando el jilguero le devuelva la noche.




Pero lo nuestro es pasar



Al costado de la memoria
percibo la fotografía del pasado.

En ese esquema de latidos,
la disolución de lo posible.

(¿Pediría una palabra la imagen inconstante?
¿una medida descifrando el talle de las pérdidas?)

Es la sabiduría de lo breve.

La que me retiene en sus ojos
para celebrar en el reposo
la tenue evocación de mi futuro

(probabilidades y certezas
como el crecimiento y la reproducción).

Un anhelo feliz que al encarnarse
se vuelve presa fácil
para los dientes de la nada.


(a propósito de una exposición de Diego Haboba)
























Debo estudiar francés



Olga Orozco preparó un arrollado
bañado en chocolate
y vino Miroslav, que es cocinero,
a la hora del té.

También estaba yo, poeta inédito
incapaz del francés y el galicismo.

El rito comenzó con la vajilla.
“Leeré en el futuro las llaves del abismo
para saber qué puertas nos tocarán en suerte.
Qué casas cruzaremos, qué portal venturoso,
que llanto inagotable hablará en las gargantas”.

No recuerdo el pronóstico.
Pero sí su paciencia, su infinita bondad,
la mágica infusión de su voz poderosa.
Y el “estudie francés” imperativo
que siempre descarté.

El domingo pasado tuvimos otro encuentro.
Pero estaba en La Pampa:
un museo de infancia que ahora es Olga.

Ahí viven sus libros (incluyéndome a mí),
y sus plantas, sus piedras.
Y además Berenice maúlla en tono bajo
profiriendo ladridos.

Ella se preocupó por explicarme
(esta vez sin rodeos)
cómo la muerte juega en los jardines
y los portones crujen
cuando suenan pavanas y milongas.

Y el llanto comenzó como gotera,
y no quiso parar hasta vaciarme
el poco mineral que hay en mis huesos.

Olga me consoló con galletitas y un pocillo de mate.

El llanto no cesó.

Aunque leo francés no puedo hablarlo
y no puedo nombrar
con esta boca

en este mundo desde esta pena.




Amelia Biagioni me habla por teléfono


Hoy no hay alfombras para Amelia.
Pero su voz me visitó de pronto
aletargando el sueño.

Ese viento feliz me permitió su imagen:
su lento deambular de diana cazadora
detrás de la sonrisa y el poema.

¿Cómo salgo de aquí para encontrarla, Amelia y su jazmín
en su alfombra encantada, en su hilito de voz,
temerosa y lunar, hilanderita, preocupada en llamar, en acordarse,
aunque tema salir a la vereda por los lobos del mundo
y prefiera quedarse visitando de lejos?


Que no me corte.

Que la muerte se olvide de nosotros.

Que el tiempo se congele para siempre.








[Todos los poemas son inéditos]